Перед взором моим – лес,Я там рос.Ещё в детстве просил у небес —Дотянуться б до звёзд.Небеса давали мне сил,Через малый срокЯ в горсти приносилНовых слов.Есть небесный отец,Но я долго к нему был глух.Я узнал, что он больше всех,Но стеснялся сказать вслух.Даже руки мои —Это плод творения его.А мелодии, а стихи?Это кто через нас плывёт?Это кто через нас длит?Чей пример взят?А когда чересчур – рябит.Весь огнём объят.Это кто тут из нас крут?Кто себе льстит?Передоз получил КуртИ теперь спит.Если слышишь —Кругом треск,То не в страх – спуск.Из самого дна – блеск.Вот и снова – пуск.Если ноги стоят на земле —Помолчи внутри.И спокойным взглядом залейНаблюдений вид.О, небесный отец,Про тебя глядят, про тебя поют.Бирюзовый чай и ванильный взглядЛюблю!
12.07.12. Набережная Камы.
Останься той,Которая умеетПрекрасно успокаивать и слушать.Останься той, которуюСредь шума пьяногоСтихотворения душат.Останься той, в устах которойВсегда не мама, а мамуля.Останься той, которая возьмётСебе беду чужую.Останься той, которая полюбитТак, что самозабвения.Останься той, которой доверяютБез линий и полосок отчуждения.Останься той, которая живёт открыто,Словно провод оголённый,Останься той, что всё наоборот.Всегда счастливой,И всегда влюблённой.Останься той, чей так задорен смех,И той, что за любую шутку.Останься самой редкою из тех,Что верит первому попутному.Останься той, что в Боговых рукахВсё ощущает,Никого не сглазит.Останься той, что сердце слышит так,Как будто бы оно всегда на связи.Дела не в подколачивании рифм,И не в особенности стиля.А в том, что стих за горло держит и искрит.Я помню лёгкий сон —Там буквы говорили.
Хочу вздыбить этот город вечностью,Закидать его снежками и серпантинками.А после уйти незамеченной.Горными туманными тропинками.
Отказываться, когда всё сделано.Не робеть и не скромничать, когда на нуле.Не надоело ли быть примерными,Ничем не отличаясь от цветного желе?
Разукрашенными и особенными,Но никакой пользы,Кроме как себе,Кому сегодня послужили? осчастливили кого вы?Такие ли слова ваши сладкие, как щербет?
Плакаты, митинги на центральной площади,Каждое слово – удар топором.Как же Вы существуете, те, кто ропщете?Откуда удивление на каждый облом?
Внутрь заглянешь – потеряешься, заблудишься.Вглубь такие просторы – вечность не объять.Наращивать всемогучесть только через трудности,Господи, прошу – пусть не заканчивается эта тетрадь.
Туда, где ждут. Где нет бессмысленных ночей,Бессмысленных минут,Где труд —Служение Богу,Я понемногуПривыкаю к городу.В итоге —Хижина в лесу.Попросишь, он в ответ – «спасу»,И Чусовую и ОсуИ град на Каме.Я еду к маме!!!
Небо куполом.Голубится так, что задыхаешься.Землю круглуюощущуаю.Круг всегда смыкается.Точка выходаЧерез время станет точкой возвращения.Единое целое —никакой разницыЯ И ВСЕЛЕННАЯ.
Рождается поэт. И вокруг него вместо воздуха – тысячи слов. Вот и задача его сразу становится ясна. В этом мире слов нужно сделать приборку. Расставить всё по полочкам, сшить для них красивую одежду, и порой – заключить их в облака.
И так всегда – горы, гряды, тучи, безумия слов, а ты с ними играешь, подставляешь одно к другому, заменяешь, выбываешь, прикручиваешь. Порой – они в ответ искренне улыбаются, порой хмурятся, но взаимодействует поэт с ними постоянно. Дружит, соприкасается, жонглирует, изучает, любит.
После того, как всё будет подобрано и прибрано, на эти бесчисленные коробки со словами можно встать и обняться с богом. И уйти абсолютно другим, никак не называющимся, дышащим горячей любовью.
И вот теперь я знаю, что я – ветер. А ты любишь ветер, значит – любишь меня. Я легка и невидима, может, даже – иллюзорна. Но кто-то сказал: – «Ветер». И всё-таки я – ветер.
Привыкнуть и уйти, вернее – улететь. Открытое пространство не создаёт препятствий, а у домов, этаких убежищ для тешащих самолюбие и скрывающихся от природных явлений, к счастью, есть окна, в которые легко сделать то, что я обычно делаю, привыкнув – улететь.