Он улыбнулся. «Гётеборг — город вдохновения. Даже на одну ночь». Он осторожно поставил гитару. «А теперь — пора спать. Завтра ранний поезд в Осло?»
Диана кивнула. Неловкость почти испарилась, сменившись странной усталой легкостью. Они пожелали друг другу спокойной ночи, выключили свет, оставив гореть только маленькую лампу на тумбочке между кроватями, создавая островок мягкого света в темноте.
Диана лежала, слушая ровное дыхание Лукаса с другой стороны тонкой стены из темноты и тумбочки. Шум дождя за окном сливался с этим звуком. Незнакомец. Гитара. Вынужденное соседство. И музыка, которая превратила неловкость в… что-то иное. В еще один уникальный, странный, но теплый осколок ее саги. Собирание мира, — подумала она, поворачиваясь на бок. Иногда мир приносит тебе гигантскую булочку. Иногда — вид с крепости. А иногда — отмененный поезд, единственный номер и музыку в темноте. Она уснула, не думая о завтрашнем пути в Осло, а унося с собой тихий напев гитары и ощущение, что даже на перекрестке ветров и нелепых обстоятельств можно найти каплю тепла и красоты.
Утром они выпили кофе в хостеле, разговаривая о нейтральном — о погоде, о поездах, о Гётеборге. Неловкость вернулась в свете дня, но была уже приглушенной. На вокзале они обменялись коротким «Удачи!» и растворились в толпе, направляясь к разным платформам. Лукас — на поезд в Стокгольм, Диана — в Осло.
Сидя в вагоне, глядя на мелькающие за окном шведские пейзажи, Диана открыла свой блокнот цвета морской волны. Под описанием дня она дописала:
«…и Гётеборгский Аккорд:
Отмененный поезд. Ливень. Хостел «Форс-мажор». Ключ на двоих. Зеленые глаза и гитара в темноте. Музыка впечатлений вместо неловкой тишины. Утро. Кофе. Разные пути.
Вывод: Сага иногда пишется непредсказуемыми поворотами. Даже вынужденная глава может оставить теплый звук в памяти. И мир продолжает собираться. Один неожиданный кусочек за раз.»
Она закрыла блокнот. Впереди был Осло. Ее комната. Ее улицы. Ее продолжающаяся история. Но теперь в ее коллекции впечатлений был еще один, особенный фрагмент — звук гитары в дождливую ночь, напомнивший ей, что мир полон не только боли и утрат, но и случайных, искренних мелодий. И это тоже было частью пути.
Глава 10
Тишина. Не та благословенная тишина после бури, что Диана начала ценить в Осло, а тишина пустого пространства. Она открыла глаза, мгновение дезориентированная незнакомым потолком, слабым утренним светом, пробивающимся сквозь занавеску. Потом все вернулось: Гётеборг, отмененный поезд, хостел, неловкое соседство… и музыка в темноте.
Диана повернула голову. Кровать напротив была пуста, застелена с почти армейской аккуратностью. Ни рюкзака, ни гитарного чехла. Лукас исчез так же внезапно, как и появился, растворившись в утреннем Стокгольме. Осталось только легкое эхо гитарных переборов в памяти и странное, не до конца понятное чувство — не сожаления, а скорее недосказанности. Как оборванная мелодия.
Она потянулась, ощущая легкую скованность в теле от непривычного матраса и вчерашних впечатлений, наложенных друг на друга как слои прозрачной кальки: уют Хага, мощь Скансена Кронан, соленый вкус макрели, краски музея… и этот зеленоглазый аккорд с гитарой в дождливую ночь. "Глава закрыта, — подумала она, вставая. — Осколок собран. Идем дальше."
Собирая свои нехитрые пожитки — блокнот цвета морской волны, открытку Моне, теперь уже сильно помятую "хагабулле" (ее остатки отправились в мусорное ведро хостела без сожаления) — Диана заметила на тумбочке рядом с ее блокнотом небольшой листок, сложенный пополам. Не ее. Она нахмурилась, взяла его. Это была не записка, а яркая, глянцевая брошюра. На обложке — ночное небо, усыпанное тысячами сияющих огоньков, парящих над темной водой, отражаясь в ней бесчисленными золотыми искрами. Рыбаки в лодках на фоне этого фантастического зрелища. Крупными, затейливыми буквами: "Yi Peng & Loy Krathong: Фестиваль Огней. Чиангмай, Таиланд."
Диана замерла. Сердце екнуло, не больно, а странно-тепло, как от прикосновения к чему-то давно забытому, но очень дорогому. Она помнила эту картинку. Несколько лет назад, еще до всей истории с потерей близких и сломанным миром, она наткнулась на статью об этом фестивале. Завороженная, она показывала ее тете Марте: "Смотри, тетя! Небо в огнях! Как будто звезды спустились вниз!" А тетя Марта, скептически прищурившись, пробормотала: "Красиво, конечно, дикарство. Но далеченько, Дик. Как нибудь отвезу тебя" И Диана, тогда еще погруженная в совместные "великие планы", которые оказывались планами подруги и парня, отложила мечту. Забыла. Задвинула в самый дальний угол сознания, под слои повседневности и навязанных маршрутов.