– Это – лейтенант Жозеф Кулон де Вилльер де Жумонвиль, – указывая на своего командира, залопотал на французском офицер, – Курьер с письмом от командующего… – он протянул колониальному офицеру бумагу и продолжил быстро объясняться. От переводчика не было толку – он смог перевести лишь названное имя и чин.
Майор Вашингтон передал свёрток ополченцу, тот развернул его и принялся разбирать коряво написанное французское послание. В это время индейцы прошли в лагерь и с каменными лицами осматривали мертвых и раненых. Француз продолжал тараторить на своём языке Вашингтону, на что тот жестом попросил его остановиться и, усмехнувшись, сказал:
– Я не говорю по-французски, мсье.
Француз было воскликнул что-то, но его внимание привлёк подходящий к раненому Жумонвилю индейский вождь. Дикарь медленно подошёл к лежащему французу, пристально смотря тому в глаза. Жумонвиль было начал отползать в сторону своего помощника, но не успел…
– Ты ещё не умер, отец мой? – насмешливо спросил индеец и, выхватив томагавк, без замаха резким ударом забил француза насмерть. Помощник лейтенанта Жумонвиля охнул, Вашингтон стоял в шоке.
– Какого черта?! – возмутился майор, но индейцам больше не было дела до своих союзников.
Дикари с воплями подбегали к убитым и раненым французам и скальпировали их. Началась настоящая резня, которую ополченцы из Виргинии уже не могли остановить – все были шокированы происходящим зрелищем. Индейцы грабили лагерь и обирали трупы, снимая кафтаны мундиров и сапоги, подбирали мушкеты с земли и, издавая победный клич, трясли скальпами французов в воздухе.
– Майор! – вдруг окликнули Вашингтона подошедшие ополченцы, – Что делать с пленными? Их около двадцати…
– Не подпускать к ним индейцев! – тут же ответил Вашингтон, не задумываясь над ответом, – Довольно пролитой крови на сегодня. Отступаем к остальным.
– А как же тела?..
– Останутся на радость индейцам, – ответил майор.
Ополченцы обступили пленных французов, образуя живой щит, и двинулись к Великим Лугам, где осталась большая часть отряда милиции из Виргинии. Не до конца осознавая возможные последствия, майор Вашингтон возвращался в лагерь, лишь отягощённый той кровавой картиной. Но последствия были куда серьезнее…
Глава 1. Неудавшийся юрист
Март, 1755 год. Лондон.
Легкий дождик шел все утро и закончил капать лишь к пяти часам после полудня. Тучи на небе постепенно расступались, открывая дорогу солнечным весенним лучам. С уложенных черепицами крыш двух- и трехэтажных домов струилась вода. Дома стояли цепочкой вдоль улицы, и лишь большой административный дом, где нередко проходили судебные заседания, нарушал скучную цепь однообразного стиля архитектуры. В этом здании, как раз, подходило к концу одно из слушаний, и через несколько минут кучка людей покинула суд, выходя на улицу. Из-за дверей показались мужчины в дорогих костюмах и, едва они вышли из здания, тут же принялись обсуждать удачно сложившийся для них результат заседания. Также на улицу вышел погрустневший мужчина средних лет. Выйдя на свежий воздух, он тяжко глубоко вздохнул и вытер предательскую слезу с глаз.
– Мистер Лэйнс, мистер Лэйнс! – позвал его юношеский голос из дверей здания. Следом за ним выбежал щуплый худощавый юноша среднего роста в деловом костюме и с бумагами подмышкой. Темные волосы юноши, едва доросшие до плеч, были убраны назад и лежали на шее. Четкие скулы были испорчены мешками под глазами явно из-за нехватки сна. Он пробился через толпу людей до господина и, отдышавшись, заговорил:
– Мистер Лэйнс, прошу простить, мне очень жаль. Я сделал все возможное, чтобы выиграть дело…
– Ничего, Уильям, – глухо ответил мистер Лэйнс, – Эти бюрократы… Они свое ещё получат, – он криво посмотрел в сторону кучки мужчин, довольно улыбавшихся после выигранного дела, – И, боюсь, у меня нечем заплатить вам.