— Давай, — коротко бросил он.
Музыка ударила прямо в мозг, минуя уши: тяжёлый бас, колокольчики, искажённые детские голоса, что пели «Спи, малыш, пока Дед не пришёл». Мотоцикл рванул вперёд, оставляя за собой след из искр и проклятий. Город внизу был мёртв: огни гирлянд мигали в пустых витринах, снег покрывал разбитые машины, а где-то вдали выла сирена — то ли полиция, то ли банши на перекуре. Агент наклонился вперёд. Визор высветил данные:
- Температура: –66°C (аномалия).
- Уровень магии: критический.
- Ближайшая цель: Дед Мороз (Клаус-666).
- Дополнительно: мандарины — 0 результатов в радиусе 50 км. Он усмехнулся под шлемом.
— Ну и хрен с ними. Обойдёмся кровью и новогодним настроением.
Мотоцикл завис в метре над землёй, антигравитационные диски загудели тише, будто устали тащить задницу агента через полгорода. Под ним раскинулась деревня — бывшая, теперь просто пепелище с новогодним привкусом. Улица Главная, бывшая когда-то «улицей Ленина», теперь «улица Ледяного Кровопролития»: домики с резными ставнями превратились в обугленные коробки, крыши провалились внутрь, будто кто-то вывернул их наизнанку. Снег лежал толстым слоем, но не белый — серо-красный, с прожилками, где кровь смешалась с сажей. В центре площади торчала ёлка: искусственная, трёхметровая, гирлянды ещё мигали, но лампочки были вырваны и заменены на человеческие глаза. Они моргали в такт «Jingle Hells», что всё ещё долбила в мозг. Агент спрыгнул. Ботинки врезались в снег с хрустом — не лёд, а кости. Мелкие, детские. Он смачно выматерился, потянулся, и в спине что-то щёлкнуло, будто старый пистолет взводили.
— Бля, сороковник на носу, а я всё как в двадцать прыгаю с мотоцикла, — пробормотал он, разминая плечи. — InternalCorp, суки, могли бы и экзоскелет выдать. Нет, «бюджет урезан, агент, работай костями». Он достал из внутреннего кармана кожанки небольшой мешочек — чёрный, с вышитой руной «Сигил Финанса». Внутри — недостающие компоненты для ритуала: пепел сожжённого контракта, капля крови стажёра (свежая, ещё тёплая) и кристалл маны, добытый из батареек от гирлянд. Последний ингредиент — тишина. А её тут было в избытке. Агент опустился на колено прямо в снег, не обращая внимания на то, что колено утонуло в чём-то липком. Разложил пули в круг — семь штук, как семь кругов ада. В центре — руна, вырезанная на куске льда, который он вырезал из замёрзшего пруда. Лёд не таял, хотя вокруг горели остатки домов. Магия.
— Так, — сказал он, обращаясь к мёртвой деревне, будто она могла ответить. — Ритуал «Санта-Смерть». Мощность — 300 %. Побочка — стёкла вылетят в радиусе километра. Потом прилетит от руководства: «Агент 47-B, вы нарушили протокол 12/66, минус премия, минус отпуск, минус душа в залог». А на Новый год деньги ой как нужны. Хочу нормальный вискарь, а не «Адский Самогон™» из-под крана.
Он влил кровь на руну. Лёд зашипел, пошёл пар. Пули засветились багровым, будто впитали в себя всю боль деревни. Глаза на ёлке загорелись ярче, и один из них моргнул — прямо в агента. Он показал ему средний палец.
— Не на того ставишь, глазик. Я тут не за подарками.
Ритуал завершился. Воздух задрожал, снег вокруг круга взвился вихрем, и где-то вдали раздался звон — не колокольчик, а стекло, вылетающее из окон. Первое, второе, третье. Целая симфония. ИИ в шлеме пискнул: «Обнаружено нарушение протокола. Отчёт отправлен. Ожидаемая реакция руководства: гнев, штраф, возможное проклятие». Агент встал, отряхнул снег с колен. Пули теперь пульсировали, как живые. Он зарядил их в обойму, щёлкнул затвором.
— Премия? Похер. Главное — Клаус-666. А вискарь… куплю на его рога.
Снег хрустел под ботинками, будто кости в мясорубке, только без мяса. Каждый шаг — хрясь, хрясь, хрясь. Агент остановился у бывшего фонтана: теперь там ледяная воронка, в которой плавали замороженные детские варежки. Он достал из кармана чёрный диск размером с монету, но тяжёлый, как грех.
— Ловушка «Чёрный Лотос», версия 6.66, — пробормотал он, щёлкнув пальцем.
Диск упал в снег и раскрылся. Не лепестки — техно-руны, чёрные, как нефть, с неоновыми прожилками. Они расползлись по снегу, выжигая круги, будто кислота. В центре вспыхнул символ: перевёрнутая звезда, внутри которой пульсировала надпись мелким шрифтом: «InternalCorp™. Не для домашнего использования. Воздух задрожал. Снег вокруг ловушки втянулся внутрь, будто чёрная дыра для хлопьев. Где-то вдали завыла собака — или то, что от неё осталось. Агент присел на корточки, закурил. Сигарета дрожала в зубах.