Рабочий день
Рабочий день
Глава 1. Утро
Утро началось, как всегда — с раздражения и кофе. Сначала раздражение. Потом кофе. Потом ещё одно раздражение — от того, что кофе закончился.
Я стоял у автомата в столовой «Фобоса», наблюдая, как машина лениво плюёт остатками растворимого в пластиковый стакан. На дисплее мигала надпись:
«Ошибка: контейнер переполнен. Нажмите ОК»
Я нажал «ОК». Он зажужжал, подумал и всё равно выдал: «Ошибка».
Типичный понедельник. Хотя сегодня была пятница.
— Опять с побитой резервной копии загрузился, Сэм? — Голос Вика прозвучал прямо за спиной. Он всегда появлялся неожиданно, как push-уведомление. Весёлый, выспавшийся, с кофе в руке — как будто его жизнь проходила в другом часовом поясе.
— Это не копия, это кофе. Он мстит, — буркнул я.
— Ага. Всё вокруг против тебя. Даже арабика.
Вик выглядел бодро, как должен выглядеть человек, у которого нет ни ипотеки, ни детей, ни кредитов на холодильник. На шлеме красовалась наклейка: «Скоро на море». Уже третий год как «скоро». Три года — ни одной царапины, статус «Неубиваемый». Он это называл - 100% KPI выживания.
Мы сидим в одном подразделении — зачистка уровней повышенной сложности. У кого-то офис, у нас — Ад.
Вообще нас должно быть больше, но третий сегодня не вышел. В личном деле отметка — «не соответствует корпоративным стандартам выживаемости».
Я залпом выпил то, что автомат всё-таки согласился выдать, и посмотрел на часы.
8:58.
Начало смены — в девять.
— Опять на две минуты опоздаешь, — ухмыльнулся Вик. — Босс будет орать, будто мы на параде, у него кажется опять включился режим - «виноваты все».
— Пусть орёт. Это его способ глубоко дышать и успокаиваться.
В холле, перед турникетами, очередь из бойцов. Все одинаковые: серые комбезы, шлемы под мышкой, в глазах — усталость.Я вставил пропуск. Турникет чихнул и выплюнул пластиковую карточку обратно.
«Пропуск не найден»
— Не найден? Значит, точно мой — сказал я вслух.
Охранник за стойкой поднял бровь:
— Опять шутим, Сём?
— Нет, просто проговариваю аффирмацию, чтобы не треснуть кого-нибудь шлемом.
Пока я проходил проверку, Вик успел уже где-то раздобыть два кофе и ждал у лифта.
— Автомат же помер?, — удивился я.
— У техников свои запасы, — подмигнул он. — Я им как-то череп подогнал, помнишь, тот с сектора 7-G? Тебе двойной.
— Знаешь, Вик, если б у меня была жена как ты, я бы, может, и не пил. —
— Ага. Только я бы тогда пил.
Лифт медленно спустил нас на «-4» — туда, где начинается «рабочее пространство». Когда двери открылись, в нос ударил запах машинного масла, пота и чего-то, отдаленно напоминающего тухлое мясо. Механики возились с бронёй, проверяли шлемы, кто-то ругался, что «опять не смазали затвор». Словом, обычное рабочее утро.
Я закинул рюкзак на скамью, открыл шкаф.
Внутри — мой костюм. Тот самый, что должен спасать от плазмы, лавы и вечной бессмысленности. На груди засохшая корка чего-то красного.
— Опять не отмыли, — выругался я. — Сервисный отдел работает, как мой бывший бухгалтер: не пошевелится, пока не запахнет проверкой.
— А ты попробуй пожаловаться в поддержку, — предложил Вик. — Может, дадут бонусный промокод?
— Не поможет. Там очередь, как у пенсионеров в поликлинику.
Сел, начал облачаться в броню. Металл холодный, пахнет мазутом и хлоркой.
Когда-то я владел кофейней. Маленькой, уютной, с латте за двести и без порталов в сортире. Потом ковид, долги, аренда, суд. Теперь — другая кофейня, только в меню вместо маффинов — черепа.
— Сэм, слышал? Говорят, сегодня опять адский уровень.
— Отлично. Я как раз планировал попариться.
— А я думал, нас в Лаборатории кинут. Там хоть вентиляция нормальная.
— Лаборатории — это для стажеров. Для нас только люкс: раскалённые кишки вселенной.
Начальник появился, как ротавирус — внезапно до боли в заднице.
— Морозов! Опять опоздал на две минуты!
— А вы, Станислав Генадьевич, еще живы. Чудеса, правда?
Он прищурился:
— У вас, Морозов, сарказм — хронический.
— Зато не заразный.
— После смены ко мне в кабинет. Поговорим про переработки.
— Мы и так в аду. Куда уж перерабатывать.
Он что-то буркнул про дисциплину и ушёл. Вик хихикнул:
— Ты зря его троллишь. Он потом заставит тебя в субботу выйти.
— Пусть заставит. Всё равно дома скучнее.
Мы двинулись к порталу. В зале загрузки стояли капсулы с оружием. На экране — список доступных единиц. плазмоган, шотган, бензопила, ракетница.
— Берём стандарт? — спросил Вик.
— Стандарт. И без фанатизма. А то потом опять — минус из зарплаты.
— Как у Пашки, — усмехнулся Вик.