Выдыхаю, а затем открываю дверцу шкафа, чтобы нагнуться и начать доставать коробки.
Когда мои пальцы натыкаются на знакомую поверхность, я на секунду зажмуриваю глаза, вновь глотая те чувства, что я испытывала на протяжении нескольких лет, но уже давно.
Медленно, но все таки уверенно достаю увесистый чёрный футляр. Аккуратными движениями кладу его на застеленную кровать, попутно смахивая пыль.
Одновременно с этим ощущаю наплыв эмоций: воодушевление, грусть и страх - всё накрывает разом.
— Хватит. — Произношу тихо, одними губами. —Хватит.
Но сердце все таки бьётся немного чаще, когда я открываю футляр.
— Привет, старушка. — Усмехаюсь, смотря на скрипку. — Я не скучала, если быть честной.
Возможно, я правда схожу с ума, если разговариваю с музыкальным инструментом. Но плевать, на самом деле. Кто в нашем мире нормальный? Покажите мне пальцем этого человека.
Адекватность в наше время - очень редкий, но ценный дар.
Каждый из нас ненормальный по-своему, но это совершенно не значит, что в этом есть что-то плохое. Адекватность и ненормальность, словно сестры - двойняшки.
— Философская мозговая извилина. — Медленно произношу я, вспоминая слова Лиама о Гарри. — Звучит интересно.
Встряхиваю головой, вновь и вновь прогоняя назойливые мысли, которые постоянно прокрадываются в голову, стоит мне остаться одной.
Аккуратными движениями достаю скрипку и все необходимые принадлежности. Сначала подготавливаю инструмент, а затем начинаю настраивать, вспоминая все те указы, что когда-то давала мне моя мама.
Жжение в груди не проходит, я усердно прогоняю все ощущения, но, кажется, проигрываю самой себе. Впрочем, ничего нового.
Располагаю скрипку как полагается. И начинаю играть. Нет, из меня ужасная скрипачка как по мне.
Но я играю, прикрыв глаза. Играю, чувствуя, что душа рвётся на части. Играю медленно, получается резкая, немного скрипучая, незатейливая мелодия, но этого вполне достаточно, чтобы острые осколки воспоминаний начали сыпаться на меня.
Удар длинной указкой по кисти. Слишком напряжена.
Больно, но я держусь.
Резкий удар по пальцам. Согни, ты не балерина.
Удар по плечу.
Не прижимай.
Удар по подбородку.
И вновь удар.
Хватит.
На секунду зажимуриваю глаза, прогоняя плохие воспоминания. Это ведь все в прошлом, пора забыть и отключить то, что делает больно сейчас. Необходимо прекратить, ведь мама желала научить меня, желала мне только лучшего. Я знаю, я уверена.
Продолжаю играть, не торопясь. Получается немного лучше, словно я вновь под острым взглядом мамы, перед которой нельзя сделать ни единой ошибки.
Моя мама умеет прекрасно играть на скрипке и на нервах мужчин.
Я очень люблю её и тянусь к ней, несмотря ни на что. Прошлые обиды и злость должны остаться за нашими спинами. В конце концов, она ведь моя мама.
Пусть я не та идеальная дочь, о которой мечтала мама. Я не блестаю умом, у меня нет идеальной внешности, а мой характер оставляет желать лучшего. Но я все ещё являюсь её дочерью, и так будет всегда.
Я уверена, что мама любит меня, любит малышку-Марту и будущего сына, которого они с новым мужем ожидают примерно в октябре.
Ведь не может быть иначе. Родная мать не может не любить своего ребёнка. Никогда не поверю в это.
Играю ещё пару минут, а затем в голову ударяет резкая идея, от которой открываю глаза и быстро откладываю инструмент, чтобы не передумать.
Подхватываю телефон с кровати, открываю контакты и почти сразу же нахожу заветный номер.
Немного дрожу, слушая назойливые гудки.
Не сдерживаюсь и начинаю шагами мерить маленькую комнату, нервно кусая губы. Пальцы холодеют и вновь начинают сжиматься.
— Джейн?
Когда слышу родной голос на той стороне провода, застываю на месте.
— Мама. — Произношу, чувствуя, что голос дрожит от всевозможных эмоций. — Здравствуй.
— Неожиданно. У тебя что-то случилось?
— Нет. — Нервно хихикаю, вновь возобновляя шаг. — Я просто соскучилась.
— Ладно. — Протягивает мама.
— А как дела у тебя? Как малыш?
— У нас все замечательно, Джейн.
— Хорошо. — Выдыхаю, почти до крови прикусывая нижнюю губу. — Я рада тебя слышать.
— У тебя взволнованный голос.
— Ты заметила. — Слабо улыбаюсь, ногтями впиваясь в ладонь. — Я просто.. я сейчас играла на скрипке.
— Не расстраивай инструмент, Джейн. — Слышу в голосе мамы строгость и почему-то становится даже легче. Привычно.
— Прости.
— Ты с Марком?
—, Его нет дома.
— Понятно. Если это всё, то..