Диана допила остывший кофе, доела штрудель. Она подошла к женщине, которая все еще сидела за своим столиком, смотря в окно на темнеющую улочку.
"Спасибо," — тихо сказала Диана. — "За стихи. Они… очень важны. Для меня."
Женщина повернулась, ее мудрые глаза внимательно посмотрели на Диану. Она улыбнулась, теплой, понимающей улыбкой. "Они важны для многих, девочка. Просто не все слышат. Слышать свой зов — это мужество. Держись своего курса." Она ласково потрепала Диану по руке.
Диана вышла из кафе "Pūres vārds". Улицы Старого Города погружались в вечерние сумерки. Зажигались фонари, отражаясь в мокрой брусчатке. Окна магазинов сияли теплым светом. Где-то вдалеке снова заиграл аккордеон. Но внутри Дианы теперь горел свой огонь. Ясный и спокойный. Огонь понимания.
Она шла по направлению к хостелу, не торопясь. В руке она сжимала блокнот цвета морской волны. Сегодня она собрала богатый урожай впечатлений: шумную радость Ратушной площади, мощь Большой Гильдии, дерзких котов, вкус рижского кофе и штруделя… и эти пронзительные стихи, ставшие компасом.
Она знала: завтра будет новый день в Риге. Новые открытия. Новые кусочки мозаики. А потом — Чиангмай. Тысячи огней в небе. Но теперь она шла не просто так. Она шла строить свой корабль. Плыть своей рекой. И не оглядываться. Мир продолжал собираться. Один неожиданный, бесценный осколок за раз. И ее сага писалась дальше, ее собственными, непредсказуемыми шагами.
Глава 11
Рижское утро после поэтического откровения в кафе "Pūres vārds" было наполнено новым потоком света. Не буквально — небо по-прежнему хмурилось плотными, свинцово-серыми ноябрьскими тучами, нависая над красными черепичными крышами Старого Города. Но внутри Дианы горел тот самый "собственный огонь", о котором говорили стихи, прочитанные незнакомой мудрой женщиной. Он не был пламенем азарта или лихорадочной жажды приключений. Нет. Это был ровный, спокойный свет, как от хорошо отрегулированной керосиновой лампы — надежный, теплый, освещающий путь не вдаль, а на шаг вперед. Она шла по узким, вымощенным булыжником улочкам Старой Риги — мимо витрин с янтарными безделушками, пахнущих свежей сдобой пекарен, суровых фасадов готических зданий — не просто туристкой, собирающей пестрые осколки впечатлений, а капитаном, наконец-то осознавшим свой истинный курс и получившим карту. Карту, нарисованную не чужими ожиданиями, а контурами ее собственной души.
Курс этот вел к Чиангмаю, к тысячам огней, парящим в ноябрьском небе, к исполнению забытой мечты, внезапно ожившей благодаря брошюре с тумбочки. К своей реке, как сказали стихи. Но Рига еще не отпускала ее, не исчерпала себя. Она чувствовала это каждой клеточкой, ощущая город не как транзитную точку, а как важную главу своей саги, предлагающую последние, ключевые штрихи перед новым витком пути. Город дышал вокруг нее холодом, кофе и чем-то неуловимо балтийским — может, солоноватым дыханием недалекого моря, а может, вековой пылью истории, впитавшейся в стены.
Сегодняшней целью был Янтарный музей (Dzintara muzejs), расположенный в башне старой церкви Святого Гертруда. Солнечный камень Балтики — казалось, идеальный, почти символичный финал для рижского этапа ее саги. Окаменевший свет, пойманный временем, хранящий в себе целые миры — насекомых, капли древней воды, частицы растений. Разве это не метафора для ее собственного "собирания осколков"? Каждый впечатление — застывший миг, вписанный в вечность ее блокнота и памяти. Она хотела увидеть этот музей, прикоснуться взглядом к этим золотистым слезам земли, почувствовать их тепло на ладони, ощутить связь с чем-то древним и непреходящим, что переживет любые ее личные бури. Это был ритуал завершения, благодарности городу за вчерашний дар понимания.
Идя по улице Кунгу (Kungu iela), мимо величественных, но немного обшарпанных зданий в стиле югенд, она машинально листала ленту в телефоне. Это был почти рефлекс, остаток прошлой жизни — проверять, не случилось ли чего в том мире, от которого она пыталась отплыть. Мелькали посты бывших однокурсниц — одна хвасталась новой должностью, другая выкладывала селфи с парнем на фоне дорогого ресторана. Мимо. Заголовки новостей — политические склоки, экологические катастрофы, где-то война. Тоже мимо. Реклама — одежда, косметика, туры в теплые страны… Ее палец привычно скользил вниз, почти не цепляясь за смысл. И вдруг — замер. Не пост, не новость — рекламный баннер. Но не обычный, кричащий и навязчивый. Этот притянул взгляд своей эстетикой и странным сочетанием.