На пороге стояла девушка — высокая, с рыжими волосами, собранными в хвост. Её улыбка могла осветить даже самый хмурый питерский день. Одета она была так, будто собралась на вечеринку, но передумала в последний момент: обтягивающий топ, короткая кожаная юбка и кроссовки. «Ну конечно, — подумала я, — только такой персонаж и мог появиться в такой момент». Её зелёные глаза с озорными искорками смотрели на меня так, будто мы были лучшими подругами всю жизнь.
«Вот это поворот, — усмехнулась я про себя. — Теперь точно будет, о чём написать».
— Ты что, до сих пор спишь?! — она влетела в квартиру, даже не спросив разрешения, и швырнула сумку на мой комод. — У нас встреча с клиентом в десять, а ты тут дрыхнешь как суслик!
Я застыла, таращась на неё как на НЛО. Кто это вообще такая? И тут бац — в голове что-то щёлкнуло. Аня. Аня Сергеева. Моя подруга детства, совладелица какой-то там фирмы «Праздник на заказ».
«Стоп. Откуда я это знаю?» — пронеслось в мозгу.
Мы же вместе в школе за гаражами курили (ну ладно, я больше делала вид, что курю), мечтали о своём бизнесе, и она вечно таскала меня на вечеринки. Только вот проблема — эти воспоминания были… чужие. Как будто кто-то скачал их из интернета и засунул мне в голову.
— Аня? — выдавила я, всё ещё держась за косяк, будто он был моим спасательным кругом.
Она обернулась, приподняв бровь:
— Ты что, опять перепила? Или этот твой сосед опять всю ночь горланил? — она закатила глаза, но улыбка у неё была такая заразительная, что я чуть не рассмеялась. — Ладно, забудь. Пошли, надо обсудить свадьбу Петровых. Они хотят торт в виде Эрмитажа! Представляешь?
Я моргнула, пытаясь собрать мысли в кучку. Аня стояла передо мной во всей красе — рыжие волосы, помада ярче светофора, а в моей голове крутились воспоминания, которые точно не были моими. Это была моя подруга. Моя жизнь. Только вот… не совсем моя.
«Лана, ты что удумала? — мысленно простонала я. — Запихнула меня в эту книгу, сделала Катей, двадцатипятилетней владелицей непонятно чего, с подругой-тусовщицей и соседом-музыкантом. И что мне теперь со всем этим делать?»
— Кать, ты в порядке? — Аня нахмурилась, делая шаг ко мне. — Выглядишь так, будто увидела призрака на утренней пробежке.
— Я… да, всё нормально, — пробормотала я, но голос предательски дрожал. — Просто… не выспалась.
— Ну конечно, — фыркнула Аня, кивая на стену, из-за которой всё ещё орала музыка. — Это всё твой Максим. Или как там зовут этого музыкального террориста?
«Максим, значит? Интересно…» — подумала я, пытаясь собрать мысли в кучу.
— Пойдём, — махнула рукой Аня, — выпьем кофе, и я расскажу, как мы сделаем эту свадьбу незабываемой. А потом займёмся твоим соседом-музыкантом. Думаю, ему понравится идея сыграть на свадьбе Петровых. Бесплатно, конечно!
«О нет, только не это, — мысленно простонала я. — Только не ещё один конфликт с моим новым соседом. (Конфликт?) и снова как будто не моя мысль. Хотя… может, это будет забавно?»
***
Питерский воздух встретил нас сыростью и запахом мокрого асфальта, щедро приправленного ароматом кофе из ближайшей забегаловки. Дождь накрапывал, а Аня, раскрыв свой ярко-жёлтый зонт, напевала что-то из «Сплина», будто это был её личный саундтрек.
Петроградка бурлила: трамваи звенели, люди спешили к метро «Чкаловская», а я еле поспевала за Аней, которая неслась так, будто за ней гнался сам дьявол.
— Слушай, Кать, надо бы потолковать с этим Максимом, — тараторила Аня, поправляя сумку. — Симпатичный, конечно, но его тусовки — это тихий ужас. Помнишь, как его подружка в три ночи караоке устроила? Ты тогда была готова её прибить!
Я кивнула, хотя в голове был полный туман. Всплыла какая-то картинка: я стучу в дверь Максима, ору, чтобы он выключил музыку, а он ухмыляется и зовёт меня спеть с ними. «Лана, что ты со мной делаешь?» — мысленно простонала я, тряхнув головой.
Вскоре мы добрались до кафе «Мосты» — уютного местечка с видом на Ждановку. Там нас ждали клиенты. Я пихнула Аню локтем, чтобы она заткнулась, и попыталась собраться с мыслями. В голове был полный бардак, но я должна была играть свою роль — Катя, 25 лет, организатор мероприятий. «Справлюсь как-нибудь», — решила я.
В кафе было тепло и пахло корицей. За столиком у окна сидели будущие молодожёны: Пётр — мужчина лет тридцати пяти с аккуратной бородой и в строгом сером свитере, и его невеста Лера — блондинка с идеальным макияжем и в дорогом голубом платье, которое, наверное, стоило больше, чем вся моя жизнь. Они подняли глаза, когда мы подошли.