На ветвях не видно ни единойЦелой кисти. В ягодах теперь,После устоявшихся морозов,Горечи осенней не осталось.Как они, должно быть, хороши!
«В морозном безветрии сказочен лес…»
В морозном безветрии сказочен лес —На солнце глаза ослепляет, искрится.За долгую ночь сотворила чудесБез счёта зима-мастерица.
Сверкает кристаллами инея наст,Украшены ели ажурными узором…Но стужа стоять неподвижно не даст —В немом восхищении бором.
«Бесхитростно, весело, звонко…»
Бесхитростно, весело, звонкоВесною щебечет листва:Вот-вот – и как лепет ребёнкаПонятными станут слова.
Иное в июльскую пору,Когда на границе степейДоводится буре и боруПомериться силой своей.
Ненастье навалится тучей,Но кроны в порыве борьбыНапружатся, грудью могучейВстречая удары судьбы.
Приходит пора листопада:Деревья немолчно шумят —Поведать о прожитом надо…А если я слушать не рад?
Вопросы
День за днём – идут недели,Месяцы, года,Жизнь людская. НеужелиВ никуда?
Подходящего ответаНе найти уму —Доказательство, что этоНи к чему?
Жизнь дарована, как милость.Проще говоря:Учащённо сердце билосьТоже зря?
А душа-то как страдала…Может быть, онаИскупила, оправдалаВсё сполна?
Глубокая осень
Все вымокло, увяло и поблёкло.Туманно утром. Сыро целый день.Под вечер – хмарь. Всю ночь скребутся в стёклаДождь, снег… Вот осень русских деревень.
В лесах, насквозь прозрачных, стало пусто.В полях просторно – кончена страда.Одна белокочанная капустаОпять геройски встретит холода.
Просёлки так разбиты тракторами,Что каждая поездка – просто жуть.Но матушка-зима не за горами —Уже мостили утренники путь.
Настойчиво к исходу дней осеннихМорозы шлёт и вслед идёт сама.Однажды утром дверь откроешь в сенях —А пороге – вот она: зима!
Сонет
Единство двух катренов, двух терцетов —Не больше и не меньше – вот сонет.Серьёзный жанр и шутка для поэтов,Но никогда не пыльный раритет.
Рискую вызвать правый гнев эстетовЗа то, что антитезы явной нет.По мне – важней надуманных запретовКак раз умело спрятанный сюжет.
И классики оставили завет:Художнику не слушаться советов.Блестит подделка, ярок самоцвет —
Покажет истинную цену свет.И не секрет, что лучший из ответов:Сонет всегда таков, каков поэт.
В старом парке
Липы цветут:ВечерамиЗапах – ну просто беда.И не заметишь, как самиНоги приводят сюда.
В парке запущенном, старомВидится, время спустя, —Годы проходят недаром,Жизнь пролетает шутя.
Входишь, как прежде, в аллею,Многое вспомнится тут…Я ни о чём не жалею —Старые липы цветут.
Сокровенное
Я дальше не могу и больше не хочу:Отрину всё, чем жил, всё, что ценил на свете,В колхозе сторожить устроюсь на бахчу,Где будут огорчать одни воришки-дети.
Как просто: круг забот – баштан да старый сад.И никакой другой надуманной обузы.Бесстрастно наблюдай полночный звездопадИ слушай, как трещат созревшие арбузы.
Однажды вспомню я былое… “Ну и ну!” —Сам удивлюсь тому, что был настолько глупым,И мысли отгоню. И тотчас же усну —Чем не античный бог – на воле, под тулупом.
А на заре проснусь – приходят холода:Уже легла роса на бронзовые дыни.И, может быть, тогда избавлюсь навсегдаОт иссушающей сердца людей гордыни.
Весенний ветер
Весенний ветер над землёю стылойПовеял на родимой стороне —И будто снова молодостью, силой,Надеждами наполнил душу мне.
И верится – раскрыла жизнь объятья,Как вешняя распахнутая даль.Чего еще могу теперь желать я?Но как избыть глубинную печаль?
Нет, я не о своих душевных ранах —О Родине раздумья без конца,О предках, почивающих в курганахПод шелест ковыля и чабреца.
О том, что поиск новых идеаловКлассической трагедии сродни —Отнюдь не достояние анналов:Мучительно идёт и в наши дни.