- Ну все, хватит, хватит... Что за бред!
Одернула и теперь, привычным движением кинула тонкий ремешок изящной сумочки на плечо, расправила ладонью подол и без того идеально сидящей юбки, застегнула перламутровую пуговку в манжете идеально белой, сдержанного фасона блузки, на первом этаже привычно пошарила рукой в глубокой ячейке почтового ящика - счетов нет, есть какая-то газета... Нет, на этот раз не рекламная. Машинально сунула ее в сумку, побежала к трамвайной остановке, на переходе через улицу застряла - в светофоре висел красный свет.
- Мадам, я за вами уже минуты три наблюдаю, - раздался за спиной чей-то мягкий голос; обернулась - мужчина лет сорока, лысоват, очки на носу, взгляд умен и ласков. - Вы заметно волнуетесь, опаздываете, должно быть... Отчего бы вам не перейти дорогу? Ведь машин совсем нет...
- Вас разве в школе не учили, что означают сигналы светофора? - кивком указала на ту сторону улицы. - Или вы дальтоник?
- Идите... - улыбнулся он. - Этот светофор сломан.
- Ну, если так... - нехотя шагнула на "зебру". - Господи, ну нигде порядка нет. Кроме нашей епархии, - и в ответ на его вопросительный взгляд, пояснила: - Я, видите ли, работаю в министерстве железнодорожного транспорта. Знаете, что такое железная дорога? Это в первую очередь - порядок, порядок и еще раз порядок.
Сметана оказалась дрянная, жидковатая, теплая, ну да ничего, для салата сойдет. Сунула ее в холодильник, остудила, покрошила с миску помидоры, огурцы - заправила салат, поджарила кабачок. Никакого мяса - вредно для фигуры. Тем более - куриного мяса, в нем, говорят, диоксины завелись, похлеще яда кураре. В постель - ровно в десять. Минут двадцать - чтение, сон. Впрочем, читать в постели вредно для глаз, но эту маленькое послабление и отклонение от порядка себе можно позволить.
Взгляд упал на свернутую трубочкой газету, торчащую из сумки. Развернула, увидела логотип - слишком хорошо знакомый - в груди вспухла тупая боль.
В этой газетке когда-то работал Сережа - возможно, и теперь работает. А, может, и нет - ведь не виделись с ним уже полтора года, не исключено, что в его жизни произошли перемены, он человек катастрофически беспорядочный, взбалмошный, заводной, у него на неделе - не семь пятниц, а все восемь.
Пролистала газетку - все тоже, белиберда, чтиво для идиотов: немного криминала, много какого-то бреда про потусторонние явления, какие-то астралы, пришельцы из космоса, ведьмы, путешествия в загробный мир, гороскопы, кроссворды. Слава Богу, "Страничка деловой женщины" на месте - вот это можно почитать... Внизу полосы в глаза бросился увесистый черный квадрат, в котором белыми буквами было выведено: "ВОЗВРАТ ЛЮБИМОГО. РЕЗУЛЬТАТ - В ДЕНЬ СЕАНСА". Под тестом - телефонный номер.
- Бред какой-то! - швырнула газетку на пол, выключила свет.
В конце недели Николай Иванович, заместитель, обшарпанный и обтрепанный человечек маленького роста, вечно скверно выбритый, с грязным воротничком и засаленными манжетами - как его неряшливость раздражает! - робко просунул голову в кабинет в конце рабочего дня, напоролся на ее красноречивый взгляд, вопрошающий - "Что у вас? Только быстро!" - зашел, помялся на пороге.
- Вероника Васильевна... Вам не здоровится? Вы как-то последние дни на себя не похожи. Рассеяны, молчаливы - как будто все о чем-то своем думаете. Да вот и на сегодняшней оперативке...
- Бред какой-то! - фыркнула, насупившись. - С чего вы взяли? Я в полном порядке. Если вы только с этим пожаловали, то до свидания, до понедельника, - когда за замом закрылась дверь, еще долго сидела, ритмично постукивая колпачком ручки по столу, потом сняла телефонную трубку, прикрыла глаза, покачала головой: - Господи, что я делаю... - но все-таки набрала номер, тот, из газетки, почему-то он четко отложился в памяти, и все эти дни вертелся перед глазами.
.
В полутемной прихожей пахнет воском - огромная толстая свеча, стоящая на тумбочке под зеркалом, слабо потрескивает, рассеивает тусклый шарообразный свет. И еще чем-то пахнет - церковным - ладаном что ли... Тяжелая пурпурная портьера плавной волной катит наискосок из-под потолка, наполовину открывая дверной проем. На пороге - женщина лет двадцати пяти: черные, как смоль, волосы пышно клубятся, полные губы на красивом лице, в котором есть что-то цыганское, ярко пламенеют, если не сказать - полыхают, в черных глазах - лукавый интерес.
- А-а-а, моя хорошая... Ты за любимым? - с церемониальной плавностью воздела руки, широкие рукава белоснежного балахона, напоминающего длинную, до пят ночную рубаху, соскользнули к локтям. - Ну, проходи, моя ласточка, пойдем строить наш заговор...
"В гадальный салон что ли угодила? - мелькнула в голове шальная мысль. - И дернул же черт позвонить по этому дурацкому телефону... Ну да теперь деваться некуда! " - двинулась за белым саваном под пурпурную портьеру, с минуту стояла на пороге, пока глаза не привыкли к полумраку.