— Их можешь убивать. — Бросил он небрежно, с тенью брезгливости в голосе. Прежде чем развернуться и уйти, он добавил, тем самым поставив точку в сегодняшней беседе. — До встречи. Завтра. В это же время.
— Да помню я. — Буркнула Эми, поняв, что шутка не удалась.
Его слова об убийстве «Злодеев» казались ей до жути серьёзными. Это звучало как разрешение. Как «зелёный свет».
И это заставляло шевелиться волосы у неё на затылке.
Когда он вышел, Эми наклонила голову.
— С кем я связалась, Рыжик? — Спросила она у единственной живой души находящейся рядом – собаки, скрутившейся на её коленях. Щенок дернул ухом, коротко посмотрел на неё и, не удостоив ответом, снова спрятал нос под свою лапу.
— Да.— Эми вздохнула. — Сама дура. Знаю.
***
— Разобрался со своей заботой?
Грегори, оторвавшись от телевизора, посмотрел на вошедшего в номер Смита.
— Да. — Кивнул водитель.
— Хорошо. Ты на неё и так много времени потратил. В том числе моего времени.
Смит повесил верхнюю одежду в шкаф, разулся у порога и плюхнулся на диван рядом с Грегори, расстегнув верхнюю пуговицу сорочки под пиджаком.
— А что с Панацеей? — Спросил Грег, не желая возвращаться к делу Эберт. Он сделал то, что считал правильным и не собирался об этом жалеть. — Ликвидируешь?
Смит задумался на секунду, но затем покачал головой, отрицая эту идею.
— Нет, я больше не считаю её угрозой. Да, она немного не в себе. Это видно любому зрячему. Причина этого кроется в её семье. Уж больно сильно она не любит говорить на эту тему. Но, даже с учётом ультимативной силы её способностей, убивать её сейчас нет никакого резона. А если повезёт, то не придется вовсе. А если очень сильно повезет… — Смит махнул рукой, — а, неважно, это уже из разряда необоснованных надежд.
— Рискуешь. Разве самого факта её безумия недостаточно? — Поинтересовался Грег, убавив звук в телевизоре. — Сумасшедший биокинетик может быть слишком опасным.
— Тоже мне, откровение. — Хмыкнул Смит. — Ты лучше скажи мне, почему ты такой кровожадный сегодня? Непохожий на себя.
— Хо! Вот промурыжат тебя копы семь часов подряд, и не таким станешь. — Отмахнулся Грег. — Задрали с вопросами. Всё тут перевернули. Только прибрался.
— Да, они крепко взялись за поиски подозреваемых. Всё—таки не каждый день взрывают машины Протектората. Даже для Броктон-Бей это ненормально. А смерть Стража отнюдь не добавила им дружелюбия. Копов сейчас на улицах, как блох на собаке. Сам чуть не попался у самого отеля.
— Стража убили… — Зло бросил Грег. — Дерьмо это, а не Страж! «героиня», черти её дери!
— А ты ожидал иного? — Подняв бровь, посмотрел на Грега Смит. — Она полтора года травила Эберт и в итоге отправила её в больницу. Одного этого было достаточно, чтобы заочно приговорить парачеловека. И это даже не читая её дело и заключение психологов СКП. Одни черти знают, скольких она убила до того, как её прижал Протекторат и скольких убила потом. А ведь она словила «Триггер» в двенадцать лет.
— В том-то и дело. — Выдохнул Грег. — Пятнадцать лет, а уже убийца. И СКП её покрывает. Даже сейчас покрывает. Сколько ещё таких малолетних психопатов прячутся среди них?
— В Броктон-Бей таких больше нет. После знакомства с делом Гесс я запросил дела остальных Стражей, на всякий случай. Если и есть среди них психи наподобие Гесс, то они хорошо скрываются. К паре из них у меня будут вопросы в своё время, но ничего, требующего решительных мер, больше нет.
— Это хорошо. — Произнёс Грег. — Убивать детей неприятно, даже конченых убийц.
— Будто ты их сам убиваешь. — Хмыкнул Смит. — Да и Гесс, раз с такой лёгкостью людей убивала, уже не была ребёнком. Выросла. Совсем уже взрослая стала.
— А город бурлит, в том числе из-за неё. — Продолжал выражать возмущение Грег.
— Ну, СКП же не будут рыть себе яму, публикуя дело Гесс. — Пожал плечами Смит. — Для всех вчера ночью умер «Страж». Как там говорили утром в новостях? «Несовершеннолетняя Героиня СКП была беспощадно разорвана собаками Адской Гончей, печально известной «Злодейки» Броктон-Бей».
