Марта уже не представляла свою жизнь без Пьера. Всё что сейчас было вокруг неё ей было постыдно. Грязный городишка и убогий люд. Она знала, что может быть счастлива только с ним. И что именно он, тот кого она ждала всю свою жизнь. Она посвятит всю себя только ему и он сделает её счастливой. Он обещал.
Она полюбила его бархатный голос, его седину в висках и его небольшой акцент. Она полюбила каждое слово, которое он ей сказал и каждое обещание, которое он ей дал. Она уже его.
Когда город погрузился в сумерки и наполнился красными и желтыми цветами, Марта решила позвонить Пьеру. На звонок никто не ответил. Она подождала ещё. Автомобильный шум за окном уже почти исчез и Марта позвонила ещё раз. Снова никто не ответил.
В сердце закралась истерика и руки начали отбивать ритмичный стук по столу. Комнату заполнил странный запах страха. Страх чего? Марта не знала ответ на этот вопрос, но она его отчетливо слышала. В голове у неё был целый хит парад причин, почему Пьер не берет трубку. И исходя из опыта прошлых отношений этот список был весьма и весьма обширен. Пока Марте со скоростью света перебирала в голове все вероятные причины её игнорировать, ей позвонил бывший муж. Лёгок на помине.
В этот момент ей хотелось просто взять и швырнуть телефон об стенку, что б он исчез из её жизни вместе со всеми мужчинами в этом мире. Что он хочет? Брать или не брать трубку? Марта сбросила вызов.
Прошел ещё час. Пьер не отвечал. Теперь барабанила по полу правая нога. Страшно захотелось шоколада и коньяка. Не. Коньяк это слишком, тем более, что у меня его и нет. Вино. Да, вино!
Марта откупорила бутылку дешевого Каберне и налила себе треть бокала. Выпила его залпом и налила ещё столько же. Ещё б покурить. Я уже не курила, но когда выпиваю всё ещё тянет сделать пару затяжек.
Марта вышла на балкон и сейчас в его стеклах было только её отражение. Она с распущенными волосами и с бокалом вина в руках. Марта надула губы и теперь любовалась всем этим видом. Потом взяла карандаш для губ и сделала вид, что это мундштук с сигаретой. Если бы она жила в шестидесятые, то была б та ещё профурсетка.
Зазвонил телефон. Марта на радостях даже выронила карандаш с рук и он улетел куда-то за пределы балкона. Махнув на него рукой, она бросилась в гостиную и радостно схватила телефон со стола. И сразу же разочаровалась. Это снова был звонок от её бывшего мужа. На это раз она не сбросила звонок, а просто убавила звук. Пусть звонит. Пусть тоже знает, как это неприятно, когда ты звонишь, а тебе не отвечают.
За окном лишь кое-где светился свет из окон соседних домов и содержимое бутылки вина уже вместилось в треть бокала. Часы показывали давно за полночь. Телефон не звонил и на том конце никто не отвечал.
Бывший не успокаивался. Звонил и звонил. Она пропустила от него ещё два звонка, а потом не выдержала и взяла трубку. Он точно был пьян. В принципе как и она, но сильней. Шум, который висел на заднем фоне, говорил о том, что он в каком-то клубе или баре. Где-то далеко громко играла музыка и вопил народ.
Оказывается он соскучился. Ты посмотри на него. Он бормотал о огромной ошибке, которую совершил, отпустив её из своих объятий, о том как ему тяжело без неё и, что нет никого красивей на целом свете. Марта была немного навеселе и немного в шоке. После развода и окончания всех бумажных нюансов от него не было слышно ни слова. Словно он испарился с этой планеты. А ведь она его даже не блокировала и не заносила в черный список, не было потребности. Он сам решил уйти и сделал это тихо и быстро, что б не видеть её слезы и не слышать её упреков. Это она ему звонила днями и ночами, это она караулила его у работы и ждала… чего ждала, она уже и сама не знала. Что б он вернулся? Что б попросил у неё прощения? Что б понял, кого он потерял? Что б валялся у её ног? Что б посмотрел ей в глаза и сказал, что он никогда её не любил? Что б застрелился? Что б дал себя убить или хотя бы избить?