Стакан томатного сока с солью, чесноком и перцем. Что может быть лучше? Я облизала губы.
— Может быть, убив, я пойму смысл мною отнятой жизни? Увижу его на носике пули?
— Ты только что убила сок. Ни за что, ни про что, — Мефистофель схватил пустой стакан и разбил его о подоконник, — Я размозжил голову стеклянному баловню. Где же был повод их существования? В чесноке, перце, томатах? Не вижу! Может, он закатился под тумбочку? — Мефистофель обшарил взглядом всю комнату.
— Помилуйте, мессир! Жизнь человека — не помидоры, и не стекло!
— Но ведь ты даже не задумалась, чем именно опалил тебе губы последний глоток, правда!? — Мефистофель подошел к графину и втянул ноздрями пряный багровый запах.
— Теперь у тебя только один недостаток — молодость. — Мефистофель добавил в кофе ложку сахара. Плеснул из молочника жирных сливок.
— Разве это недостаток, мессир? Ведь они влюбляются в мою молодость и превозносят ее до небес. Они сами становятся моложе, постоянно расцветая.
— Но ни одна из них не захочет поменяться с тобой местами. Неужели ты не замечала, что женщины ухаживают за своими морщинами? Твоя молодость нужна им, как вуаль, за которой другим не разглядеть опыта лица. Но они никогда не расстанутся с возрастом, вот увидишь, — он намазывал медом хрусткий булочный ломтик.
— Значит, я так смела, мессир, что могу не прятать щек, лба и глаз!
— Просто ты еще глупа и не знаешь, что у человека нет ничего, кроме собственной истории, чем можно было бы укрыться в гробу. Муслин твоей юности спасает их лица от воров. — Мефистофель говорил, плотно набив рот, истекая янтарем слюны.
— Эй! Воры! Берите мою историю, мою жизнь! Берите всю! Вы прогадали, мессир, ха-ха! Видите, никто не стремится красть чужое прошлое.
— Неудивительно. Даже я еще не вижу на тебе лица, — он резко откинулся на спинку стула. Зевнул. Прикрыв губы платком.
— ... разве разумный взрослый человек способен убить другого, да еще таким изощренным способом?.. — Мефистофель намотал на вилку ломтик яичницы и пихнул в рот. — Так ненужно жестоки могут быть душевнобольные и дети с еще неокрепшим мягким мозгом.
— Но тогда, кто же дети, мессир?
— Дети и есть те пресловутые «мудрые взрослые». Не потому ли так редко встретишь убийцу-ребенка... — он густо полил сосиску горчицей.
— Но тогда, кто же взрослые, мессир?
— Не понимаешь? Это старые озлобленные дети с холодцом в головах. Они без устали плодятся, надеясь родить себе подобных, но каждый раз их ждет неудача. Рождаются взрослые, и вместе с ними в детях расцветает злоба и зависть. Не потому ли родители наказывают свое чадо поркой и без устали ругают новое поколение?... — Мефистофель взял с блюдца поджаристую гренку.
— Но тогда, куда же деваются все взрослые, когда вырастают?
— Увы, они вырастают в детей. Их шрамы со временем заживают, обиды забываются, мозги наполняются жижей, животы — детенышами. Все идет по кругу.
— Но я не хочу становиться старым ребенком, мессир!...
— Тогда спускай штаны. Нужно подновить тебе родительские отметины! — он невесело присвистнул и встал из-за стола.