Оказавшись под сильным напором тёплой воды, Циба словно ожил. Начал удивляться. Трогать стену, смеситель струю, себя. Он будто этого никогда не видел. Ему было так хорошо, что даже ноги подкашивались. Хотя это, скорее всего по другой причине.
Несколько раз он, оглядываясь, крутился вокруг себя, мешая тем самым Лесе делать свою работу. Но что тут поделаешь? Голоса.
- Иногда мне непонятно где я, - промычал он.
- Чего? - переспросила Леся, замерев от удивления, - Вы начали… говорить…
- Не пойму, - продолжил он, - Где я. И кто я? Почему... Я.
- А вы особо не задумывайтесь. Просто понимайте, что... - Леся посмотрела вокруг, давая понять, что так нужно делать, - Ну вот вы здесь. Сейчас вы в душе. Я вас мою. Вы будете чистый. Вам станет легче. А завтра ещё легче. И с каждым днём будет всё лучше и лучше. Хотите я вам принесу блокнотик. Или тетрадь. Будете записывать в него всё что вспомните.
- Записывать? - задумчиво пробормотал Циба.
- Ага. Как в прошлый... Э-э.
Леся прикусила язык. Ей строго запретили упоминать про то, что старик уже делал попытки вести дневник. Врачи решили, что ему будет вредно читать ту ересь, которую он там написал. Хорошо, что он ещё замороченный, не заметил оговорки.
- Да, - согласился он, - Дневник. С жёлтой обложкой.
Леся замерла. Почему он сказал с жёлтой обложкой? Неужели что-то помнит? Может ассоциативная цепь?
***
Дневник.
Я не знаю кто я. У меня есть имя, но мне это ни о чём не говорит. Я живу...
Я существую в белом тумане. В ослепительно белом тумане. Он клубиться как дым, приобретая какие-то образы. Иногда эти образы принимают форму лиц. Облики разных людей, животных, форму какой-то местности. Возможно туман показывает мне сцены из прошлого.
Дома. Улицы...
Правда все эти образы словно песчаные замки на берегу всепоглощающего океана безмолвия, волны которого безжалостно набрасываются на мой берег сознания и смывают все возможные воспоминания, поглощая меня во тьму. Снова и снова. Из света во тьму. Из тьмы в свет и туман...
Я не пойму где я. Не знаю когда я. Для меня нет ни времени, ни места. Лишь белый туман и таинство клубящихся образов. Но иногда, когда свет гаснет и туман исчезает, я появляюсь совсем в другом мире, где есть твёрдость, трение и ощущение тяжести. Мне известны названия того, что меня окружает... Кровать, тумбочка, стол, стул, тетрадь, ручка... Это мой второй мир. И люди, которых я здесь вижу говорят со мной. Они знают меня, но я не помню кто они. Возможно мы были хорошо знакомы, но в тумане их никогда не было. Там возникают совсем другие люди. Другие... Там всё другое. И не только люди.