Шлом, бросив рюкзак, подошёл к старухе.
- Осторожно! – крикнул ему в спину пилот. – У неё наверняка какая-нибудь болезнь…
Старуха, коротко вскрикнув, отползла немного назад, под спасительную кровлю хижины.
- …если не бешенство!
Шлом произнёс какую-то фразу.
Короткую.
Потом ещё одну, подлиннее.
Старуха затихла, прислушиваясь.
Шлом, похоже, повторил последнюю фразу ещё раз.
Бигон ни слова не понял, но по звучанию это явно походило на сбивчивую старушкину речь.
«Её язык знает? Откуда?»
Шлом, похоже, задал какой-то вопрос. Повторил.
Затем повторил по слогам. Показал на пилота. Потом на себя. На брошенный рюкзак.
Подумал, и показал на небо.
Ещё сказал что-то…
Старуха ответила. И опять зачастила суматошно, пытаясь схватить Шлома за руку.
Шлом, поспешно отпрянув, отступил на шаг.
- Здешняя, - прокомментировал он. – Погибли все. Она последняя. Говорит, что последняя. Скоро тоже умрёт. Уже не выжить. Она держалась, потому что старая и никто с ней не делился. Это оказалось хорошо. Но не очень, потому что всё равно умрёт. У нас еда есть?
Бигон, скинув рюкзак, достал брикет и кинул старухе.
Она вцепилась в еду и жадно грызла, раздирая рот.
- Кода не серая и она не с неба, - задумчиво произнёс Шлом. – Явно не с неба… Прочая!
Старуха взвыла коротко, подбирая крошки с камня.
- Кто их так? – спросил пилот. – Давно это с ними?
Про воду спросить он не решился.
Шлом, подбирая слова, кое-как выстроил фразу.
Старуха отвечала долго. Но, видно, как-то путано.
- Свет над горами, - попытался изложить её рассказ Шлом. – Светило, потом пепел. Думали, что удача. Как?
Старуха продолжала говорить без умолку.
Шлом развёл руками.
- Плохо понимаю. Странный у них тут диалект. Мои предки говорили на берберском, меня дедушка учил. Да упокоит его Господь! Но тут…
Шлом вздохнул.
- Очень странный диалект. Как будто североафриканское наречие смешано ещё с каким-то языком. В общем, свет, гудение и грохот. Пепел, вроде… Кто ходил на встречу с радостью, умерли. Потом все умерли. Ни черта не поймёшь!
«Навстречу…»
Пилот посмотрел на небо.
«Пепел… Энергетическая установка?»
Видел он одну такую. Издали, на платформе.
Бигон замер в предвкушении близкого озарения.
- Бессвязное что-то…
- Спроси! – крикнул Бигон. – Спроси, куда нам идти, чтобы умереть.
Шлом отшатнулся.
- Ты что! Типун тебе…
- Спроси, - упрямо повторил Бигон. – Не забыл, кто первый умирает? Кто ходит за водой.
Шлом в пословицах континента был не силён. И скрытый смысл их не постигал. Носмысл именно этой понял ясно и отчётливо.
Потому постарался, переводя вопрос.
Старуха ответила быстро. И охотно.
- Вы серые, - перевёл Шлом. – Хуже коросты. Вам всем пора сдохнуть. Она поможет.
- И на том спасибо, - заулыбался Бигон.
- По тропе, до перевала…
Шлом ловил каждое слово.
- От перевала спуск влево. Там придётся сойти с тропы, потому что тропу топтали для соли. К смерти идти не по ней. Спуск влево, к ущелью. Узкое ущелье, выход к южному краю долины. Долина – место, где в незапамятные времена было озеро. Потом много поколений – только соль. Как раз там теперь смерть!
- То, что надо, - ответил Бигон.
И взвалил рюкзак на спину.
Шлом снял флягу и потряс у старухи над макушкой.
Запрокинула голову.
Шлом отвинтил пробку и сцедил грамм пятьдесят в старухин широко открытый рот.
- Больше нельзя! – строго сказал, ногой отпихивая протянутую старухой руку.
Повесил на пояс флягу и побежал, догоняя быстро удаляющегося пилота.
Догнав же, долго хрипел, справляясь с одышкой.
- Откуда их язык знаешь? – спросил Бигон.
Шлом мотнул головой.
- Их – не знаю. Похожий знаю. Говорю же, дед учил. Берберскому, староарабскому, арабо-итальянскому и древнему нашему… Полиглот был!
- Нашему? – Бигон покосился на спутника. – Ты не с континента родом? Не из Брисбена? То-то смотрю, слова как-то странно произносишь…
- Где тут восток? – уточнил Шлом.
Бигон, не снижая хода, слегка развернул корпус, и показал на линию горизонта.
- Вот примерно оттуда мои предки родом, - пояснил Шлом. – Примерно на восток… от здешних мест… Только отсюда всё равно далеко.
Тронул Бигона за плечо.
- Напрасно шутишь со смертью. Старая ещё какое-то слово произнесла… Точно перевести не могу. Получается какой-то…
Шлом наморщил лоб.