- Так вы говорите, в кладовую мячей больше не заходили?
Инга потерла сонные глаза. С трудом сфокусировалась на лице полицейского.
Всю ночь она не спала. Вроде и сделала все, как советовал Ион. Выпила чай, проветрила комнату. Долго, кажется, целых полтора часа разговаривала с ним обо всем на свете. О таких далеких, но в то же время родных темах... Он сидел возле ее кровати, а она любовалась им. Пронзительными глазами, ровным прямым носом, тонкими губами, пшеничными волосами... Каждая черта в нем заставляла сладостно вздыхать, а сердце - судорожно сжиматься.
И она не спала. Даже когда он ушел. Не могла. Слишком жарко. Слишком прекрасные мечты крутились в голове и не пускали в царство Морфея. Слишком быстро билось сердце, не желая успокаиваться ни на мгновение.
Это было сумасшествие, но Инге оно нравилось. Никогда в жизни она и подумать не могла, что ее первой любовью будет... робот?
Интересно, а как отреагирует мама, если вдруг узнает об этом?
А как отреагирует Иван Александрович, что Инга неудержимо влюбилась в его изобретение?
Нет, Иван Александрович поймет. В этом Инга была уверена. Он странный, но один в нем есть плюс: свое создание он воспринимает как живое существо.
И родинка в форме кленового листа по-прежнему не давала ей покоя.
- Не заходила, - с сонливостью выдавила Инга и зевнула. - Вы нашли хоть одного подозреваемого?
- Мы подозреваем всех. Ваши отпечатки были в кладовой.
- Разумеется! Я брала мячи оттуда.
- Да, но все ваши отпечатки оставлены намного раньше, чем было совершено убийство. А посторонних нет. Никто из команды, как я понял, в кладовку не заходил. Только Матвей, который там же и погиб.
- Гениально. А вы не задумывались, что убийца мог быть в перчатках и не оставить отпечатков?
- Мы проверили алиби каждого, - продолжал полицейский, игнорируя вопросы Инги. - Мне кажется, что с вероятностью на восемьдесят процентов это все сделали не вы и не кто-то из вашей команды. Но тайный ход все равно еще не нашли, эх...
- А Акинфеев с Иваном Александровичем?
- Да-да, их мы тоже обязательно проверим, - закивал полицейский. Но Инге отчего-то подумалось, что никого проверять он не собирается.
Верить им еще... тьфу!
- Вы изучаете отпечатки и алиби, - закипая, начала Инга. - Но вы почему-то не задумываетесь о мотивах убийцы! Это ж явно не дядька, который пришиб бабушку из-за наследства. И не тетя Клава, прибившая мужа за измену. Здесь ритуал! Здесь какой-то обряд, жертвоприношение! Может, если вы узнаете мотивы, то сразу найдете маньяка!
- Тогда, возможно, вы сами хотите заняться этим делом?!
- Да пошли вы все далеко и надолго! - рявкнула Инга. - Много чести - разговаривать еще с вами... Жду - не дождусь, когда маньяк и вас прихлопнет.
Развернулась и направилась в кухню.
А, может, действительно? Взять все в свои руки? Вроде как другие и не будут в курсе, что она ведет дело. Если это все-таки кто-то из команды, можно у них потихоньку выведать нужную информацию...
- Завтрак, мисс?
Она вздрогнула.
Ион опять находился в кухне. Инге показалось, или он специально ждал ее?..
- Только крепкого кофе, - она запнулась и тревожно посмотрела на него. - Если тебе нетрудно, конечно...
Ион кивнул и отошел к кофеварке.
Инга застенчиво присела за стол. Нервничая, теребила тонкие пальцы и гладила свою нежную кожу. Подняла взгляд на Иона.
А он добрый сегодня. Впрочем, нет. Просто такой, как обычно, без ненависти и желчного сарказма.
- Выспались, мисс? - не оборачиваясь, бросил Ион.
Инга до боли впилась острым ногтем в тонкую кожу и выдавила:
- Вообще не спала.
- Не спали? А почему?
- Болела, - она пожала плечами, мелко задрожала и закрыла глаза.
Ион налил кофе и аккуратно поставил напротив Инги. Сел рядом на стул, с вниманием глядя в глаза.
- До сих пор? - он почти незаметно приподнял брови.
- До сих пор.
Ион замолчал. Кажется, хотел сказать что-то, но передумал.
Инга глотнула искусно сделанный латте. Нежная пенка объяла горло, а кофейно-молочный запах подарил прилив сил.
- Ты не знаешь, что это может быть за болезнь? - с шумом выдохнув, спросила Инга. Снова заметила за собой, что голос сильно поменялся. Стал более нежным, тихим, мелодичным.
Ион чуть прищурился. Неспешно провел указательным пальцем по своим скулам и тихо предположил:
- Я почти уверен, мисс, что у вас психическое отклонение, внесенное в реестр заболеваний Всемирной организацией здравоохранения под номером "F63.9".
Инга поперхнулась кофе.
Что это за болезнь, она не знала. Но звучало страшно.