– София? София Вернер?! – внезапно воскликнул незнакомец, узнавая меня. На лице его возникло облегчение. – Вы должны помочь мне добраться до Шефнера, прошу вас!
Неужели это один из людей главы СБ? Он меня знал, но я видела его первый раз.
– Кто вы такой? – с подозрением спросила.
– Анджей. Анджей Котовский.
Роанское имя. Так он еще и иностранец? Последний иностранец, который встретился на моем пути, оказался алертийским шпионом. Заметив мои колебания, мужчина отчаянно повторил:
– Прошу вас, фрейлейн!
Взгляд у него был умоляющим. Мне отчего-то подумалось, что этот человек не мог быть плохим. И речь у него, несмотря на акцент, правильная. Видимо, он на самом деле попал в беду. Я огляделась, но преследователей не заметила.
– За вами гонятся? Может, позвать полицию?
– Нет.
Извозчик между тем поднялся и, закатывая рукава, пошел на Котовского.
– Подождите! Не надо, я заплачу! – сказала поспешно.
Жажда наживы оказалась сильнее жажды мести.
– Тройную оплату, фрейлейн!
За то, чтобы взять роанца пассажиром, пришлось доплатить, но бросать беспомощного человека на улице было подло. Я открыла дверцу фиакра и помогла ему забраться. Он был ужасно тяжелым, но извозчик даже не думал мне помогать. Наконец мужчина рухнул на сиденье и практически отключился. Я осторожно коснулась его запястья. Пульс был, но слабый.
– Куда едем? В полицию или больницу? – уточнил извозчик.
– К Шефнеру. Я должен попасть к нему, – пробормотал Котовский, не открывая глаза. – Он поможет.
– Надеюсь, вы знаете, о чем говорите, – с сомнением в голосе ответила я.
Я назвала адрес главы СБ и села рядом, пытаясь понять, не ранен ли мой попутчик. Но крови, кроме как на лице, нигде больше не было. А еще я чувствовала, что от него веет магией, только не удавалось различить какой.
Когда мы подъехали к дому Шефнера, я аккуратно потрясла Котовского.
– Вы сможете дойти сами? Я не смогу вас нести.
Я уже подумала, что придется самой идти в дом и просить кого-либо из охраны или слуг помочь мне, но иностранец открыл глаза. Начал было слезать, но внезапно застыл на последней ступеньке.
– Куда вы меня привезли? – недоуменно спросил он, всматриваясь в дом за кованой оградой.
– К Мартину Шефнеру конечно. Или вам нужно было в СБ?
– На кой черт СБ?! Мне нужен Петер, артефактор! – взволнованно ответил Котовский.
Лицо его внезапно скривилось, и он, согнувшись, упал на колени.
– Фрейлейн, может, оставите его тут? – с надеждой спросил извозчик. – Что с ним, болезным, связываться. Еще обивку за…
– Замолчите и помогите мне его посадить! – приказала я тоном, которым Шефнер обычно разговаривал с подчиненными. Как ни странно, меня послушались.
Судя по тому, что Котовский упомянул Петера как артефактора, причиной его состояния были именно чары. И если так, будет обидно позволить этому иностранцу умереть у меня на руках.
К счастью, я помнила, где мой друг живет, хотя ни разу не была у него. По дороге пыталась выспросить у мужчины, который периодически проваливался в беспамятство, что именно с ним произошло, но так ничего и не добилась. Когда мы доехали, ему вроде стало чуть лучше.
– Вам точно не нужен целитель?
– Лекари не помогут, – покачал головой Котовский и внезапно сжал мою ладонь. – Вы так благородны, фрейлейн! И так заботливы. Как же Петеру Шефнеру с вами повезло!
– Ему совсем со мной не повезло, – фыркнула я. – Точнее, ему повезло, что меня у него нет.
Я аккуратно помогла болезному сойти на мостовую и расплатилась с извозчиком. Денег в кошельке больше не было, надеюсь, Петер дома, а не гуляет в каком-нибудь кабаке.
Из открытого окна на втором этаже лился тусклый свет, доносилась негромкая музыка. Я пристроила мужчину у стены, позвонила в дверь. Спустя несколько секунд штора отодвинулась и Петер выглянул из окна.
– Марта, ты? Я же сказал, чтобы ты не приходила!
– Какие у тебя милые отношения с невестой! – ядовито ответила я. За Марту стало обидно.
– Софи?! О господи, что-то случилось?! Мой дядя тебя обидел?!
– Никто меня не обидел. Я тут твоего приятеля привезла. Анджея Котовского. Он сказал, что ему срочно нужно к тебе.
– Доброго вечера, – хрипло подал голос иностранец.
– Я мигом, – сообщил мне Петер и исчез в окне.
Спустя минуту дверь распахнулась. Мой друг был босой и в одном халате, а в руках сжимал револьвер. Я непроизвольно попятилась.
– Ты чего?
– С вами никого больше нет? – с подозрением спросил артефактор.
– Нет.
– И никто не гонится?
– Да вроде нет. Когда ты успел стать таким параноиком?