— Что-то ты простой люд, я вижу, не жалуешь?
— Ладно, это разговор отдельный. Так вот, эти двое… Ну, вернее, конечно, не двое — целые банды у них были… Но главные-то, ярлыки яркие, красивые — Фирсов и Катышев. Вот они и показали, объяснили всем: бандит, мол, — это вам не Промокашка из известного фильма с Жегловым-Высоцким — в кирзовых сапогах и грязной тельняшке, в кепочке и с окурком слюнявой папиросы… Бандит — это роскошные машины, рестораны, заграничные шмотки, пластинки, гостиницы, туристические поездки за границу, ослепительные женщины и мужественные мужчины; это воплощение человеческой мечты. В обывательском, а значит — в массовом сознании.
— Тебе бы научные трактаты писать, — заметила Ипатьева с усмешкой. — Социологические труды.
Анисимов посмотрел на нее вполне серьезно и сказал:
— За это мало платят. Слишком мало, чтобы я тратил для этих целей свое время.
— Ну-ну… — только и произнесла Ипатьева. Она решила вернуть журналиста в русло неспешной беседы, в рамки давно, видимо, продуманной им темы. — И что там ты говорил про народные массы? — добавила она, немного погодя.
— А хлынули народные массы, Галя, хлынули. В криминал. Они, массы, обладают таким свойством: взять да и хлынуть! Хоть в гражданскую войну, хоть в еврейские погромы. Хоть в перестройку… А хоть и в криминал! Это не сейчас стало модно — бандитом быть. Это время еще тогда, в начале семидесятых, пришло. Просто боялись еще так вот, в открытую, говорить: «Хочу быть фарцовщиком!» А хотели. Ох, как хотели! Ну и понеслось… И вот теперь — имеем все то, что имеем.
— Как-то ты безрадостно говоришь.
— Да нет, я свое место нашел.
— Думаешь?
— Уверен. И мне по фигу, что там обо мне думают. Обливать меня грязью они могут сколько угодно — клубничка, мол, скандальный автор, ищет чернуху… Орут, ругаются. А сами — газеты мои покупают, программы мои смотрят. Лицемеры, мать их так.
— А Комаров-то? Расскажи про него.
— А зачем тебе, Галя, знать, чем он занимается? Он тебе заплатил?
— Да. Аванс.
— Ну и все. Я тебе уверяю, что ничего криминального он тебя делать не заставит. Он умный мужик… Хотя и козел. Как и все они. Но… Он понимает, что ты в форточку не полезешь и сейф вскрывать не будешь. Так что — от каждого по способностям.
— А от тебя?
— Я свободный художник, — хмыкнул Анисимов.
— Очень смешно. И сколько же в Питере стоит свободный художник?
— Дорого, милая, дорого.
— Не дороже, чем у нас.
— Знаешь, я в курсе ваших гонораров. И черных и белых. Так что, думаю, в Питере настоящий свободный художник стоит поболе.
— Да откуда у вас бабки-то? — не удержалась Галина. — Все деньги все равно в Москве.
— Да? Ну это у кого как… — с таинственным видом пробормотал Анисимов.
— Что ты хочешь сказать? Вы же все из Москвы финансируетесь! Все кормитесь от нас!
— От вас? — На губах журналиста заиграла ехидная улыбочка. — Особенно от вас! Н-да. Хоть ты, Галя, и раскручена по полной программе, а все равно: сидит в тебе эта провинциальность… Московский! Ведешься ты точно так же, как весь народ.
— На что это я ведусь?
— Потом объясню. Не сейчас. Давай лучше подумаем: с чего начнем-то?
— Ты о передаче?
— Ну да.
— По-моему, Комаров уже все решил.
— Да?
— Слушай… — Ипатьевой стал надоедать этот питерский выскочка. — Слушай, давай сейчас не будем? Я прикину ночью, может быть, сценарий попробую написать. И ты прикинь. А завтра встретимся и обсудим…
— Ты ночью прикинешь, я чувствую… Ладно. Завтра так завтра. Кстати, я же еще сегодня приеду.
Он остановил машину на Невском.
— Выскакивай. Здесь стоять нельзя.
— Спасибо, — бросила ему Ипатьева выходя из «Волги».
— Не за что.
Галина прошла по мостовой выложенной брусчаткой, ко входу в гостиницу. Швейцар — здоровенный мужик в черном костюме — предупредительно посторонился, впуская именитую (конечно, он ее сразу узнал) постоялицу. И вдруг Ипатьева почувствовала, что Питер уже не кажется ей таким мрачным, каким представлялся еще несколько часов назад.
Она пощупала свою сумочку, ставшую после встречи с Комаровым чуть-чуть тяжелее, и подумала: «Все здесь, в принципе, совсем неплохо. Только привыкнуть надо…»