Вышел на дорогу и побрёл дальше. Дорога шла вдоль берега, огибая громадные валуны. Луг, на котором я очнулся, остался позади, а скалы подступили вплотную к дороге. Теперь, по левую сторону высились серые утёсы. Иногда они обрывались, обнажая небольшой пятачок каменистой земли, заросший кустарником. Вспархивали мелкие, напоминающие воробьёв, птицы. Пляж исчез. На берегу был виден мощный гранитный пласт, уходящий в море. Вдоль этих плит темнели продольные канавки, прорезанные вечным прибоем. Между камнями виднелись узкие полоски песка. Песок, как и вся северная природа, был крупным. Не было здесь легкомысленных тропических песков: мелких и блестящих, как белое золото. Песок был серым. Суровым. Под стать окружающей природе.
На камнях, обросших пучками водорослей, заметил несколько птиц. Пернатые были похожи на обычных земных чаек. Идти к морю, рискуя сломать шею, чтобы рассмотреть местную фауну, желания не возникло. Путь извивался между узкими проходами и валунами. На камнях, цепляясь жилистыми корнями за серый гранит, росли неизвестные мне растения. Да, с ботаникой у меня тоже плохо.
Через минут двадцать, из-за поворота показался мужик верхом на лошади. Он выехал на меня так неожиданно, что я растерялся. Кого угодно ожидал встретить, но не всадника.
— Эй! — я махнул рукой. Судя по всему — местный. То, что моя улыбка, вкупе с разбитой физиономией, может испугать любого аборигена, даже не подумал. Что они, морд разбитых не видели? Чем ближе подъезжал всадник, тем больше я удивлялся. Непохоже это на Россию. Даже на краю света.
В седле сидел упитанный мужчина, лет сорока пяти. Упитанный — это мягко сказано. Он был жирный, как кабан. Но это ещё ничего. Он был одет в какую-то грязно-серую, похожую на сутану, хламиду. Вместо ремня виднелся кусок верёвки. Мало того! На голове у этого мужика сверкала тонзура.
Или актёр, или… Мысль не приходила и я даже замер, пока он не подъехал ближе. Вид, несмотря на грязь, у него был важный. Он скользнул по моей фигуре равнодушным взглядом и тряхнул поводьями. Лошадь не отреагировала. Видимо, она прекрасно знала характер своего владельца или относилась к жизни как истинный философ. Головой тряхнула, но ходу не прибавила. Мол, слышу, спешу и падаю. Я сделал шаг вперёд и хотел заговорить, но «монах», словно предвосхищая мой вопрос, махнул рукой. Он что, придурок долгополый, благословить меня решил?! В роль вжился?! Видимо, на моей физиономии было хорошо написано, о чём я думаю. Он взмахнул рукой ещё раз, покопался где-то на пузе и показал нечто, похожее на монету. Потом швырнул её на дорогу и хлестнул лошадь. В этот раз животное решило не спорить и перешло на тряскую рысь. Бежать за ней желания не было. Да и сил тоже. Вот козлина…
Немного подумав, я всё-же вернулся и поднял эту брошенную монету. Чёрт с ним, с этим безумцем, но деньги, это источник информации. Пусть и в виде подачки.
Монета оказалась серебряной. Это меня удивило. Разбрасывать серебро у нас не принято. Нигде не принято. Тем более, просто так. Монетка была небольшая. Размером с ноготь моего мизинца. Края монеты грубые, словно кто-то жахнул молотком и всё. На реверсе были непонятные значки. Аверс — украшен корявым изображением всадника на лошади. Нет, на Георгия Победоносца не похоже. Всадник и всё. Без копья и змея. Спасибо и на этом. Вариантов стало ещё меньше… Точнее — два.
Первый вариант, — после удара потерял память, чем и воспользовались нехорошие дяди. Отвезли меня чёрт знает куда и выбросили. Слабая версия, но за неимением лучшей, сойдёт и эта.
Второй вариант, — тут, что греха таить, немного завис. Стоял и разглядывал древнюю монету, которая никак не похожа на вещицу из антикварной лавки. Как бы вам объяснить… Слишком она свежая, эта монета! Потёртая, в меру поцарапанная, но не старинная.
Оставалось… Дьявольщина… Попал в другое время? Но куда? Как?!!
Нет, книжки я изредка почитываю. В том числе и современную фантастику. Знаю, что любой уважающий себя попаданец, это крутой спецназовец с блестящей внешностью и десятком вус'ов. И провалится этот уникум (с вероятностью девяносто девять процентов), прямиком в одна тысяча девятьсот сорок первый год. Потом, как ни крути, вариантов практически не остаётся: Москва, Кремль и на приём к товарищу Сталину. Рассказать о грядущей войне. Походя ввести промежуточный патрон и начертить автомат Калашникова. Потом, оприходовав несколько сексапильных дамочек, спасти мир от козней британской разведки. Закончить войну генералом или (на худой конец), скромным героем, — человеком повернувшим историю вспять. Ну и перепеть Высоцкого, конечно. Если время останется. Но это понятно, это наш мир! Пусть прошлое, но наше! Родное! А это что такое?! Да и я далеко не уникум! И на гитаре играть не умею. Нет, парни, так дело не пойдёт! Как поётся в одной песне: «какой ты нафиг танкист?»