— Что ж. Это хорошо. Позвони мне, когда будешь здесь.
— Хорошо.
«...конечно...»
— Ты не забыл мой домашний?
— Нет.
— Назови его.
Я назвал.
— Теперь наоборот.
Я переиначил.
— Теперь назови третью цифру.
Я назвал.
— Теперь пятую.
— Первую, седьмую.
Я хорошо помнил его.
— Умница. Звони мне.
«…всегда… много… долго…»
— О’кей.
— Целую, пока.
После разговора остались смешанные чувства, притом смешанные самим собой в собственной голове.
Прошло пять дней, и тяжелые несколько суток на других уровнях остались набором картинок. Я помнил забавную марсианку, но объемы перегрузок того времени и немного М-реальности запудрили ее лицо до неузнаваемости, палитра опять оказалась совокупностью разрозненных мазков. Только изнутри жгли эмоции, эта субстанция имеет большую активность в то время, когда прошлое уже разложилось на отдельные вспышки. Они обладают внутренней памятью, которая слабо явна для тебя, но пространна для подсознания. Эти импульсы старательно мешались с любыми М-проявлениями, вытравливая их изнутри, всему местному придавая слабый фантомный оттенок П.
Я пытался понять, мое ли это решение — о поездке. Так иногда бывало, и позже я недоумевал, как я тут оказался. Но ни в тех, ни в других случаях понять заранее не удавалось, оставалось надеяться на то, что кто бы ни вел меня — сам я или кто-то: главное — чтобы он знал дорогу. Понимал, что делает, ведя меня по тропинке, созданной исключительно для того разового случая, когда по ней неторопливо пробреду я, чтобы потом преспокойно зарасти бурьяном и соединить в одно целое два поля.
Такие мысли были тяжеловаты для длительного увлечения ими. Они лишали необходимого покоя и внутреннего штиля. А в ту пору я ценил это особенно, избегая любых возможных чувственных катаклизмов, прячась от них в глухих закоулках юношеского скептицизма. Посему я с головой окунулся в материи земные, усиленно страхуясь ими от невидимой, но пронизывающей марсианской радиации.
— Привет.
— Привет.
«…это ты…»
— Я в точке П.
— Чем занимаетесь?
— Сидим в убежище. пока.
— Вас много?
— Семеро.
— Сумасшедшие. И что вы?..
«...ну и зачем я вам?»
— Мы будем на пятом уровне. Ты знаешь это измерение.
— В моих планах сегодня уровень шесть.
— М-м-м.
— Что такое?
«...не пойму тебя я что-то...»
— Крутовато для новичков. Ты точно решила?
— Давно там не была.
— Жаль.
жаль.
— Поуговаривай меня, я, может, подумаю.
«.. не сдавайся, мальчик…»
— Сашенька, я бы очень хотел тебя видеть.
«...мне очень хочется быть с тобой, девочка...»
— Не приеду. Плохо уговариваешь.
— Мы будем на пятом уровне, если хватит сил — доберемся до шестого.
— Или я доберусь до вас. Возможно, увидимся.
«...хотя вряд ли...»
— Договорились. — Я разочарованно отключился.
Ощущения повторялись.
Показалось, что все-таки я сам управляю собой. Мысли мелькали разные, но уверенность в том, что я забуду обо всем на свете, едва начну шагать по уровням, насилием оттеснила неприятные размышления. Внутренняя моя оборона ожила, в мозг вклинилась настойчивая гипноз-команда на отвлечение, и я срочно спрятался в диалогах от возможных мыслительных диверсий.
Убежище принадлежало нашему старому товарищу еще по точке У. Одно из его имен звучало так — преподобный Лясандер. Он знал все, что нам нужно, и главное — где ближайший телепорт.
Раньше подобные вещи считались недосягаемыми для простых смертных, но ныне телепортация перестала быть научной фантастикой, и найти ворота в другое измерение можно где угодно, включая частный сектор.
Мы поговорили о том неизвестном герое, который первым нашел телепорт и не утаил находки, а просветил массы.
Затем поели, поспали, дождались темноты, погрузились в нее с головой.
Транспортное средство, ведомое преподобным Лясандером, доставило нас до таинственного места, где высились одни кирпичные стены. Ни людей, ни фонарей, лишь густой кустарник, в котором прятался нужный нам шлюз.
Темнота давила на глаза, мы передвигались на ощупь.
— Помассируйте виски, — осклабился товарищ из У. — Вдохните полной грудью. Окиньте взглядом печальным окружение, так как на некоторое время вам придется забыть о существовании его. — Он храбро пил пиво, хотя известно, что алкоголь — не лучший спутник телепорта. — Уровень? Третий? Четвертый? Пятый?
— А шестой? — прищурился я.