— День рождения не у меня, — бросил он, поворачиваясь к Виктории. — Кстати, где он?
— Уже в пути, Михаил Викторович, — ответила она, не моргнув глазом. — Сказал, будет к одиннадцати.
Мужчина нахмурился, его лицо потемнело. Он сжал кулаки, и я заметила, как на его шее проступили вены.
— Опаздывает, как всегда! — рявкнул он, и его голос перекрыл даже оркестр. — Мой сын, вечно где-то шляется! Это его день рождения, а он, видите ли, не может явиться вовремя!
Я моргнула, пытаясь переварить информацию. Сын? Значит, этот Михаил Викторович — не именинник, а отец загадочного клиента? «Да ты издеваешься», — мысленно простонала я, чувствуя, как внутри всё сжимается от новой порции интриги.
Виктория лишь кивнула, её лицо оставалось непроницаемым, но я заметила, как её пальцы чуть сильнее сжали планшет.
— Он будет, Михаил Викторович, — спокойно повторила она. — Всё под контролем.
Мужчина пробурчал что-то неразборчивое и, бросив на меня взгляд, добавил:
— Надеюсь, вы и дальше будете держать марку, Екатерина.
Я кивнула, стараясь выглядеть уверенно, хотя внутри всё кипело. «Сын? Какой ещё сын? И почему я чувствую, что сейчас всё пойдёт кувырком?»
Время приближалось к одиннадцати, и я, стоя у перил террасы, пыталась отвлечься, наблюдая за гостями. Женщины в платьях, будто с подиума, и мужчины в смокингах обсуждали что-то, смеялись, поднимали бокалы. Аня носилась где-то в толпе, проверяя, чтобы всё было идеально, а я украдкой пила мохито, надеясь, что никто не заметит, как я пытаюсь успокоить нервы.
И тут за спиной раздался знакомый хриплый голос:
— Выглядишь потрясающе, соседка.
Я закатила глаза и раздражённо выдохнула, поворачиваясь:
— Макс, я же просила…
Слова застряли в горле. Передо мной стоял Максим — но не тот растрёпанный рокер в потёртых шортах, а… чёрт возьми, это был другой человек! Чёрный костюм сидел на нём, как вторая кожа, подчёркивая широкие плечи и узкую талию. Белая рубашка, расстёгнутая на пару пуговиц, открывала загорелую кожу груди, а волосы, обычно торчащие во все стороны, были аккуратно уложены. Его тёмные глаза сверкнули, и эта его фирменная ухмылка теперь выглядела не просто наглой, а… опасно притягательной.
«Катя, соберись!» — мысленно рявкнула я на себя, но сердце предательски заколотилось быстрее.
Он поднял руки, словно сдаваясь, и сказал:
— Как и обещал, ничего не порчу.
Я открыла рот, чтобы выдать что-то саркастическое, но тут из-за его спины раздался голос Виктории:
— Максим Михайлович, отец уже на взводе. Пойдёмте, гости ждут.
Моя челюсть чуть не рухнула на пол. Максим Михайлович? Я уставилась на него, пытаясь соединить в голове этого наглого соседа с… сыном того самого Михаила Викторовича? Того самого именинника, ради которого я жила на кофе и адреналине?
— Ты… что? — выдавила я, чувствуя, как мозг отказывается принимать реальность.
Максим повернулся ко мне, его ухмылка стала ещё шире, но в глазах мелькнула тень неловкости.
— О, соседка, — протянул он, подмигнув. — Кажется, я забыл упомянуть пару деталей о себе.
— Пару деталей?! — прошипела я, сжимая бокал так, что он чуть не треснул. — Ты… ты этот самый клиент? Ты тот, ради кого я тут ношусь, как белка в колесе?
Он пожал плечами, будто это была сущая мелочь.
— Ну, технически, да, — сказал он, поправляя манжету рубашки. — Но я же говорил, что у меня интересная жизнь.
Виктория, стоявшая рядом, посмотрела на меня с лёгкой насмешкой, словно говоря: «Добро пожаловать в наш мир, где всё не то, чем кажется».
— Максим Михайлович, — повторила она, её голос был твёрдым, как сталь. — Пора.
Максим кивнул ей, но его взгляд всё ещё был прикован ко мне. Он сделал шаг ближе, и я уловила знакомый запах его хвойного одеколона, смешанный с чем-то новым — дорогим парфюмом, который, видимо, шёл в комплекте с этим чёртовым костюмом.
— Не злись, соседка, — сказал он тихо, так, чтобы слышала только я. — Потом объясню. А пока… наслаждайся вечеринкой. Ты её сделала. И, чёрт возьми, ты в этом платье — просто огонь.
Он подмигнул и, не дав мне ответить, повернулся к Виктории и направился к центру террасы, где уже собирались гости. Я стояла, как громом поражённая, глядя ему вслед. Максим — сын Михаила Викторовича? Максим — тот самый загадочный клиент? Мой сосед, который убегал от своих девиц в мою квартиру, — это… именинник, ради которого я перевернула Сочи вверх дном?
«Лана, это уже не смешно», — мысленно простонала я, допивая мохито одним глотком. Сердце колотилось, а в голове крутился вихрь вопросов. Как он посмел скрывать это? И самое главное — что мне теперь делать с этим знанием?