Его сильные руки подхватили меня, не давая упасть на пол. Я чувствовала его тепло, прикосновение, которое раньше казалось таким родным и безопасным, теперь вызывало лишь отвращение и леденящий страх.
– Тише, тише, моя Лиза, – прошептал он, его голос звучал мягко, почти нежно. – Все будет хорошо. Просто расслабься.
Расслабиться? Как я могу расслабиться, когда он только что вколол мне что-то неизвестное?! Паника захлестнула меня, пытаясь прорваться сквозь надвигающуюся тьму.
– Что… ты… сделал? – прохрипела я, слова давались с трудом.
Он не ответил. Вместо этого, он подхватил меня на руки и понес куда-то. Я пыталась сопротивляться, но тело не слушалось. Слабость сковывала меня, словно невидимые цепи.
Я видела размытые очертания комнаты, когда он нес меня по коридору. Мелькали фотографии на стенах, знакомая мебель… Все это казалось таким далеким и нереальным, словно я смотрела на чужую жизнь.
Игнат вошел в спальню и осторожно опустил меня на кровать. Шелковые простыни приятно коснулись моей кожи, но это не приносило облегчения. Страх не отступал.
Он наклонился надо мной, его лицо было в полумраке, но я чувствовала его взгляд, прожигающий меня насквозь.
– Я люблю тебя, Лиза, – прошептал он, его голос звучал искренне, но в этой искренности чувствовалась какая-то зловещая нота. – Я просто хочу, чтобы мы были вместе навсегда.
Навсегда? Что он имеет в виду? Мысли метались в голове, но связать их в единое целое не получалось. Я чувствовала, как сознание покидает меня, погружая в пучину беспамятства.
– Не… надо… – прошептала я, пытаясь оттолкнуть его.
Но было слишком поздно. Тьма окончательно поглотила меня, оставив лишь один вопрос, застывший в сознании: что будет дальше? Что он со мной сделает? И почему он думает, что это любовь?
Голова раскалывалась, словно кто-то бил в нее молотком. Тошнота подкатывала к горлу, заставляя судорожно сглотнуть. Я попыталась пошевелиться, но тело отзывалось лишь ноющей болью и слабостью. Где я? Что произошло?
Медленно, с трудом, я открыла глаза. Комната была полу мрачной, свет проникал сквозь плотные шторы, отбрасывая причудливые тени на стены. Я лежала в спальне, на шелковых простынях, которые казались сейчас липкими и отвратительными.
В памяти всплыли обрывки вчерашних событий: боль в плече, шприц в руке Игната, его шепот о вечной любви… Ужас волной захлестнул меня. Он что-то вколол мне. Что-то, что лишило меня воли и сознания.
Я села в постели, опираясь на дрожащие руки. Голова кружилась, но я старалась сосредоточиться. Нужно было понять, где Игнат, что он планирует, и как мне выбраться из этой ловушки.
Взгляд упал на прикроватную тумбочку. На ней стоял стакан воды и… записка. Дрожащей рукой я взяла ее. Почерк был знакомый, Игнатов.
«Доброе утро, моя Лиза. Надеюсь, ты хорошо отдохнула. Я ушел по делам, скоро вернусь. Завтрак на кухне. Не скучай. Люблю тебя. Игнат.»
От одного слова «люблю» меня передернуло. Это не любовь, это безумие. Но записка давала мне шанс. Он ушел. Я могу попытаться сбежать.
Осторожно, стараясь не делать резких движений, я встала с кровати. Ноги подкашивались, тело было словно чужое, но я заставила себя идти. Нужно было действовать.
Выйдя из спальни, я огляделась. Дом казался тихим и пустым. На кухне действительно стоял поднос с завтраком: тосты, фрукты, кофе. От одного вида еды меня затошнило еще сильнее.
Я подошла к окну и выглянула на улицу. Высокий забор, кованые ворота, охрана… Игнат не врал и позаботился о том, чтобы я не смогла просто так уйти.
Но я не сдамся. Я должна найти способ выбраться. Нужно осмотреть дом, найти ключи, может быть, какие-то улики, которые помогут мне понять, что происходит.
Я начала обыскивать дом, комнату за комнатой. В кабинете Игната я нашла сейф, но не знала код. В его гардеробной – несколько костюмов, дорогие часы, но ничего полезного.
Вдруг, в одной из комнат, которую я раньше не замечала, мое внимание привлек старый, запыленный компьютерный стол. На нем лежал блокнот, исписанный мелким, неразборчивым почерком.
Я поднесла блокнот к свету и начала читать. Это был дневник. Дневник Игната. И то, что я прочитала, повергло меня в ужас. Это была исповедь больного, одержимого человека. Он писал о своей «любви» ко мне, о том, как он планировал нашу «вечную жизнь» вместе, о своих экспериментах…