— Потом, когда вы вернулись, жена Элайджи не вернулась домой со своих частных занятий по пилатесу, — она пожимает плечами. — А за ночь до этого в клубе Джеремайи была убита танцовщица, — она спотыкается на его имени, как будто это проклятие.
Я отчасти ненавижу ее за это.
Я ненавижу то, как все его ненавидят.
Я думаю о Синди, которая терялась о Джеремайю, и снова задаюсь вопросом, была ли это она. Как долго она была жива после этого?
— Так вот почему Люцифер наконец-то пришел за мной? — я плюю на нее. — Потому что за ними кто-то охотится, и он начинает бояться? — я сижу прямо, скрючившись на сиденье. — И это все? Дай угадаю, все время, пока меня не было... ему не помогли? Пошел на реабилитацию? Чтобы кто-то пришел к нему, чтобы он очистился? — представлять себе кого-нибудь из Несвятых в реабилитационном центре просто смешно, но я знаю, что у них есть средства. Кто-то мог бы помочь.
Должен же быть какой-то специалист по психическому здоровью, к которому он мог бы обратиться, а не отец чертов Томас.
— Он трахал Офелию, все это время? — я нажимаю, мое кровяное давление повышается. — И Джули тоже?
— Он пошел к Джули, потому что кто-то оставил... — она прочищает горло, смотрит на свои колени, гладя руками по толстым бедрам. — Кто-то оставил кошачью голову, — наконец заканчивает она.
Я моргаю, во рту пересохло.
— На пороге ее дома. Он хотел узнать, не связан ли кто-нибудь с этим, и что здесь происходит, — она снова встречает мой взгляд. — Он влюблен в тебя, Сид.
Я закатываю глаза.
— Ты его ни хрена не знаешь.
Но я думаю о кошачьей голове. О том, почему Люцифер на самом деле пошел к Джули.
Но все равно.
— Почему он взял туда Офелию? — я нажимаю на Эллу, желая, чтобы мне было все равно. — Почему она, блядь, должна была пойти на это?
Элла снова опускает взгляд на свои колени, и не смотрит на меня, когда отвечает, ее голос низкий.
— Он не любит быть один.
Что-то в этом ответе заставляет мой желудок скрутиться в узел. Этот ответ и то, как розовеют ее щеки.
Я глубже впиваюсь ногтями в ладони, достаточно глубоко, чтобы пустить кровь. Мне, блядь, уже все равно. Мне все равно.
Но я все равно не могу удержаться от рычания: — Похоже, ты все об этом знаешь, да? Мой муж не хочет быть один?
Я блефую, потому что она бы его не тронула. Мав бы ей не позволил.
Но потом я вспоминаю, как Маверик трахал меня в том доме в Рэйвен Парке. Он не колебался. И не колебался, что сразу после этого побежит и расскажет Люциферу. Если он и был бы не против, чтобы его девушка трахалась с кем-то, то это был бы Люцифер.
Мне плохо.
Румянец Эллы становится еще глубже, но она не смотрит на меня.
— Это не так, — я стою, делая шаг назад, подальше от нее, и она, наконец, поднимает голову. — Ты ведь не трахалась с моим мужем, правда? — я хочу, чтобы в моих словах было больше яда, но вместо этого раздается лишь резкий шепот. Прерывистый звук.
Ее глаза переходят на мой живот, затем снова на меня, и по какой-то причине это злит меня еще больше.
— Да, — рычу я, гнев накаляет мою кровь, — Думаю, ты не думала о его беременной жене, пока трахала его? — выкрикиваю последние слова, и все, о чем я могу думать, это Офелия в моем доме. Идет из моей. Блядь. Спальни.
Все, о чем я могу думать, это Джули.
Элла.
Меня сейчас вырвет.
Мой желудок вздымается, и я зажимаю рот рукой.
Элла стоит на шатких ногах, делая шаг ко мне.
Я вскидываю свободную руку.
— Нет, — бормочу я под прикрытием рта, когда мой желудок снова вздымается. — Не трогай меня. Не смей, блядь...
— Элла? — дверь открывается, и Маверик входит, на его лице улыбка, но когда он смотрит между нами двумя, его светлые глаза сверкают в тусклом свете верхнего освещения крыльца, его улыбка исчезает.
А за ним по пятам идет мой муж.
Нос у него красный, глаза тоже, демонически голубые и устремлены на меня.
Он смотрит с Эллы на руку, закрывающую мне рот, на руку, протянутую передо мной.
Маверик ругается под нос, и я знаю, что он знает. Он знает, о чем, блядь, мы говорили.
Он, блядь, знает.
— Ты позволил ей? — спрашиваю я, уронив обе руки на бока. Не обращая внимания на пристальный взгляд моего мужа. Не обращая внимания на то, что у него кровь на костяшках пальцев. Не обращая внимания на его черную футболку, облегающую его жесткую, худую фигуру. Его черные брюки, обтягивающие его бедра. — Ты, блядь, позволил ей? — спрашиваю я Маверика снова, делая еще один шаг назад, пока не упираюсь в экран, которым обнесено это крыльцо.