- Привет. Новенький? – Напротив меня опускает на стол поднос мужик в спецовке. Сухощявый, бодрый, положительно настроенный. – Откуда к нам?
- Из области, – жму протянутую руку. – Михаил.
- Вижу, – соглашается дядька. – А чего, у нас на вступление в клан, испытательный срок ввели? – удивляется он, подхватывая стакан с соком и шумно отхлёбывает сразу половину. – Уухх… хорошооо…
Это он видит мой ник, но не видит название клана, оно скрыто сейчас, есть у нас такая опция. И, да, это не бесцельные понты, это четко выверенная работа – на репутацию среди Амбидекстов. Очень уж нравятся эти ребята. У дядьки, к слову, сразу три стакана на подносе… и это значит, что на людях в общине не экономят. Ну или с поварихой контакты налажены.
- Ребята, к вам можно? Григорий? – Женщина средних лет, приятной наружности с умными глазами, держит поднос, вопросительно глядит на нас.
- Садитесь Наталья, – уважительно приглашает дядька. Я поддерживаю лёгкой улыбкой. Женщина ставит поднос на стол, устраивается.
- Какие новости во внешнем мире, Миш? – Отщипывая кусочек булки, обращается ко мне по простому. Ээ, ну точно, тёть Лена выдала мне робу нуба. Но мне она нравится.
- Мир в войне – вздыхаю в ответ. – Или война в мире. Это, кто как видит.
- Оо… точка зрения человека пробившегося к нам с боем? – мягко улыбается женщина, делая неосознанное движение поправить несуществующие очки.
- Я слышал, – вмешивается дядька, – что в городе ещё существуют отдельные группы рейдеров, так и не примкнувших ни к какому клану. Говорят очень и очень серьёзные ребята.
Жму плечами:
- По любому такие есть, город большой. Читал про таких в инфронете.
- Точно, ха! Я тоже, – оживляется Григорий, явно собираясь развивать тему.
- Миша… – Вновь привлекает к себе, моё внимание женщина. – Вы наверно и сами через что-то прошли, прежде чем добрались до нас? И вы говорите, война… А вы не задумывались… что не смотря, на все внешние обстоятельства… война… в первую очередь идёт в каждом из нас?
Так. Хорошо. Продолжай. Возьмём тебя на заметку… Да, да, это я уже стал другими глазами на окружающих смотреть, как на ценные кадры.
И главным критерием для отбора в наш клан – будет идеология! То, сильнейшее оружие, которым строили империи!
Угу… скромность мне к лицу… Шутки шутками, но путь своего союза, я, по сути, выбрал там, на горе, сидя над умершим мутированным городом.
Её уже почти не слышу, занятый своими мыслями…
- Ведь, что такое нынешняя война… и что есть такое, по своей сути, химеры? – продолжает Наталья, к явному неудовольствию дядьки, которому явно желается сплетен. – Это внешние факторы, воздействующие на нас… Но каждый, сам, внутри себя, решает какими методами разрешать сложившуюся ситуацию.
- А разве, так не было и раньше? – спрашиваю. – Изменились лишь декорации.
- В яблочко! – наставляет палец женщина. – Изменились, как вы сказали, декорации… но путь человека остался прежним. Через себя, через внутренний выбор! Через преодоление внутренних разногласий с Тропой, по которой проходит Путь человеческой души. Через развитие личности.
- Наталья… простите… А вы кем работали до затмения? – интересуюсь.
Женщина отчего-то смущается.
- Бухгалтером… Но это не мешало моему внутреннему Поиску.
На входе в зал раздается многоголосый гул, разом перебивая все беседы. Оборачиваюсь… Оппа… В помещение вваливается толпень человек в двадцать, среди которой вижу несколько знакомых личностей.
- Все на приступ мясокомбината! Даёшь революцию в религиозно настроенные массы! – орет Чебур, воздевая указующую длань в сторону раздачи, а-ля, дедушка Ленин с броневичка. Екта, какие там у него массы?
- Стоять клан! Мы не дома! Чужую столовую в хаос не превращаем! – поступает зычная команда, и народ слегка притихает. Строгого вида девица – этакая смесь валькирии и комсомольского вожака – разом утихомиривает скорость броуновского движения. – Чебур! Отвинчу все причиндалы!
В зале смех, народ выстраивается к раздаче… А Чёба быстро крутит головой, и натыкается глазами на меня… краснеет… цапает стул рядом с собой, и топает на сближение.
- Не ну ты видел? – бурчит он, плюхаясь рядом. – Здравствуйте дамы и господа.
- Любовь зла! – скалюсь в ответ. Тот только фыркает…
- Ох ни фига себе я в точку! – ехидничаю. Упускать такой случай я не намерен. – А у вас в пастели, комендантский час назначают? И по комнате строем, с отданием чести на трибуну?
- И под трибуной с честью. А вот не завидуй! – встряхивается он. – Ты сам чего, шкеришься тут? Тебя местное начальство, с огнём обыскалось! Там бывшие фейсы прибыли, про которых ты мне болтал.