Так что не хотелось бы, чтобы главным строителем в деревне стал этот криворукий лентяй, лучше пусть Бьёрн победит.
Хорг поймал себя на этой мысли и криво усмехнулся. Бьёрн, человек, при упоминании которого в груди ворочается что-то тяжёлое и старое, чему давно пора бы угомониться, но оно никак не угомоняется. Давняя история, мутная, как вода в придорожной канаве, и рассказывать её Хорг не станет ни трезвым, ни пьяным, потому что в ней нет ни правых, ни виноватых, а есть только двое мужиков, которые когда-то не поделили то, что делить не стоило.
Но Бьёрн хотя бы местный, хотя бы старается, хотя бы строит не для того, чтобы поскорее свалить, а для того, чтобы потом не стыдно было пройти мимо собственной работы.
Убедился в этом, когда дошёл до площадки Бьёрна. Вторая вышка почти готова, осталась кровля, и то, что уже стоит, сделано крепко, на совесть. Кровля, судя по заготовкам, будет из дранки, не из соломы, и это правильный выбор для здешнего климата: дранку снегом не продавит, ветром не сорвёт, и простоит она втрое дольше любой соломы. Добротная работа, и Хоргу хватило одного взгляда, чтобы это признать, пусть и молча, пусть и только перед самим собой.
Пусть Бьёрн победит. С этой мыслью побрёл дальше, через тёмную деревню, мимо спящих домов и заборов, за которыми ворочались во сне собаки.
Навстречу промчался паренёк, щуплый, невысокий, вроде бы его звали Грит, из тобасовских. Лицо перекошено то ли от боли, то ли от испуга, а на руках и щеках отчётливо виднелись длинные красные полосы, будто его отходили плёткой. Парень проскочил мимо, даже не заметив Хорга, и скрылся за ближайшим углом, придерживая руку, на которой рубаха пропиталась чем-то тёмным.
Да уж, чем только ни развлекаются по ночам… Впрочем, чужие дела Хорга не касались, тем более сейчас, когда собственных хватало с избытком. Потому прошёл мимо, даже не обернувшись.
А потом вышел к своей площадке, и ноги остановились сами, ведь перед ним стояла полностью достроенная вышка, и в лунном свете черепица на крыше отбрасывала едва заметные блики, а по поверхности время от времени пробегали крохотные искорки, похожие на светлячков, запутавшихся в глине. Три столба расходились книзу, площадка сидела ровно, ограждение набито аккуратно, лестница поднимается вдоль наклонной опоры удобными ступенями, и каждая деталь на своём месте, каждый стык подогнан, каждый гвоздь забит туда, куда нужно.
Хорг подошёл, положил ладонь на столб. Дерево отозвалось теплом, и не остаточным, от дневного солнца, а чем-то другим, глубоким, живущим внутри самой древесины. Фундамент сидит как камень, раствор набрал такую прочность, что ногтём не ковырнёшь. Поднялся по лестнице, проверил площадку, потрогал ограждение. Не скрипит, не качается, прибито на пазах, а не на голых гвоздях, как у городского. Черепица лежит ровными рядами, внахлёст, с деревянными клинышками под каждым нижним краем.
Спустился, отошёл на несколько шагов и просто сел на землю, привалившись к столбу. Неужели сделал такое по пьяни? Эта мысль всеми силами пыталась зацепиться за разум и остаться там, но что-то старательно ее прогоняло. Наверное, здравый смысл, ведь такую вышку даже в трезвом виде сделать довольно трудно.
Но если не по пьяни, то как? Не может же быть, что это сделал мелкий, один, без помощи, пока мастер валялся в собственном дерьме и хлебал сивуху. Или может?..
И вот теперь мысль, которая грызла с самого колодца, оформилась окончательно. Мелкий справился без него. Не просто справился, а построил лучше, чем Хорг построил бы сам. И если мелкий это понял, а он не дурак и наверняка понял, то что дальше? Дальше ему не нужен пьяный мастер, от которого больше вреда, чем пользы. Дальше он возьмёт инструмент, клиентов и репутацию, и уйдёт. Как Бьёрн ушёл когда-то, забрав с собой половину заказчиков и всю уверенность Хорга в том, что хоть кому-то на этом свете можно доверять.
Только Бьёрн был почти ровесником, а мелкий всего лишь щенок, которого Хорг кормил объедками и учил держать мастерок. И если даже щенок перерастёт и уйдёт, значит, Хорг окончательно ни на что не годен, и дело тут не в пьянке, а в чём-то более глубоком и непоправимом.
Сидел у столба и смотрел перед собой, пока луна не перевалила через зенит и не начала сползать к горизонту. Стыд никуда не ушёл, только загустел и осел где-то в районе рёбер, тяжёлый, неподъемный, но почему-то привычный. А стыду примешивалось ещё кое-что, и Хорг не сразу нашёл для этого слово, а когда нашёл, стало ещё хуже. Гордость, не за себя, нет, за себя гордиться давно нечем, а за мелкого, который в одиночку построил конструкцию лучше всего, что Хорг видел за последние десять лет. И от этой гордости стыд становился только хуже, потому что Хорг почти точно знал: к этой вышке он не имеет ни малейшего отношения.