«Ну что, она ушла?» — мысленно спросил я, пытаясь отдышаться.
«Не-а, — деловито ответила Алиса. Ее голограмма материализовалась рядом. Она брезгливо оглядывала помещение. — Она стоит снаружи. Ждет. У нее ангельское терпение. Или наоборот, дьявольское. Или просто она очень хочет узнать, где ты прячешь приз. Может, ей предложить поменяться местами? Я подожду снаружи. А она тут постоит. Для разнообразия».
«Очень смешно, — проворчал я. Я посмотрел на свое отражение в мутном, заляпанном зеркале. Шлем, поварской китель, клечатые штаны. И мерцающие пиксели на самом интересном месте. Я выглядел как персонаж из очень странной компьютерной игры. С модами. — Осталось придумать, как смыться. Только не через толчок. Это уже перебор. Даже для меня».
«Почему? — Алиса невинно моргнула. — Классика жанра. В фильмах Первой Эпохи главные герои постоянно сбегали через канализацию. Правда, вылезали они оттуда не очень фотогеничными. Но зато живыми. Или ты боишься испачкать свои модные штаны в клеточку? Они тебе, кстати, идут. Очень… концептуально».
«Я просто переживаю за санитарное состояние местной фауны, — буркнул я. — Боюсь, крысы после встречи со мной могут потребовать компенсацию за моральный ущерб. Особенно, когда увидят эту твою… цензуру».
И тут одна из дверей туалетной кабинки с тихим, зловещим скрипом открылась. Я напрягся. Кто там? Громила Германа? Хитрый боец Восточного Синдиката? Или, может, сам Жан-Клод пришел за своими штанами?
Из кабинки вышел Стрелок. Все в том же длинном черном плаще. В той же старомодной шляпе. Он прошел мимо меня к умывальнику, как будто так и надо. Открыл кран. Смыл с рук что-то, чего я не видел. Вероятно, чью-то кровь или остатки пирожка. И, не вытирая их, повернулся ко мне.
«Опаньки, — присвистнула Алиса. — Вот это встреча выпускников! Не хватает только Беллы Бомшелл где-нибудь под раковиной…».
Стрелок медленно поднял голову. Под шляпой, как всегда, была лишь тень. Но я чувствовал его взгляд. Холодный, оценивающий.
— Забавный наряд, Хирург. Не знал, что ты подрабатываешь в местном общепите, — его голос, как всегда, был спокоен. Но в нем слышались нотки едкой иронии. — Хотя, после такого мордобоя неплохо бы и перекусить.
Он сделал паузу. Прислушался к чему-то, чего я не слышал. К шуму арены? Или к чему-то другому?
— Скоро начнется заварушка, — сказал он негромко, но его слова прозвучали как приговор. — Серьезная. Не такая, как эта возня в песочнице. По-настоящему. На твоем месте я бы сменил этот клоунский прикид на что-то менее заметное. Советую тебе найти укрытие поглубже. Или штаны покрепче.
Не дожидаясь ответа, он развернулся. Так же бесшумно, как и появился, вышел из туалета.
«Он что, не помыл руки с мылом⁈ — возмутилась Алиса. Ее голограмма дрожала от негодования. — Это же антисанитария! Какой некультурный киллер! Я разочарована».
Я же смотрел на дверь, за которой он исчез. Пытался переварить его слова. «Серьезная заварушка»… Что это значит? Очередной заказ? Или что-то большее?
«Так, план „Тактический туалет“ с треском провалился, — констатировала Алиса, приводя меня в чувство. — Аргента все еще ждет снаружи, как верный Хатико. Стрелок пророчит нам локальный апокалипсис. И, судя по его тону, он знает, о чем говорит. Предлагаю план „Бэтмен“. Точнее, план „Человек-Вентиляция“».
Она указала на ржавую решетку под самым потолком. В углу, за умывальниками.
«Не самый гламурный выход, — продолжила она. — Зато надежный. Если, конечно, ты не зацепишься там своими… пикселями. А то твой музыкальный цензор будет очень смешно светиться в темноте. И выдаст нас с потрохами».
Выбора не было. Прыжок. Симбиот дал мне необходимую высоту. Скрежет металла. Решетка поддалась. Я подтянулся и влез в узкий, пыльный короб вентиляционной шахты.
Я полз по ней, как крот-переросток. Матеря про себя всех строителей, дизайнеров интерьеров. И особенно слишком настойчивых женщин в серебряных костюмах, которые не понимают слова «нет». Или, в моем случае, слова «я в туалете, занято!». Вентиляция оказалась настоящим лабиринтом. Узким, темным и пахнущим так, будто здесь недавно умерла целая колония мышей. И забыла завещать свои тела науке.
— Куда теперь, мой верный GPS с функцией сарказма? — прошептал я. Стряхнул с шлема паутину. Ее здесь было столько, что хватило бы на пару свитеров.
«Терпи, мой отважный трубочист! — бодро отозвалась Алиса. Ее голограмма парила рядом, проходя сквозь грязные стенки. — Сейчас проложу маршрут к Витьку… Стой. Стоп-стоп-стоп! Тормози, Сеня!»