Захожу, лицо постное, правила блюсти надо. Тешить начальство, его прозорливость. А оно суетится, стул пододвигает, к столику в углу кабинета, меня усаживает. Кофе дымится, шоколад плавится. В сейф лезет, коньяк достаёт. Любимый! Сам достаёт, сам разливает, секретаршу не кличет! Караул…
Накатили, поговорили. Нормальный мужик. Хвалит. Дескать редкий ты человек, уже и не делают таких. Спецов. Да и просто с такой душой. Ладно, не крути попой, говори что надо, а то у меня сердце не выдержит, такое слушать.
- Люстру отремонтируй? - И глаза жалостливые.
Я поперхнулся, посмотрел на потолок.
- Дома. У меня.
Ну ладно, ко мне с душой, и я не изверг.
Приехали. Квартира большая, богатая, золото везде. А в зале люстра, ещё той, советской дефицитной роскоши. Чешская, хрустальная, на цепях чуть не до пола. С рожками.
- И?
- Да вот, свернул, по пьяни, один рожок набок.
- И?
- Так тебе жена и слово не скажет.
- ?
- А я увольнение достойное, с компенсацией!
Ну ко мне с душой, и я не изверг.
Тащи полотенце, не резать же руки. Притащил. Скривился, весь. Хрясть! И рожок на месте. Выдох.
- А посидим? Вспомним? Жену в министерство, не скоро будет. Да ладно, отвезёт водитель. До дома!
Сидим. Выпиваем. Люстру вспоминаем, подарок тёщи. Он тоже из простых, а вот, карьеру сделал. Потом.
Счастье есть!
Коробка девятиэтажек, двор, забитый машинами так, что многочисленным, жирным голубям протиснуться трудно. Одно свободное пятно - аллейка деревьев вдоль тротуара, да два стола, невдалеке друг от друга. Ну и то, зелень рубить себе дороже, а «козёл» так совсем святое. Побить могут. Привычно присаживаюсь за стол, что ближе к дому, где живёт напарник, и которого жду. Так же привычно в голове крутятся предстоящие проблемы, привычные, уже ставшие образом жизни. Тяжёлой и безрадостной. Потому как конец недели, вот тяжело и безрадостно. А так деньги капнули, за один из объектов, хорошо капнули, так что будет чем жизнь облегчить, и радостней сделать. В голове крутится старенькая «Птица счастья завтрашнего дня...», и правильно. Завтра суббота, вот и радость. А счастье где? Вот где оно? Нет его. Вроде вот, сидит птица, хватаешь - райская! На худой конец павлин или фазан, золотой. Ан нет - курица. Даже если и яйца несёт, золотые, всё равно курица. Бросаешь, следующий хвост выискиваешь. Опять курица. Назад посмотришь - а вон, и не курица, а именно и была, птица счастья. Так и мечешься, и получается что счастье там - было, или там - будет. А сейчас? А может и нет его? Ну как нет. Ведь было! И будет. Значит есть! А где оно, это - есть? За соседнем столом свой мир образуется. Подтягиваются бомжи. Кто траченную, слегка, булку хлеба на стол, аккуратно застеленный газетами, кто лишь слегка надгрызенный батон колбасы. Незаметно и споро поляна образуется. Хорошая поляна. Некоторые вещи так даже и деликатесы. Степенно рассаживаются, замерли, ждут. Из за гаражей выходит благообразный, чистенький мужичок, с седой бородой, садится во главе стола и… И начинают греметь стаканчики, булькать, затем тишина, благоговейная, от тёмных лиц сияние светлое, и вот, вот он момент счастья. Полного, безусловного, здесь и сейчас! Твою же … Ну вот же, вот, рядом, ОНО, СЧАСТЬЕ! Не моё. А моё где?
Бледная поганка.
Нет, нет, женщины не согласятся. Публично. Хотя в глубине души улыбнутся, снисходительно — дурачок. А я и не буду спорить. Так, взгляд со стороны. А он, этот взгляд, видит в каждой!, независимо от сколько выпил, королеву! Да что там, богиню! Ну, это я вижу, что они видят. И соглашаюсь! Вот именно так они себя и видят! Королевами и богинями!
А почему? А природа! Вот момент зачатия. Она одна! Одна! А у ног море разливанное, толкающихся локтями, к ней, богине, рвущихся. Знающих, что только одного, самого, самого примет. Вот и бегут, толкаются, торопятся, ну, жить то хочется? А жить только один будет. Она и так одна, она то жить будет, а их? Вот! И получается, рождается женщина, и точно знает, что она — богиня! Ну, а если мужичок… Значит и дальше пыхти, толкайся. Вон, сколько таких.
Вот и толкаюсь. Пыхчу. Соответствую. На таблетки сел. Парацетамол называются. Посоветовали добрые люди. Правильно посоветовали. Хорошие таблетки, утром завалишь парочку — и орёл! Ну погодя ещё завалишь. И опять орёл. Только вот уже и парацетамол орлом не делает. Слабость, потеешь. Дыхания не хватает. Уже и на жену опираешься, при ходьбе… А врачи и не находят ничего. Ну, курить бросай. Может и полегчает. А мне плохеет. Отправили на рентген лёгких. Именно рентген, ага.
Сохнет плёнка, а там и обед, ждать надо. Вышел на улицу, сижу, дышу. Скучно. А вот киоск, а там газеты. Не читаю, давно, но скучно. Беру, серьёзная газета, не врёт, почти. Ну, или умно врёт, не важно. Скучно же. Вздыхаю, думы всякие, помру а от чего и не узнаю… Нехорошие думы.