И я
Ревновал
Без рассудка
Тебя
Под опекой.
И я
Ревновал,
Зарывая
Скелеты
Во твердь.
И я
Убивал их:
Негромко,
Жестоко
И ровно.
И я
Убивал их,
Из спин
Вырывав
Позвонки.
А ты
Почему-то
Со страхом
Была
Мне покорна.
А ты
Отвернулась,
Моей
Красоте
Вопреки.
Но ты же
Любила
Когда-то
Машину
Без сердца
И крови?
Но ты же
Хотела
Навеки
Себя
Подарить?
Так что ж
Избегаешь
Меня ты
Без лишних
Условий?
Так что же
Бежишь,
Разрывая
Судьбинную
Нить?
Что вызвало
Вдруг
У тебя
Такой всплеск
Негатива?
Ведь я же
Искал
И хотел
Тебе только
Добра.
Ты будешь
Закрыта
Вдали
От людей
Коллектива.
Закрыть
Тебя в клетке
Пришла
Неотступно
Пора.
Люблю
Мою мисс
Я безбожно,
Безмолвно,
И дико.
Люблю –
Обещаю
Ее
Никогда
Не отдам.
Ты будешь
В покое
Червленом
Сидеть
До последнего
Мига.
Я стану
Спокоен
За жизнь
Драгоценной
Мадам.
И ты
Провела
В саркофаге
Все годы
Забвенья.
И ты
Каждый раз
Умирала
Во сне,
Чтобы жить…
Но я
Выживал,
Из любви
Расставаясь
С любимой.
Но я
Выживал,
Разрывая
Судьбинную
Нить…
Как понять, что человек любит?
Ион не знал. Но был уверен: он любит.
Он любит ее прекрасное тело. Любит ее ожоги, ее железо, ее полную инвалидность. Уродливость, которая для него не имела значения. Он любит мисс и такой.
Он любит ее безмолвие. Любит, хоть и ждет, что в какой-то миг она назовет его по имени и попросит подать ее любимые вишневые сигареты, так и не осознав, что курение губит ее здоровье. Но он любит мисс и такой.
Он любит ее глаза, которые почти ослепли от вечной темноты. Любит ее безвольные руки. Ее редкие слезы, которым она допускала пролиться в минуты слабости. Любит ее попытки недвижимыми губами попросить о помощи.
Любит накрывать ее одеялом. Любит мыть ее безволосую голову. Любит льнуть щекой к ее опустошенной груди и надеяться, что внутри что-то глухо ударится, кроме железа. Любит спать, крепко держа ее за руку, обещая вечную любовь и вечную верность. Любит говорить, как она безбожно прекрасна. Любит читать ей истории. Любит делиться открытиями. Любит наряжать ее в бирюзовое платье с черным кожаным поясом и сливаться со своей мисс в неудержимом вальсе.
Молчаливую, застывшую и безобразную.
Он любит свою мисс и такой.
Ион смотрел, как за окном шепотом умирали огни. Дрожа от слез восхищения, гладил на своей сморщенной руке родинку в форме кленового листа - каждый раз как в первый. Прижал к груди руки и яростно рассмеялся, рассмеялся до слез, рассмеялся до затмения сознания. Чувствовал сердце. Чувствовал ее сердце. Каждый раз как в первый.
Как понять, что человек любит?
Ион не мог точно ответить.
Но знал: он любит.
Только ее. Только его мисс.
Его мисс, которая всегда мазала руки кремом.
Его мисс, которая курила вишневые сигареты.
Его мисс, которая называла его "консервной банкой".
Его мисс, которая отдала ему свою кожу и свое сердце.
Его мисс, которой он будет благодарен вечно.
Всегда. Каждый год. Каждый миг.
И сейчас, после волны трудностей, всех преград и усилий, после десятков пережитых лет, Ион твердо знал: их с Ингой история будет вечно заканчиваться счастливо.
Конец