— Кто из них Зевс? — спрашиваю я, не особо ожидая, что он ответит.
— Тейлор.
Секунда тишины.
— Роман — твоё настоящее имя? — Я прислоняюсь головой к его спине, когда он нажимает на кнопку на руле, и гараж медленно поднимается. Должно быть, это волнующе — быть в секретной военной организации.
В динамиках шлема тихо играет музыка. Интересно, слышит ли он ту же песню — «Chandelier». Это вызывает у меня смех.
— Что? Мне нельзя любить поп-музыку? — приговаривает он.
Я смеюсь громче и сжимаю его чуть крепче. Клянусь, он подавляет собственный смех.
— Не то чтобы нельзя, просто я не думала, что ты фанат Сии. — Он не отвечает на мой вопрос о его имени, не то чтобы я ожидала, но я откладываю эту мысль, чтобы спросить в другой раз.
Роман выезжает из мастерской на шоссе на высокой скорости. Я кричу и держусь так крепко, как только могу. Роман снова смеётся, и моё сердце немного слабеет при мысли о том, как выглядела бы беззаботная улыбка на его губах.
Я ослабляю хватку после первых десяти минут и наслаждаюсь залитым лунным светом пейзажем, когда он везёт нас на другую гору, не ту, где была вечеринка. Будучи из города, я никогда не думала, что узнаю, каково это — иметь так много гор вокруг одного города. Но так здесь всё устроено. Эта гора дальше, рядом с озером, кажется, но в темноте трудно быть уверенной.
Как бы уединённо ни было здесь, в сельской местности, я никогда не чувствовала себя больше так, будто могу принадлежать этому месту. Это даёт мне надежду.
Мы добираемся до парковки у смотровой площадки на пике после ещё двадцати минут блаженной езды. На дороге не было ни одной машины, но это было не похоже на первую ночь моего прибытия в город, когда у меня в животе возникал неприятный холодок. Это — глубокая тишина.
Роман опускает подножку и легко слезает с мотоцикла. Мой спуск происходит гораздо менее торжественным. Мы снимаем шлемы и кладём их на сиденье.
С первым вдохом меня окутывает воздух, пропитанный сосной. Он свежий, его можно было бы упаковать и засунуть в свечу. Эта гора не похожа на ночь костра или даже на берег озера. Здесь тихо — ни плеска воды о берег, ни музыки, чтобы отпугивать медведей и волков. Тишина пробирает до костей. Обещание того, что смерть рыщет по этим лесам в поисках следующей жертвы.
По позвоночнику пробегает дрожь, и я вынуждена проглотить свои страхи.
— Что мы здесь делаем? — спрашиваю я, когда Роман направляется к деревянному столбу забора.
— Увидишь. — Он оглядывается на меня с полухмурым выражением, но протягивает мне руку. Моё сердце переворачивается.
Роман только что… Я решаю не задавать вопросов. Я беру его за руку и игнорирую бабочек, порхающих в моём животе. Я слишком настороженно отношусь к тёмному лесу, чтобы спорить с ним.
Мы идём по узкой тропе, где каждый шаг звучит громче предыдущего. Тропа внезапно заканчивается, и мы вынуждены пройти ещё несколько шагов, пока не добираемся до случайного пикникового стола. Ему явно много лет, на что указывают старое дерево и облупившаяся краска. Давным-давно в досках были вырезаны щепки и инициалы.
Роман садится на верхнюю часть стола и, не глядя на меня, похлопывает по месту рядом с собой. Я сверкаю на его спину и скрещиваю руки. Он не очень разговорчив, и иногда это кажется таким пассивным.
— Садись, Брайар, — бормочет он.
Я уступаю, притягиваю колени к груди и кладу на них подбородок, наблюдая за ним. Он вертит в руках складной нож, прежде чем бросить взгляд в мою сторону. Наши взгляды прикованы друг к другу на несколько мгновений, наше тёплое дыхание остаётся в воздухе между нами.
— Ты изменила бы свои шрамы, если бы могла?
Что это за вопрос? Я приподнимаю брови.
— Изменила бы их? — шепчу я, потирая шрам на руке от Каллума. — Разве это не было бы больно?
Ненавижу боль. Так сильно, что не могу представить, как делать это нарочно.
Лицо Романа нечитаемо, но его глаза любопытны, когда он изучает меня.
— Конечно, было бы больно, но изменение шрама меняет нашу историю. — Он смотрит на своё предплечье и закатывает рукав.
Это похоже на фреску из тщательно созданных ран, смешанных с непреднамеренными. Смайлики, звёзды, колючая проволока, даже некоторые слова, хотя в темноте я не могу разобрать, что на них написано.
— Так что, изменила бы, Брайар? Историю, которую твои шрамы рассказывают миру?
Мурашки бегут по рукам, я сжимаюсь, плечи поднимаются, а живот опускается. Изменила бы? Я никогда раньше об этом не думала.
Я смотрю на него и шепчу: — О чём они сейчас говорят?
Роман задумчиво мычит, прежде чем протянуть мне руку. Как раз в этот момент лунный свет наконец выглядывает из-за горной вершины, очерчивая его силуэт в сумерках. Его черные волосы почти отливают синим, и его рука протягивается сквозь холодную ночь как спасательный круг. Глаза полны света, он изучает меня так, будто никогда не хочет отводить взгляд.