Кое-как дойдя до своей комнаты, заваливаюсь внутрь и вижу что весь стол завален конвертами, коробочками и свёртками. Вздыхаю, заволакиваю мешки и сажусь разбирать. Есть вариант выкинуть, но… Во-первых самому интересно, во-вторых… Врагов я себе уже нажил и наживу ещё больше. Мне нужны друзья. Конечно в бой на вскрывшегося чемпиона я их не отправлю. Но если они, будут помогать мне, делится информацией и слухами, рассказывать о странностях и необычностях, это безусловно огромный плюс. Так что не зря…
Разбор писем, превращается в каторгу, их слишком много. Решаю сжульничать. Отправляю все конверты и коробки, а все он анонимные, в инвентарь. И вот там, система показывает от кого письмо и что кроме послания внутри. Что и от кого в коробке. Внутри же конвертов или фотографии, или… Ну за каким мне их трусики? Это же… Сейчас же девяностые, мы в Англии. Где хвалёный Британский консерватизм и благородные манеры? Мало того что бельё своё шлют, слегка ношеное, так ещё и похабщину всякую пишут. Не порнуху конечно, но содержание всех писем примерно одинаковое. Лублу, затискать хотю, зацелую тебя тварь, знаю что ты выберешь меня. Прости меня Господи… И отпечатки помады на фотках и письмах.
В коробочках в основном сладости. Конфетули-печенюшки, шанежки-ватрушки. В некоторых, видимо совсем запущенных случаях, сласти с амортенцией. Ну и снова, нижнее бельё.
Ненавижу смертных. Особенно смертных девушек. Сейчас возьму всё это барахло и как… Соберу коллекцию. Мхы-ы-ы… Я демон, инкуб. Мне всё это нравится. Я не смогу выбросить. Моё! Мои трусики! Не отдам. Мои фотки. Мои письма, они тешат моё самолюбие.
Воровато оглядываясь, несмотря на то что один в комнате, выгружаю всё это из инвентаря. Перекладываю конверты в один мешок, коробочки убираю в стол. Держа в руках письмо от Оливии, открываю конверт, нюхаю щедро облитую духами бумагу…
— До чего я дожил?
— До края… — громом звучит приятный женский голос.
— Кто здесь? Где ты? Девочкам сюда нельзя. Декан узнает…
— Декан женщина пожилая, её лучше не беспокоить.
— Где ты? Кто ты? Ты призрак?
— Ну скажем, я проклятая ведьма. Это очень долгая история. Можно сказать я плачу за предательство. Хотя предательства не было. Просто я хотела помочь близкому мне человеку…
— Покажись.
— Пожалуйста. Вон, зеркало на стене. Посмотри туда и увидишь меня.
В зеркале на стене, отражаюсь только я и сидящая, точнее лежащая у меня на голове ушастик. Ушастик, ехидно скалится, показывает мне язык и хихикает.
Тут же оказывается схваченной, сжатой в руке. В мордочку мышки упирается ствол охотничьего револьвера.
— Полегче, братик, — пытаясь отвести крылом ствол шепчет мышь. — Я на твоей стороне.
— Так я тебе и поверил. Кто такая?
— Ушастик. Я своего имени не помню. Ну же, не надо так нервничать.
— Чемпион?
— Параноик, — закатывает глаза мышь. — Я думала у нас любовь с первого взгляда. А ты…
— А я? — взводя оружие улыбаюсь. — Продолжай?
— Не стреляй. Я же ничего не сделала. И вообще, с чего ты меня подозревать начал?
— Говорящая летучая мышь. Для подозрений нет повода.
— Говорит мне демон косящий под ребёнка. Отпусти, я не опасна. Для тебя точно.
— Счаз. Разбежался. И поверил, с разбега.
— Я могу доказать. Просто отпусти меня.
Бросаю мышь, второй револьвер в руку, целясь в неё готовлюсь активировать ВАТС. Мышь падает на пол. Вот только на полу оказывается не летучая мышь, а девушка. Необычная.
Бледная, с жёлтыми глазами. Огромными ушами. В накидке напоминающей крылья летучей мыши. А ещё у неё длинный тонкий хвост, с золотым крючком на конце.
РЕПУТАЦИЯ:
Ушастик/?????: +28000
Руки начинают трястись. Револьверы падают. Девушка шипя и потирая отбитую попу встаёт, крутится на месте и падает на кровать.
— Убедился? — подперев рукой голову спрашивает она.
— Откуда?
— Телепатия. Слабенькая, но ты слишком громко думаешь. Я всё слышу.
— Мне это не нравится, — подбирая револьверы киваю и целюсь в неё.
— Убьёшь меня? Застрелишь своего Ушастика? — вставая и подходя ко мне спрашивает девушка.
— Кто ты такая?