«Ты где7 Я устл ждат. н с дргой».
И я ломаюсь, чувствую, как любовь к тебе превращается в пепел, оседая на сердце, забиваясь в легкие. Дышать тяжело. Я останавливаюсь. Я так больше не могу, правда. Все тело ломит, разрывает изнутри, а там, где сердце - пустота. Интересно, оно еще бьется?
Я набираю твой номер, вижу, как возишься с экраном и все же отвечаешь на звонок.
- Найди другого, - опережаю твои слова, надеясь, что мой голос не дрогнул. Срываю крышку телефона, выхватываю сим-карту и выбрасываю куда-то в кусты.
В ушах орет трек, на заднем сиденье небольшая спортивная сумка и ключи от, наконец-то, закрытой квартиры. Пустая дорога услужливо вырывает из этого удушающего города. Обедаю в забегаловках, мотаюсь между городов, пока карточка унизительно не выдает минус. Надеюсь, что наличных хватит, пока толкаю массивную дверь тату-салона. Все как в дешевых фильмах - картинки на стенах, черные занавески над кушеткой, ящик для инструментов с внушающим набором игл. Хватает, и я сижу в кресле, какие стоят на приеме у стоматолога, чувствуя, как с укусами иголки-жала по шее расползается боль, как с каждым ударом, смешанным с тяжелым дыханием мастера, на руках которого ни одного свободного от цветных наколок места, вбивается кол в остатки моей больной зависимости от тебя. Заветное « P.D.D» - лишь бы не сдохнуть. Мимолетно вспоминаю об учебе, и как-то жаль потраченные годы, пора возвращаться в свою жизнь. Дальше себя не убежишь.
Паркуюсь на своем привычном месте, как-то даже странно, что за пару недель его никто не занял. Знали, что вернусь? Поднимаюсь по лестнице, запоздало понимая, что в холодильнике, скорее всего, пусто, но как-то пофиг. Возможно, где-то завалялась пачка кофе, до завтра точно хватит.
Свет на лестничных проемах как всегда тусклый, толком и не видно ни черта. Вроде на подоконнике кто-то спит, свернувшись, но вот проверять совсем не хочется. Со второй попытки вставив ключ, скрываюсь в квартире. Спасительное кофе на полке, а на столе недопитая кружка как странная традиция из прошлого. Постель невыносимо пахнет пылью и мне вдруг кажется, что это пылинки с сердца вдруг забили легкие. Как бы не задохнуться. Срываю постель, чудом улавливая отголоски аромата твоих духов, безразлично запихиваю в стиральную машину и щедро засыпаю порошком, чтобы наверняка. Проваливаюсь в сон на не застеленной кровати, может, так даже лучше.
Утро, привычно-одинокое, встречает стуком в дверь и я, проклиная ненавистного посетителя, иду открывать. Распахиваю дверь настежь, сталкиваясь с твоим взглядом, побитым как у провинившегося щенка.
- Что ты тут делаешь? - срывается с моих губ, а ты молча обхватываешь мою шею руками, утыкаясь лбом в плечо, задевая губами набитые вдоль сонной артерии «P.D.D.».
- Красиво, - выдыхаешь ты, ласково целуя черные буквы.
Отступаю на шаг, отодвигая тебя на расстояние вытянутой руки, всматриваясь в лицо. Непривычно бледное, без грамма косметики и потрескавшимися губами.
- Я боялась, что ты не вернешься, - чуть всхлипывая.
- Думала, приду в последний раз, - голос предательски дрогнул. - Не хочу другого. Ты меня ненавидишь? Я бы ненавидела...
Ты опускаешь взгляд, внимательно изучая неожиданно интересный пол. Кажется, мир снова рушится, второй раз за этот месяц. Сердце гулко бьется, стряхивая верхний слой пыли и я, едва слышно, шепчу:
- Поцелуй меня.