Annotation
Иногда в голову человека влетают мысли, до боли абсурдные и навязчивые. Так и случилось с одним из главных героев книги, бывшем солдатом Великой Отечественной войны, а ныне мужчиной преклонных лет. В его голове засела мысль: «Посетить место своего первого боя и умереть рядом со своими товарищами». Немного подумав, старик снарядил свою старую скрипучую телегу и отправился в путь. Но что за путь без попутчиков? К нему подсаживается молодой человек, Андрей. Недавно, в страшной аварии, он потерял свою возлюбленную Алину. И чтобы заглушить своё горе, отправился искать то, что не в силах найти человек, а именно смысл своего существования. А в лесу, дождливой темной ночью они подбирают ещё одного попутчика. Им оказывается смертельно раненый бандит, которого в наказание бросили умирать его же друзья. И теперь он жаждет мести. На время разные цели путников объединятся в общий путь, на котором они встретят множество ярких личностей. Кто то из трёх путников достигнет цели, а кто то переосмыслит её. Параллельно этой истории развивается рассказ о двух друзьях Бандита, едущих на черном автомобиле марки Toyota. Лишь они могут дать ответы на вопросы. Кто такой тот раненый Бандит? Почему его выбросили в лесу? Что такое настоящая дружба, которая простит всё? Пять ярких личностей! Пять разных историй! Пять путей на мгновение сплетутся в один клубок… но лишь для того… чтобы разойтись снова
Рябчиков Алексей.
«Путь»
Пролог
( который можно и пропустить)
Рад приветствовать вас, уважаемый читатель на страницах этой книге! Сейчас очень много появилось критиков и других очень умных людей. Обычно взяв чашечку кофе и начав читать книгу, они тут же восклицают:
– Такого не может быть!
Или
– Эта песня (а вместо слова «песня», вы, мой уважаемый читатель, можете вставить любое подлежащие, будь то книга, картина и прочее) была написана (сказуемое вы тоже можете поменять, в зависимости от подлежащего) позже!
Так вот, чтобы пресечь эти восклицания, я заявляю, что данное творение, под которым я подразумеваю сию книгу, является лишь плодом моего воображения, о котором вы будете судить после прочтения. Но некоторые персонажи существуют на самом деле, ибо таких ярких личностей моё воображение было не в силах выдумать, и я просто списал их у жизни…
После этих ненужных восклицаний, критики обычно отодвигают кофе в сторону и всячески вертят книгу в руках, чтобы узнать её жанр. Так вот забегая вперёд и щадя умы критиков, я сообщаю, что жанр этой книги криминальная притча. Этот жанр, в пылу фантазии, я изобрёл сам. Про него я могу говорить часами. Но дабы сэкономить ваше время и удовлетворить любопытство, мне пришлось сократить его объяснения до трёх слов. Философия жизни и пистолеты …
Последние, что ищут критики, дабы составить своё мнение о произведение, так это хвалебные отзывы знаменитых людей и авторитетных изданий. Признаться, я сначала хотел в начале книге, воспользовавшись примером Мигеля Де Сервантеса, написать пару таких отзывов и подписать их известными именами. Но решил, что обманывать читателя нельзя! Тем более в век информации, ложь могла бы быстро вылиться наружу, а предстать перед уважаемым читателем, мелким вруном мне отнюдь не хотелось…
На первичные вопросы, возникшие при вашем первом касание с моим произведением, как мне кажется, я сумел ответить. Теперь же, недолго думая, приступайте к чтению, надеюсь, вам понравится!
С наилучшими пожеланиями, Автор!
.
ГЛАВА 1
Тихая осенняя ночь подходит к своему концу. Ещё немного и луна скроется за горизонтом. В посёлке, который с двух сторон омывается озерами, в пятом доме от леса, на кровати мирно лежал старик. Немного сутулый от прожитых лет и немного слеповатый от увиденного в жизни. Волосы его давно покрыла седина, а руки были в мозолях.
