Она нужна мне, но я не могу понять, как с ней поговорить.
Я опускаю руку. Я все еще сожалею о тех словах. Она просила меня прекратить причинять ей боль, несколько недель назад. А я не перестал. Не перестал, черт возьми.
— Я просто... мне жаль. Я хочу, чтобы ты была в безопасности, я люблю тебя, и я не...
Она не ждет. Она просто уходит, направляется по коридору и вверх по лестнице.
Мгновение спустя я слышу, как хлопает дверь.
Интересно, сколько времени пройдет, прежде чем я наложу на нее руки, потому что я имел в виду то, что сказал, несмотря на мои извинения. Она, блядь, проверяет меня.
А когда проходит несколько часов и мы решаем снова поговорить, становится еще хуже.
Я бросаю стакан в стену и смотрю, как он разлетается на осколки.
Она скучает по нему. Сегодня утром она сказала мне, что не хочет нашего ребенка, а только, блядь, сказала, что скучает по нему.
Снова, снова и снова, блядь, снова.
Сейчас она стоит у стены, в которую я только что бросил свой стакан, ее лицо бледное, тело жесткое, каждый мускул на ее маленькой раме напряжен.
Это могло ранить ее.
Мы оба это знаем.
Неважно, что она уже бросала бутылку вина мне в голову. Это было... до того, как мы были вместе. До того, как мы поженились. Это черта, которую я не должен был пересекать, но я не могу остановиться.
Я смотрю на линии кокса на столе, из-за которых она начала кричать на меня. Потом я снова слышу это в своей голове. Как сильно она по нему скучает. Как она просто хочет проведать его.
— Сид, прости, я...
— Вот почему сейчас не подходящее время, — рычит она на меня, ее глаза сузились, и она снова бросает мне в лицо свои слова о том, что хочет сделать аборт. — Мы не можем иметь ребенка. Мы даже не можем, блядь, поговорить. Пошел ты, Люцифер.
Я слышу его в темноте.
Его голос, так похожий на мой, шепчет мне слова проклятия. Ей. Нашему ребенку. Мои пальцы дрожат, крепко сжимая стакан, лед стучит о стенки. Я выпил напиток несколько минут назад, но мне нужен еще один.
Мне нужна еще один.
Мне нужна она.
Она, она, она.
Всегда, блядь, была она.
Но он здесь. Шепчет мне. И это не по-настоящему. Я знаю, что это не реально. Он мертв, похоронен в безымянной могиле за Санктумом. Но сейчас неважно, что он гребаный труп. Сейчас он в моей голове, он в моей гребаной комнате в нашем доме, и я...
— Люци? — шепчет голос в темноте.
Я вздрагиваю, выплескивая лед и остатки напитка на край чашки, вскакиваю с кровати, сердце бешено колотится. Мои глаза пытаются привыкнуть к темноте, но я ничего не вижу, и теперь я слышу его снова и снова.
— Ты — ничто. Ты — ничто. Ты никогда никем не станешь. Пэмми никогда не прикасалась к тебе, Люцифер. Какая женщина в здравом уме захочет тебя, когда у нее есть я?
— Люцифер? — шепчет другой голос, и я отступаю назад к кровати, моя рука дрожит так сильно, что стакан выскальзывает из моих пальцев и с грохотом падает на пол, лед рассыпается по твердому дереву.
Но он не разбился.
По крайней мере, он не разбился, как тот стакан, который я бросил в голову Сид.
Моя грудь сжимается, когда шепот отца становится все громче. Я зажимаю уши руками, пульс слишком быстро бьется в груди. Удар, воспоминания, страх и отвращение заставляют мое сердце биться.
Остановись.
Я повторяю это в голове, снова и снова, пытаясь удержать что-то реальное. Моя жена. Ее любовь ко мне. Она любит меня. Я знаю, что она любит меня. Она сбежала, потому что любит меня. Потому что она любит нашего ребенка, и она не позволит ему... она никогда не позволит ему отнять это у меня. У нас. Она бы никогда...
— Люцифер! — чьи-то пальцы обхватывают мои руки, и я вздрагиваю, убирая руки от ушей и разбрасывая их, врезаясь в кого-то твердого. Реального.
Я слышу женский крик, шокированный вздох.
Мои глаза открываются, и зрение проясняется. Я в своей комнате, в коридоре горит свет, проливаясь мимо моего дверного проема.
Освещает Офелию.
Как она сюда попала? Почему она в моем доме? Как давно я дома?
Я тяжело дышу и оглядываюсь через плечо, вижу свет, проникающий сквозь затемненные шторы в нашу с Сид комнату.
Который, блядь, час?
— Почему ты... — я поворачиваюсь к О, качаю головой, рассматривая то, во что она одета. Белый топ с низким разрезом, заправленный в джинсы с высокой талией, демонстрирующие ее толстые бедра. Ее светлые волосы собраны в пучок, перевязанный красной банданой, в тон помаде на губах. — Что ты здесь делаешь?