Но временами осознавал, что просто любить ему мало. Просто любить - и все? "Простая любовь" отныне его не насыщала! Инга не достойна "простой любви"! "Простой любви" мало даже для Иона, ее мало, этого ему не хватает!
Обожание? Зависимость? Все не то... Почему ему вечно кажется, что чувствует к Инге непозволительно мало?! Почему ему кажется, что люди любят иначе, сильнее?! Почему ему все время кажется, что глубина его любви несравнима с человеческой?! Нужно любить сильнее? Но как?! Эти чувства и так разрывают Иона на части! Он хотел чего-то большего: того, что выше любви, выше обожания, выше простой зависимости.
Но разве есть что-то выше? И как доказать Инге, что это - выше?
Как доказать ей свою верность? Как доказать, что она - единственная? Как доказать, что ради нее Ион совершит абсолютно любой подвиг?
Но пока самым главным подвигом Ион считал убийство любимого создателя...
Сказать ей об этом?
- Знаете, мисс, - осторожно начал Ион, перебирая ее тонкие пальцы. - А я ведь...
- "Футурама", - вдруг сказала Инга.
Ион осекся.
- Простите, мисс?
- Любимый мультик детства, - пояснила она, перехватила его железную ладонь и приникла к ней губами.
Ион помолчал с минуту, оценивая сказанное.
Затем вздохнул.
- Я просто хотел переключить вас на нейтральную тему, мисс. Что вам больше всего нравилось в этом мультфильме?
- Мне? Потрясающий юмор и робот Бендер. Однажды я пробовала... писать в тетрадки сюжеты новых серий...
Инга засыпала.
Ион даже представить не мог, насколько ей сейчас тяжело. Ни одна еще смерть не доводила ее до такой истерики.
Радует, что хоть сейчас она успокоилась...
Он аккуратно пересадил ее с колен на кровать - в точности, как уснувшего на коленках ребенка. Присел на пол, помог снять толстую камуфляжную кофту и тяжелые джинсы, уложил в постель и накрыл одеялом.
Она, истощенная эмоциями, заснула почти мгновенно.
***
Природа - ранимая барышня. Она то лежит в постели и постанывает, корча из себя неизлечимо больную особу с серым от недомогания лицом; то неистово смеется и резвится так, что прохожие морщат лбы и бурчат под нос: "Погода нынче дура".
Сейчас она вздумала поваляться в постели и почихать в багряный платочек, укрывшись мышиного цвета одеялом.
Смешно, но Иону было разрешено выходить за пределы института. То ли полицейские свято верили в законы Азимова, то ли в их крови все еще имелись остатки сыворотки. А еще не могло не радовать, что с помощью запястьев Ион мог открыть практически любую дверь в этом институте, где почти вся мебель была изобретенной в "Ньютоне".
И сейчас он сидел на лавочке. Пытался копировать выражение лица погоды-дуры и излучать угрюмость. Хотя, на самом деле, унылый дождь лишь создавал ненавязчивую мелодию дня, будто фоновая музыка при просмотре фильма.
Колеса промокшей темно-синей машины шаркнули о сырую землю, и автомобиль вдруг остановился возле института. Окошко опустилось, и из салона высунулся человек, которого Ион почему-то сравнил с хамелеоном из-за огромных глаз и чуть зеленоватого оттенка кожи.
- Эй, мужик! Подь сюда!
Ион нахмурился и спрятал железные руки поглубже в карманы кожаной куртки, чтобы и дальше оставаться при звании "мужик".
- Да, сэр? Вам что-то угодно?
- Тьфу, сэр, блин! - его смех был похож на звук царапанья по стеклу гвоздем. - Че, под америкосов косишь с их псевдоманерами? Не выеживайся, я тебе, браток, не дед какой, и звать меня можешь на "ты".
Ион сильно прищурился и чуть склонил голову набок.
- Так вы что-то хотели, сэр?
- Ну, ежкин кот... Видать, сильно америкосов своих любишь. А слыхал, что Америка на нас нападать собирается? Вот и будешь на войне им "сэркать". Это, короче... Ты ж институтский, да?
Ион улыбнулся.
- Боюсь, вы ошиблись, сэр. Это здание потеряло статус института восемь лет назад.
- Ой, да знаю я это! Все знаю, просто выразился не так. Зинка Бессвацких же в вашей команде, да?
Ион кивнул.
- Все верно. Мисс Бессвацких - одна из участников команды.
- Ага, значит, не наврала мне с адресом. Слушай, мужик, меня внутрь вряд ли пустят, ты не мог бы Зинке кое-что передать?
- Что-то очень важное, сэр?
- Для Зинки все важное. Я ей хотел в соцсетях отправить, да комп у нее сгорел. Я говорю, мол, может, СМС, по старинке? А она начала пищать, дескать, не приезжаешь совсем, забыл про меня, никаких подарков от тебя не видно... Ну, сам же знаешь, какие бабы вреднючие бывают? Я ей, короче, бусы какие-то в бутике купил и колготки леопардовые. И ключ распечатал, в коробку вложил.
- Ключ?
- Ой, ну ты и деревня! Сразу видно, что в компах и технике не шаришь ни шиша. Пакет стикеров есть в социалочке, две сотки стоит. Ну, я ради нее сеть хакнул и ключ стырил. Там записка внутри коробки, все хорошенько разжевано, что и на какой аккаунт отправить нужно. Эх, неудобненько все-таки без техники в две тыщи тридцатом... Так я и говорю! Может, отдашь Зинке коробку, будешь другом? Тебя, кстати, как зовут?