Глава первая.
Проснулась я от душераздирающего скрипа трамвайных колёс. «Ну началось», — мысленно простонала я, ещё не открыв глаза. И тут мой внутренний будильник заорал: «Стоп, что-то не так!»
Постель оказалась какой-то подозрительно узкой, а запах белья напоминал дешёвый порошок из супермаркета. «Эй, где мой любимый гель для стирки с ароматом моря?!» — возмутилась я про себя.
Открыв глаза, я ожидала увидеть свою уютную спальню на Петроградке с серыми обоями и столом, заваленным черновиками. Но вместо этого мой взгляд уперся в облупленный потолок с паутиной в углу и кричащий постер «Петербург навсегда!» над кроватью.
«Какого…?» — сердце заколотилось как сумасшедшее.
Вскочив с кровати (комната тут же решила покружиться в вальсе), я огляделась. Узкая комната с обшарпанным комодом, треснувшим зеркалом и кедами на полу. На сумке красовалась надпись «Праздник на заказ».
«Что за сюрреализм?» — пробормотала я, подбегая к зеркалу.
И тут моё дыхание перехватило. Из отражения на меня смотрела я… но не я. Те же черты лица, те же карие глаза — Екатерина Волкова, только лет на десять моложе. Никаких морщинок у глаз, никакой усталости в лице. Длинные тёмные волосы заплетены в косу, а не подстрижены под каре. И тело… лёгкое, словно мне снова двадцать пять.
«Вау, кто-то явно решил пошутить над моей самооценкой», — хмыкнула я, касаясь щёк. Отражение повторило движение, и я окончательно убедилась: это была я. Но не я. Совсем не я.
— Что за чертовщина?! — воскликнула я, чувствуя, как волосы на затылке встают дыбом. — Это какой-то розыгрыш? Или я съела что-то несвежее на завтрак?
И тут я услышала её. Лана.
— Не паникуй, Кать. Ты там, где должна быть.
Я обернулась, но комната была пуста.
Голос Ланы продолжал звучать, будто она сидела где-то рядом, хотя я точно знала — в комнате никого нет.
— Успокойся. Это не розыгрыш и не галлюцинация. Ты в своей книге. Точнее, станешь её частью.
Я схватилась за голову, пытаясь собраться с мыслями.
— Да ладно, — пробормотала я, потирая виски. — Это просто сон. Сейчас я проснусь, и всё вернётся на свои места.
Я ущипнула себя за руку — больно. Прислушалась к голосу Ланы, эхом отражающемуся от стен.
— Ты в своей книге, — повторила она с той же спокойной насмешкой.
«Точно, я сошла с ума», — пронеслось в голове. — «Или переработала. Или это какой-то особо изощрённый приступ мигрени».
Я начала ходить по комнате, словно это могло помочь проснуться.
— Лана, — произнесла я, стараясь говорить как можно спокойнее. — Это же несерьёзно. Я просто сплю. Сейчас открою глаза — и окажусь в своей настоящей квартире.
Я зажмурилась, сосчитала до пяти, резко открыла глаза. Ничего не изменилось.
«Может, я ударилась головой? Где-то потеряла сознание, и теперь мой мозг выдаёт такие фокусы?»
— Ты не спишь, — голос Ланы звучал всё так же уверенно. — И ты не сошла с ума. Просто теперь ты часть своего собственного мира.
Я схватила подушку и прижала её к лицу.
«Это просто очень реалистичный сон. Сейчас я чихну — и проснусь. Точно. Сейчас…»
Но ничего не происходило. Я всё так же стояла в этой странной комнате, в чужом теле, а голос Ланы продолжал звучать в моей голове.
«Ладно, допустим, я не сплю. Но это же невозможно! Такого просто не бывает!»
— Бывает, — словно прочитав мои мысли, ответила Лана. — И у тебя есть три месяца, чтобы доказать себе, что ты способна написать настоящую историю. Историю с душой.
Я опустилась на кровать, обхватив голову руками.
«Я определённо сошла с ума. Но если это безумие, то оно слишком хорошо организовано. И слишком реально».
И тут как бабахнет! Гитарный рифф такой, что даже мёртвого поднимет. Семь утра, а у соседа за стеной настоящий рок-концерт. «Ну всё, — подумала я, — этот точно попадёт в мою книгу как главный злодей».
Вскочила с кровати так резко, что чуть не сделала сальто.
«Да ты издеваешься?!» — рявкнула я, барабаня в стену. — «Эй, потише там!»
Музыка стала только громче. И тут я услышала этот наглый смех. Сосед, кто же ещё! Просто классика жанра — вредный сосед, который достаёт главную героиню. Теперь я точно знаю, кто будет антагонистом в моей новой книге. От этой мысли злость только усилилась.
Не успела я снова стукнуть в стену, как в мою дверь постучали — три резких удара, будто кто-то очень торопился. «Лана? Или этот музыкальный маньяк решил добить меня лично?» — пронеслось в голове. Накинув первый попавшийся свитер (благо он валялся рядом со стулом), я сделала глубокий вдох и открыла дверь.