— СКП умеет выкручиваться на публику. — Скривился Грег. — Думаешь, будут теперь искать Суку?
— Будут. И найдут. Но не факт, что это произойдёт быстро. — Кивнул Смит. — Но я почти уверен, что искать её будут, даже если сами не верят, что эта собаки Суки убили Сталкера. «Стражей» редко убивают и ни разу такое не оставили без ответа. Кого-то они обязаны найти и покарать. И если до убийства Гесс Суку ловили спустя рукава, согласно «Маскараду», то теперь за неё возьмутся всерьёз. Это вопрос репутации. Однако я также думаю, что они не верят в свои же слова насчёт личности убийцы. Я бы не поверил в эту версию.
— Хм. Если Сука уже не зарылась глубоко в землю, может, ты прав. — Предположил Грег.
— Да неважно это. — Отмахнулся Смит. — Сука не Бойня Девять. Её поймают, рано или поздно, а будет сопротивляться, пристрелят на месте. Если она не тупее, чем о ней думает СКП, то она уже сбежала из города.
— А она ведь «Злодей». — Заметил Грег, скосившись на Смита.
— Пусть бежит… Если успеет вырваться из окружения, конечно. — Отмахнулся Смит, додумав непрозвучавший вопрос. — Границу штата всё равно не успеет пресечь. Не с её социальными навыками пытаться затеряться в толпе. Личность-то она свою не скрывает. Раскроют на раз, особенно если выписать «Отложенный Ордер».
— СКП не одобрит, — Покачал головой Грег. — Она ведь не Бойня Девять. Такое радикальное решение по её делу сильно подорвёт их репутацию. Тем более, если они обвинили её лишь на публику. И к тому же они могут просто наложить ВЕТО на это решение, если вовремя прознают об «Ордере» на Суку.
— Вот поэтому никакого «Ордера» нет, и не будет. — Кивнул Смит. — Громко телевизор не включай. Вторые сутки не сплю, а завтра ожидается интересный день.
— Все же решил сунуться в логово волка? — Вяло удивился Грег.
— Пф, скажешь ещё. Логово волка….— Смит встал с дивана, но, прежде чем скрыться в
спальне, бросил через плечо. — То логово шакалов, не волков.
Грег включил звук на телевизоре и продолжил смотреть футбольный матч, ни на секунду не забывая, что завтра и ему будет чем заняться.
Смиту редко снятся сны, до двадцати пяти лет они ему никогда не снились. С чем это связано, он не мог понять ни тогда, ни теперь. На самом деле, этот вопрос его мало интересовал. Его это не тревожило и не могло потревожить. В конце-концов, множество людей никогда не помнят свои сны.
В двадцать пять лет ему приснился первый в его жизни сон.
Этой ночью, как и почти десять лет назад, ему приснилось синее море и белые пенистые волны, бьющиеся о песчаный берег. Ему приснилось багровое небо без солнца и звёзд. И белый пляж, постепенно переходящий в пустыню.
Ему всегда снится лишь это.
Обернувшись, он на миг задержал взгляд на узкой тропинке, совершенно выбивающейся из ландшафта. Она уходила дальше, за горизонт, огибая песчаные барханы. Смит не любит эту тропу. Он зарекся когда-либо повторять путешествие по ней. Эта тропа очень длинная и её очень сложно пройти полностью. Ему потребовалась целая вечность, чтобы пройти её до конца. Отвернувшись от тропы, Смит посмотрел на ещё одну выбивающуюся из окружения деталь. То был обычный рабочий стол, с четырьмя ножками и без полок. Этот стол не всегда был тут. Но сейчас он стоял на песке, на треть им присыпанный. Рядом с ним стояли два стула. Для него и для его хорошего друга.
Он тоже был тут, его хороший друг. Он стоял у стола, сосредоточенно всматриваясь в карту, разложенную на его поверхности.
— Тебя не было несколько дней, — Отстранённо бросил его хороший друг, продолжая изучать карту. — Я устал ждать тебя.
— Всего пару дней, и уже устал ждать? — Усмехнулся Смит, встав по другую сторону стола. — Небось, маялся бездельем, как все те тысячи лет.
Хороший друг поднял на Смита взгляд, полный недовольства.
— Твои нападки неуместны, мой добрый друг. Я занят делом, в отличие от тебя, бездельника. Что толку от твоего шатания по городу? Что ты такого узнал, чего не знал до этого? Нет! Ничего не говори. Все твои отговорки я знаю. Слышал уже и не раз. Просто признай, Смит… — Хороший друг оскалился, интонацией выделив фамилию доброго друга. — Ты - законченный бездельник.