Лежал он на спине и смотрел в потолок, слушая тишину. Ему не спалось, ибо как только он закрывал глаза, перед ним возникало бесконечное зеленое поле, в некоторых местах оно было покрыто черным дымом, стремящимся ввысь, а вдалеке поля виднелся парень, в советской военной одежде, он махал старику. В этом человеке узнавал он, Петьку соседа, который погиб на войне. Они вместе шли в атаку, только вот Петьку пуля зацепила, а Ивана Николаевича, так звали старика, нет. Всю жизнь он больше всего жалел, что не спас друга на поле боя, не уберёг. И даже, когда хоронили жену Ивана Николаевича, он плакал не по ней, как было положено, а вспоминал своего друга.
Электронные часы, стоящие на полу, пропикали ровно три утра. Старик сел, свесив ноги с кровати, вздохнул и взглядом пробежал по своему пустому дому.
Сам дом был маленький, состоял всего из кухни и одной комнаты. На кухни стояла большая каменная печь, отапливающая дом. В комнате находилось всего две кровати, одна его, а другая покойной жены и стол. На стенах висели их супружеские фотографии, сделанные в разные года совместной жизни. Больше комнатка ничем не выделялась, это была обычная комната одинокого человека.
Осмотрев её, он снова прикрыл глаза, и снова возник перед ним образ Петьки. Рослый парень, с белыми волосами стоял среди дыма и махал ему, словно зовя к себе. Иван Николаевич мотнул головой, стараясь избавиться от назойливого образа, а потом, потирая руки о штаны, встал. Включив свет в комнате, он немного прошёлся по ней тяжелым шагом, взял со стола шапку и вышел во двор.
Тут же ему в нос ударил прохладный, свежий запах осени. Старик немного поежился от холода и посмотрел в огород. В конце огорода стояла берёза, он посадил её когда уходил на войну, когда его семья была жива. Теперь же все кого он знал умерли, а берёза растет. Он всегда останавливался, чтобы посмотреть на неё. В любое время года она была прекрасна. А в эту ночь особенно. Её желтая листва под лучами луны приобретала необычайно сказочный и красивый цвет, ветер, шатая её ветки, добавлял цвету особенную красоту, которую может создать лишь природа, и которую невозможно объяснить человеку.
Немного постояв, Иван Николаевич открыл калитку и вышел на улицу. Присев на скамейку под черёмухой, он облокотился на собственные колени, подпёр руками подбородок и задумался. Он вспоминал название деревни, где принял смертный бой Петька.
Вдруг справа от себя он услышал громкий звук металла и чью то ругань. Зная, что это шумит его сосед, балагур Аркадий, старик даже не стал поворачивать голову. Раздался резкий хлопок двери, и на улице показался сам виновник шума.
Это был мужчина пятидесяти лет. Черноволосый в прошлом, а ныне полностью лысый, зато с пышными усами под носом. На голове его была кепка, ей он прикрывал лысину. Одет он был в черные полосатые трусы по колено и белую майку. Шёл прихрамывая на правую ногу. Причину его хромоты, никто в поселки не знал. А сам Аркадий рассказывал, что однажды, возвращаясь домой по кладбищу, его за ногу ухватил мертвец. Этим мертвецом якобы был Юрка, у которого Аркаша занял денег, а отдать не успел из за кончины первого.
– Николаич! – не доходя до старика, крикнул сосед – Николаич!
Иван повернул голову в сторону крика.
– Чего случилось то? – садясь рядом со стариком, спросил Аркадий.
– Где? – недоуменно спросил старик.
– Ну у тебя, – ответил сосед, закуривая папиросу. – Три утра, только я значит спать собрался. Спартак – ЦСКА играл. Хороший матч был. Ну значит собрался спать, и гляжу у тебя свет горит, уж подумал ни помер ли ты.
– Не дождёшься! – зло ответил герой войны.
– Да мне то без разницы, когда ты помрёшь. Всё равно ведь помрешь, жизнь такова. Я вот гроб тебе сделаю и на поминках выпью рюмашку,– рассуждая, произнёс Аркадий.