— Всех поймали? — спросил шаман, обращаясь к Миросу.
Мирос, прижав кулак к груди, кивнул:
— Все рабы здесь. Ормы деревни убиты. Простой люд попытался сбежать. Один лишь уцелел, — он опустил кулак и повернулся к нам. — Вон там.
Шаман кивнул, словно услышанное его вполне устраивало. Но на нас даже не смотрел.
— Хорошая вылазка, Мирос. Духи будут довольны твоей верностью.
— Я бы пленил орма Дхора, — тут же продолжил Мирос. — Хороший воин. Дольше всех держался. Можно было сломать, но не убивать.
— Воля духов не терпит сомнений, — шаман повернулся к чужаку и прищурился. — Мы с тобой это уже знаем, да, Походный Вождь Мирос?
«Ага, значит, я не ошибся. Что Мирос, что Дхор — воины одного ранга. А раз он Походный Вождь, то и орм, видимо… значит, они из почти такой же деревни, как и мы. Только побогаче будут, если судить по количеству воинов, одежде и телегам, которые у них есть…»
Один из воинов, до этого стоявший поодаль у своих телег, словно по команде шамана, приблизился и протянул ему мою гитару.
Сердце болезненно сжалось. Инструмент, казалось, был единственной ниточкой, связывающей меня с прошлой жизнью, с миром, которого больше нет. А сейчас — вот он, в руках этого… старикашки. Я невольно сглотнул, стараясь не выдать волнения.
Шаман принял гитару бережно, словно драгоценную реликвию. Его узкие глаза, казалось, стали ещё уже, а на морщинистом лице проступила довольная, почти детская улыбка. Он любовался инструментом, словно встретился с давним потерянным другом. Его костлявые пальцы легонько коснулись струн, пробежались по грифу. Смотреть на это было болезненно и неприятно.
«Только не порть, старый хрыч! У тебя руки, как клешни, поцарапаешь лак, расстроишь строй!» — мысленно кричал я, но, разумеется, ни единого звука не сорвалось с моих губ. Я — раб, и я помнил своё место.
Затем послышался очень неприятный звук: старик сильно натянул струну и отпустил.
«Да чтоб тебя варг задрал, старый пердун! — неслось в моей голове, пока шаман продолжал ощупывать мою гитару. — Аккуратнее, дед, это не кость мамонта, которую можно обсасывать! Это — инструмент, понимаешь⁈ Ин-стру-мент!»
Каждое его прикосновение казалось кощунством, каждое движение пальцев — угрозой для безупречной лакировки и целостности струн. Чудо, что гитара осталась не изуродованной всё это время, и тут он тянет свои грабли!
«Вот сейчас, вот сейчас точно поцарапает! Господи, да забери его уже кто-нибудь! Или хотя бы дайте тряпочку, я сам протру, продезинфицирую… от старческого маразма!»
— Чудесный звук, — сказал шаман, натягивая струну. — Духи рады слышать это…
«Да какие нахрен духи… если бы ты знал, сколько времени Андрюха потратил, чтобы поставить новый бридж! А колки? Ты вообще знаешь, что такое колки, старый ты пень? Нет, конечно, откуда тебе знать! Ты, наверное, думаешь, это просто красивые штучки, чтобы гитара блестела. А вот и нет! Это сложнейший механизм, позволяющий добиться идеального строя! И если ты, хрен с горы, сейчас сорвёшь хотя бы одну струну, я… я… да ничего я не сделаю! Но знай, старый, я тебя прокляну! Всех твоих глистов прокляну! Чтобы жрали тебя изнутри, а потом ещё и снаружи! И чтобы тебе икалось костями мамонтов до конца твоих дней! А потом…» — внутренний монолог получился у меня довольно бурный, но в реальности смотреть, как он обращается с гитарой, было действительно тяжело.
Внезапно шаман прекратил свои манипуляции. Он поднял голову, его взгляд, до этого рассеянный и мечтательный, вдруг стал более сфокусированным: он смотрел прямо на меня.
— Рад снова видеть тебя, Играющий музыку духов, — произнёс шаман. Он как-то так выделил голосом обращение ко мне, что прямо «слышалась» большая буква в слове «играющий». — Духи сказали мне, что мы снова встретимся. Что я должен тебя освободить…
Шаман окинул меня долгим изучающим взглядом. Я не понимал, что ему нужно, но чувствовал, что этот разговор изменит мою жизнь.
«Должен? Ну, раз должен — освободи. Отдай гитару… я…»
— Расскажи мне, раб, как ты попал сюда? — спросил шаман, не сводя с меня глаз. — Как ты оказался в деревне Сорга?
Я молчал, не зная, что ответить. Правду? Сказать, что я вообще из другого мира? Нет, конечно… будет ещё больше вопросов, на которые я не смогу дать ответ. А всё неизвестное для дикарей может показаться страшным и опасным.
— Меня пленили и сделали рабом, — прохрипел я, стараясь смотреть в сторону. — Я не помню своего дома.
— Как и многие другие рабы… — протянул шаман. — Но в тебе есть особый дар… ты же это знаешь? Дар играть музыку духов!