— Ага! А Пруху чем кормить?
— Арам знает, ты ж мимо него ко мне не попрёшься…
Тут принесли заказанное, и под ничего не значащий треп, мы умяли по хорошему такому куску жареного мяса с рисом и салатом под местную вишнёвку — ну понравилась она мне, «сладкий пьяница» я. Дома я кристалловский «Спотыкач» уважал очень… Дома… Блин, настроение пошло в отвесный полёт… Что-то делать надо, как-то известить, сообщить, что живой, а то какую-нибудь ересь придумают про взрыв газа или баловство с СВУ… И от меня — ничего, кроме грязного белья в стиралке, и от Прухи тоже ничего, кроме шерсти на ковре и дерьма в лотке… Если уцелело вообще что-нибудь… Беседа завяла, мясо кончилось, и, допив «компот», мы вышли на солнцепёк и поплелись к «огням витрин».
Глава 8
Ну, насчёт огней витрин я, конечно, погорячился. Хотя магазин внушал, подавлял и сносил голову. «Ашан — Химки», ёпта… За стойкой «бара» с антикварно выглядящей кассой сидел негр в форме явно не рядового — вся она была облеплена какими-то нашивками, шевронами, петличками и значками и «шестью рядами фруктового салата», вот всплыло же!. А дальше… Прям какое-то опустошение в душе, пополам с восторгом. Хотелось всё потрогать, говорить шёпотом, внимать мудрости продавцов-консультантов, кивать согласно… А ПОТОМ ПОСТРЕЛЯТЬ ИЗ ВСЕГО!!!! И СРАЗУ!!!! Детство, конечно, и не только в жопе, но… Кто не мечтал в детстве оказаться ночью в музее Вооружённых сил СССР? Я мальчишек имею в виду… Кто не мечтал оттуда спиздить хоть что — нибудь?? Мишка тоже молчал, поражённый изобилием. Первой отмерла жопа, затянув что-то типа «Ой, бля, да не надо ничего, все деньги потратишь, а потом…». Но голова уверила в своём согласии с моей персональной идеей — тушкой, чучелком — но с пустыми руками отсель не уходить.
Поздоровавшись, мы прошли в собственно торговый зал. И чего тут только не было… на любой вкус, цвет и размер. Наверное, спроси я «А нет ли у вас такого же, но с хрустальными пуговичками» — тут же бы вынесли. Минут 10 ходили молча, обмениваясь жестами и неопределённо-матерными восклицаниями. Но вдруг жопа, первой успевшая за глазами, завопила: «Ой, бля, только не это!!!» Глаза жадно уставились на автомат Томпсона. Взял в руки. Увесистый. Прихватистый — две рукоятки. Диск, как у ППШ… даже больше… «Маешь вещь!» Жопа плачущим голосом напомнила, что это ж тягать завтра… Это дорого… Это — старое — но я уже просил подойти консультанта, выглядевшего, конечно, не так солидно, как главный за прилавком, но и дебилом не кажущимся. Тот озвучил цену — 270 экю — (меньше половины Соломоныча!) и предложил пройти «на кассу» — там всё расскажут и покажут.
Сержант при виде меня с покупкой оживился, во взгляде его скользнуло что-то типа «Как дети, ей богу» в исполнении Абдулова в «Гении». Читая лекцию о происхождении, детских болезнях, успехах в школе и личной жизни моей потенциальной — да кому я вру-то? Просто моей! — покупки, он раскидал автомат — не-е-ет, пистолет-пулемёт — Томпсона на запчасти и предложил ознакомиться с внутренним миром нового члена семьи. Так как бирюлек было не слишком много, сборка и разборка не оказалась большим напрягом. Рассказа сержанта был интересен и содержателен. «Петя-моряк» или просто Дед Петенька — гы! Вот и имечко пришло! — оказался флотским парнем 1941 года с завода Кольта, не воевал, хотя очень хотел, пролежав на складах ВМС США 70 лет, попал сюда и терпеливо ждал нашей встречи. К нему в шопе и вилки-ложки были на любой вкус — в смысле, магазины на 20 и 30 патронов и диски на 50 и 100. На 50 у него уже был, так что, идя по принципу «сходить с ума — так по-большому», попросил «соточку» и два по 30. Насчёт пожрать для него выбор был из двух блюд — обычные армейские и зажигательные — по 40 и 45 экю за 100 штук соответственно. Взял и того и другого поровну — 250 тех и 250 тех, «костюмчик новенький», в смысле оружейный баул, книжку, набор приблуд для чистки и ремень дали так. Подсумков не оказалось, так что, обеднев на 550 экю и потяжелев килограмм на 10–12, мы распрощались и двинули на местное стрельбище — покупка жгла руки и звала попробовать себя в роли гангстера.
Глава 9
Однозначным результат стрельбы назвать было нельзя. Отсекать очереди по три патрона не получалось, вылетало штук по 7–8. С прицельной стрельбой тоже пока не всё было гладко — стоя с диском на 50 и 100 держать на весу Деда было некомфортно. Но зажав приклад под мышкой да с трассерами через один… прям поливальщик газонов… Из положения лёжа — получше, но… В общем, затолкав оставшиеся патроны в «сотку» и почистив Петю, мы покинули стрельбище, с разрешения смотрителя залив маслёнку про запас и прихватизнув пару пачек специального тряпья для чистки на будущее. «Кстати, о тряпье!» — напомнила голова. По дороге на стрельбище попадалась вывеска — что-то типа «Всё, что вам нужно» — так что туда и направимся.