— Это зависит от того, кто предложит больше, — с улыбкой сказала Алина, и исчезла за дверью.
Глава 11. Игра без правил
Мария уехала в город ещё до рассвета. Она не стала объяснять — просто оставила короткую записку:
«Я иду к тем, кто ещё что-то должен мне. Если не вернусь — сожгите всё».
Артём читал её записку в третий раз, стоя у кухонного окна. Он чувствовал тревогу. Не из-за Марии — она была сильной. Но именно её сила и вела её по лезвию ножа.
Алина вышла в его футболке, держа в руке чашку кофе.
— Ты беспокоишься за неё, — сказала она, садясь на стол рядом. — Но она всегда уходит одна. Как будто боится показать, что тоже может нуждаться в помощи.
— Не все могут себе это позволить, — тихо ответил он.
— А ты? Ты можешь?
Артём посмотрел на неё. Её глаза были другими — менее дерзкими, более внимательными. Не маска, а женщина. Сложная. Опасная. Привлекательная.
— Я могу, если рядом человек, которому доверяю, — сказал он.
Алина подошла ближе, положила ладонь на его грудь.
— Я могу быть таким человеком. Но тебе придётся принять, что я не святая.
Он взял её за запястье.
— Я и не прошу святости.
Они поцеловались. На этот раз — без игры, без масок. Просто как двое, оставшиеся в ловушке, где единственное спасение — тепло чужого тела. Она скинула его футболку, он прижал её к себе, и всё в этом моменте кричало не о похоти — о боли, одиночестве и желании забыться хоть на час.
Тем временем Мария стояла в тёмном коридоре старого банка, в котором когда-то скрывали миллионы её покойного мужа. Теперь здесь была пустота — и человек, которого она не хотела видеть снова.
— Ты постарела, Мария, — сказал он, выходя из тени. — Но всё ещё знаешь, как входить без стука.
— А ты всё ещё живешь за счёт чужих грехов?
— Я не грешу. Я выживаю. И ты пришла за тем, чего у тебя уже нет — влияния.
Мария улыбнулась.
— Влияние у меня под кожей. Оно пахнет деньгами, сексом и кровью. И сегодня ты дашь мне то, что я хочу. Или потеряешь всё.
Он задумался.
— Ты ведь не одна, Мария?
— Я никогда не одна. За мной идёт пламя. Выбор за тобой — быть сожжённым или встать рядом.
Глава 12. Вкус запрета
Ночь легла на дом, как плотное покрывало. Всё вокруг стихло — будто само время решило не мешать тому, что должно было произойти.
Алина стояла у окна в его рубашке. Сквозь ткань проглядывало её тело — гибкое, уверенное, тёплое. Артём молча подошёл сзади, коснулся её плеча. Её кожа вздрогнула, но она не обернулась.
— Мы предаём её? — тихо спросила она.
— Мы живём. И дышим. И боимся. И нуждаемся, — ответил он. — Может, это тоже способ быть рядом с ней… хоть как-то.
Алина обернулась. В её взгляде не было лжи. Только оголённая правда.
— Тогда не отпускай меня сегодня. Просто… будь рядом. Без игр.
Артём взял её за лицо, прижал губы к её губам. Поцелуй был медленным, почти болезненным — как глоток воды в пустыне. Его пальцы скользили по её телу, изучая, запоминая каждую линию. Он чувствовал, как она раскрывается — не как женщина-манипулятор, а как живая, уязвимая, настоящая.
Они медленно опустились на кровать. Без спешки. Без рывков. Их тела двигались в ритме дыхания, словно ища забытую музыку.
Рубашка соскользнула с её плеч. Она провела ладонью по его спине, а потом — ниже, к бедрам, к той границе, за которой начиналась настоящая близость. Он проник в неё мягко, глубоко, глядя в глаза. Она не отводила взгляда. Их не было трое. Сейчас — только двое.
Движения стали чуть резче, как будто каждый из них пытался утопить в этом ритме все страхи, тревоги, всё, чего не могли сказать. Простыня скомкалась, дыхание сбилось, в комнате витало напряжение, как перед грозой. Её ногти впивались в его плечи, он целовал её шею, срываясь на шёпот её имени.
Когда всё закончилось, они не говорили. Только лежали рядом, сплетённые, как после боя. Это не была победа. Но это было настоящее.
Утро встретило их тревожным сигналом. Система безопасности сработала. Кто-то приближался к дому.