Мне важно знать, что вы чувствуете, читая эту историю. Напишите пару строк в комментариях — даже короткое «продолжайте!» способно зарядить энергией на новые главы. Если хотите быть в курсе обновлений, подписывайтесь. А если книга тронула — оставьте звездочку. Это просто, но очень приятно :)
Глава шестнадцатая.
Строки стихов, казалось, насмехались надо мной. «Я научилась просто, мудро жить…» — да уж, мудро, как же! Моя жизнь сейчас больше походила на сценарий дешёвой мелодрамы, где я то ли главная героиня, то ли статист, которого все забыли вычеркнуть из сюжета.
Я вскочила, чувствуя, как кровь кипит в венах. Хватит. Хватит сидеть и гадать, что у этого идиота на уме. Я хотела ответов. Прямо сейчас. Не думая, я накинула короткий шёлковый халат — тот самый, что едва прикрывал бёдра и который я обычно надевала, только чтобы добежать до ванной. Завязала пояс наспех, даже не посмотрев в зеркало. Какая разница, как я выгляжу? Это не свидание, это разборка.
Я вылетела из квартиры, хлопнув дверью так, что, наверное, весь подъезд вздрогнул. Сердце колотилось, как барабан, пока я пересекала площадку до двери Макса. Не стучась, я дёрнула ручку — и, конечно, дверь оказалась открытой. Ну конечно! Этот псих, видимо, вообще не знает, что такое замки. Я ворвалась в его квартиру, как фурия, даже не задумываясь, что делаю. Гнев вёл меня, как на поводке.
— Макс! — рявкнула я, влетая в его гостиную. Пусто. Свет тусклый, на диване валяется его кожанка, а на столе — пустая бутылка пива и пачка сигарет. Запах одеколона и чего-то ещё, терпкого, витал в воздухе. Я не остановилась. Пронеслась через комнату, заглянула в спальню — никого. Тогда я метнулась к ванной, откуда доносился тихий шум воды.
Дверь в ванную была приоткрыта, и я, не раздумывая, толкнула её. Макс стоял у зеркала, в одних чёрных штанах, босой, с мокрыми волосами. Он обрабатывал разбитую губу ватным диском, смоченным чем-то, что пахло антисептиком. Его отражение в зеркале поймало мой взгляд, и он повернулся — резко, но с той же кошачьей грацией, которая всегда выводила меня из себя.
Гнев захлестнул меня с головой.
Не думая, я замахнулась, чтобы влепить ему пощёчину — за всё: за его идиотские выходки, за то, что испортил мой вечер с Николаем, за эту чёртову книгу, за то, что я вообще не понимаю, что он творит. Но он, конечно, увернулся. Его тело качнулось в сторону, как будто он предвидел мой удар за километр. Моя рука пролетела мимо, задев только воздух, и я чуть не потеряла равновесие.
«Так и знала», — мелькнуло в голове.
— Ты позволил ему себя ударить, — выпалила я, задыхаясь от злости. — Почему,
Он молчал. Его лицо, обычно такое насмешливое, стало серьёзным, почти чужим.
— Макс, я правда не понимаю, — мой голос сорвался, и я почувствовала, как злость смешивается с растерянностью. — Я ничего не понимаю! То ты говоришь, что мы друзья, помогаешь мне с Николаем, подбрасываешь эти дурацкие советы, а потом врываешься в мою квартиру, портишь всё, что я пытаюсь построить! Что ты вообще делаешь?
Он шагнул ближе, и я невольно отступила, пока не упёрлась спиной в стену. Холод кафеля пробирал сквозь тонкий халат, но жар его взгляда был сильнее. Он не улыбался. Не шутил. Просто смотрел на меня, и в его глазах было что-то, от чего у меня перехватило дыхание.
— Ничего, — сказал он наконец, — Прости, Кать.
— Прости? — я почти кричала. — Макс, объясни! Ты не можешь просто сказать «прости» и оставить меня в этом бардаке! Что ты творишь? Почему ты не можешь просто оставить меня в покое?
Он вздохнул, провёл рукой по волосам, и я заметила, как его пальцы слегка дрожат. Это было так не похоже на него — на этого наглого, самоуверенного Макса, который всегда знает, как довести меня до белого каления.
— Я не хотел, чтобы так вышло, — начал он, глядя куда-то в сторону, будто ему проще говорить с кафельной плиткой, чем со мной. — Я… чёрт, Кать, я просто хотел, чтобы ты была счастлива. С твоим доктором, с этой твоей идеальной жизнью, о которой ты мечтаешь. Но каждый раз, когда я пытаюсь... В общем извини.
— Ты врёшь, — выдавила я, но голос звучал неубедительно даже для меня самой. — Ты всегда врёшь, Макс. Это же твой стиль — шутки, подколы, хаос. Ты не можешь быть серьёзным.
Он вдруг шагнул ещё ближе, так близко, что я почувствовала тепло его тела. Его дыхание коснулось моего лица.
— Я серьёзен, Кать, — сказал он тихо, почти шёпотом. — Может, я и псих, может, я всё порчу, но я не вру. Не сейчас. Я позволил твоему доктору меня ударить, потому что… — он запнулся, сжал челюсть, будто слова давались ему с трудом. — Потому что я подумал, что так будет лучше. Для тебя. Он твой герой, да? А я… я просто сосед. Который всё портит.