В этом…ещё впереди.
Она закрывает глаза и вдыхает смолистый запах красок.
Красок её несовершенной обыденности, печали за рамками холстов. Линии на холсте сплетаются и становятся осязаемыми взгляду. Она обводит их с нежностью прикосновения любовницы. Едва касаясь.
Понимает, что свежесть мазков, яркость моментов со временем высохнет.
Серый – цвет жизни.
Многие считают, что жизнь лишь череда белого и черного, а она знает, что жизнь – это бесконечные полутона и оттенки серого.
Белое платье выпускного вечера, первая страсть в объятиях мужчины.
Чёрное кружевное бельё, она его так любит, соблазнительно, позволяет себе расслабится, иногда…
Её жизнь оттенки серого, как свитер, в который как всегда укуталась для прогулки.
Белый – цвет льда и снега. Он покрывает опавшие листья старого сада и аллейных тропинок. Хруст под ногами мороженной листвы стирает память о том, что лист её жизни одиноко чист.
Сейчас, как отсчёт времени от отправной точки встреч.
Красный – цвет огня и шарфа на его шее.
Он - тлеющий уголек в холодной ночи. Жизнь беспощадна к нему. Он ещё молод, но уже старик. Как всегда, в одно и то же время на лавочке, в тёмных очках и тростью.
И этот ещё красный шарф, как напоминание из прошлой жизни.
Он чувствует движение воздуха и аромат ванили, смешанный с терпким запахом краски, еле уловимое дыхание рядом.
- Добрый вечер сладкая незнакомка.
Дерзкая реплика замирает на её губах. Она заинтересованно смотрит на него…
- Добрый, раз мы встретились.
Вот и всё, так мало и одновременно так много надо… Лишь пара фраз.
У неё звонкий голос.
Она, горяча и молода, в жилах бежит раскаленное железо. Жизнь вибрирует возле неё. Она садится рядом с ним, едва касаясь рукава полупальто из шерсти.
-Вам тоскливо…
Констатация неизбежности или интересующий вопрос, его не так-то легко понять.
Интригует.
- и одиноко… - добавила она
- Красота не должна быть одинокой – улыбаясь проговорил он
- Вы не можете знать
- Могу.
В тот день она молча встала и ушла, а он сидел задумчиво улыбаясь.
Их встречи в скверике, торжественно-робкие, стали отдохновением для обоих.
Простые фразы, ничего сложного. Однажды она сочувственно смотрела на него:
-Не стоит…
- Что именно?
- Не жалей меня. – ярость прорвалась наружу.
Состоятельный и умный, она узнала об этом намного позже, пишет программы, мужественен, слеп. Он - олицетворяет этот мир. Настоящее. Реальность.
Она лёгкий ветер из другого мира, многое видит, но не ощущает. А он…не видит, но чувствует.
Касание его руки к её и неожиданный всплеск.
…
Он дышит ею. Еле касаясь её кожи, проводит кончиками пальцев, лаская и возбуждая каждый нерв.
Извиваясь, она дотрагивается телом до его руки. Прикосновения обжигают, плавят волю. Он, губами изучает каждый изгиб, вбирая и отдавая жизнь кончиками пальцев. Чёрный – цвет их страсти.
Письма
Письма. Теплота души, слов и руки сплетается в вязи букв и слов, создающих целый мир предложений.
Как давно вы писали письма? А читали?
Вот и они две одинокие души не были избалованы теплотой общения, но их связали, соединили буквенные звенья из которых состояли цепочки слов с одного конца земли до другого.
Случайное послание, упавшее к нему в почтовый ящик.
По ошибке? Или волей случая? А может почтальон, который доставлял кипы газет, обронил его, а прохожий не увидев адреса, или не захотел видеть, бросил в первый попавшийся ящик.
Какая разница!
Письмо лежало в его руках. А он смотрел на него, обратный адрес был ему не знаком, как и отправитель.