Я сглатываю комок в горле, его рука превосходит мою.
— Тебе это нравится? — снова тихо спрашивает он.
Я поднимаю глаза и встречаю его взгляд, пока мы ждем в пробке, теперь мы гораздо ближе к свободе. К двум полосам на этой стороне шоссе, которые открываются после аварии.
— Думаю, да, — удается прошептать мне, зная, что это ложь. Мне это нравилось. Это было захватывающе, как бег. Это было... весело.
Он опускает подбородок, глядя на меня сквозь длинные ресницы.
— Да?
Я киваю, прикусив губу.
Он скользит моей рукой выше по своим брюкам. Моя кровь пылает, грудная клетка напряжена, как будто я не могу втянуть достаточно воздуха.
— Да? — проверяет он снова, удерживая мой взгляд, пока мы простаиваем.
— Да, — шепчу я. Он поднимает мою руку выше, и я чувствую его член, твердый и большой под моими пальцами.
У меня перехватывает дыхание, когда он проводит рукой вверх-вниз по его длинной длине.
Блядь.
Блядь.
Блядь.
Не то чтобы я не думала, что у Джеремайи большой член. Я чувствовала его на себе много раз и раньше, и в клубе. Но только сейчас, когда мои пальцы обвились вокруг него, да и то с трудом...
— Тебе это нравится? — спрашивает он, выгнув бровь, пока я держу его взгляд. Поток машин все еще не движется, и теплый воздух застоялся в треснувших окнах.
Я потная и мерзкая, чувствую, что могу сгореть в своей черной футболке, черных джинсах и боевых ботинках. Но то, как Джеремайя смотрит на меня сейчас, как будто хочет съесть меня живьем, я чувствую себя кем угодно, только не мерзкой.
— Я думаю, я...
Он прикусывает язык, его рот открыт, что-то в его выражении заставляет меня замешкаться.
— Ты думаешь, детка? — он продолжает скользить моей рукой вверх и вниз по его эрекции, и мне вдруг становится противно, что мы в этой машине. Я ненавижу, что мы пристегнуты ремнями безопасности, и мы застряли в пробке и... — Или ты знаешь?
Моя грудь вздымается, и ему больше не нужно направлять мою руку. Она движется сама по себе, вверх и вниз по нему, и я хочу расстегнуть его ремень, расстегнуть его брюки, и я хочу наклониться через консоль и прильнуть к нему ртом. Этот мужчина, который любит меня и заботится обо мне самыми нечестивыми способами.
Но потом я вижу его.
Голубые глаза демона. Его бледное лицо, острая челюсть. Вьющиеся черные волосы. Я вижу его руки на моем горле, чувствую его дыхание на моем рту.
«Ненавидь меня, люби меня, трахай меня, беги от меня. Мне все равно. Ты застряла со мной»
Мой муж.
Я отдергиваю руку от Джеремайи, смотрю на шрам на ладони, X. Коагула.
Я чувствую, как глаза Джеремайи впиваются в мою голову, пока я пытаюсь думать. Чтобы перевести дыхание.
Напомнить себе, что я оставила его. Это не имеет значения. Я должна была уйти. Я не могла остаться. Мы никогда не сможем работать, если он не сделает того, чего никогда не сделает. Оставить их.
Страх ползет по моему позвоночнику, волоски на затылке поднимаются.
Нет.
Он мой муж по закону, мы связаны этим шрамом, но я не могу вернуться к нему. Не сейчас. Никогда.
Я думала, что это временно, но я знаю, что он не может оставить их. Он не может оторваться от 6. И они бы убили меня. Они бы убили меня, или заставили его сделать это.
Это... за пределами меня.
Это за пределами этого мира.
Я не могу. Я не должна чувствовать себя виноватой, потому что я... не могу.
Особенно если я оставлю этого ребенка.
Машина едет вперед, двигатель взревел, и я опустила руку на колени, глядя на Джеремайю. Его челюсть сжата, когда мы проезжаем мимо аварии, мускулы тикают и переходят на шею.
Он переключает передачу, следуя за Хондой.
Я смотрю на обломки. Трупов не видно, но на перекрытой полосе лежат осколки стекла и искореженный алюминий от машин.
Я ловлю взгляд одного из полицейских, и он наблюдает за нами. Клянусь, он кивком головы указывает на Джеремайю, а затем разворачивается, пропуская его вперед.
Они знают друг друга? Кого он не знает?
Я затаила дыхание, ожидая гнева Джеремайи. Чтобы он выплеснулся на меня, как при чистке. Вот как он справляется с этим, со мной. Он держит его в себе, пока не может, а когда отпускает, то не сдерживает ни капли.
Я думаю о том, как он стрелял из пистолета в мою голову.
Когда он промахнулся.
Интересно, сожалеет ли он об этом даже сейчас?
Он переключается на левую полосу, перед этим бросив быстрый взгляд в зеркало бокового вида. Затем он произносит ругательство под дых, на другом языке, которого я не знаю.
Я знаю, что он знает немецкий. Латынь. Я слышала, что из его офиса доносится испанский язык.
Я решаю задать невинный вопрос, чтобы отвлечься от того, что у него все еще стоит, о чем свидетельствует огромная выпуклость в его штанах.
— На скольких языках ты говоришь?
Он смотрит на меня, переключая передачу, не отрывая взгляда от моих глаз.
— Многих, — говорит он, его глаза сузились. — Но, очевидно, Сид, мать его, Рейн, не один из них, — он держит мой взгляд, несмотря на то, что мы едем со скоростью более ста миль в час по гребаному шоссе.
— Джеремайя, мне жаль, я...
— Тебе что? — рычит он, все еще удерживая мой взгляд.
Мой желудок вздрагивает. Я смотрю в лобовое стекло. Другой машины нет уже давно, но даже несмотря на это, он может выехать на обочину, свернуть на другую полосу.
Но он этого не делает.
Его рука уверенно держит рычаг переключения передач.
Я смотрю на ту, что на руле.
Она не такая твердая.
Я знаю, что он видит, что я смотрю, но он не двигает ее.
— Что случилось? — спрашиваю я, мой голос хриплый, когда я снова встречаю его взгляд.
К моему удивлению, уголки его рта растягиваются в улыбку.
— То же самое, что случится с тобой, если ты не прекратишь со мной возиться.
Не говоря больше ни слова, он отворачивается от меня и смотрит прямо перед собой, на его красивом лице все еще сохраняется ухмылка.
Глава 12
Я просыпаюсь от запаха бекона.
Мой желудок урчит еще до того, как я открываю свои гребаные глаза, а во рту так сухо, что, кажется, я чувствую вкус крови на языке.
Застонав, я накрываю лицо подушкой и переворачиваюсь на спину.
Вдыхая, я уловил запах чего-то... незнакомого.
Смягчитель ткани или какой-то другой гребаный стиральный порошок, которым не пользуется моя жена. Он сильный, почти удушливый, и я сажусь, сбрасываю подушку с кровати, моргаю открытыми глазами и провожу рукой по лицу.
Еще один вдох, и аромат бекона снова поражает меня.
Моя жена ни хрена не готовит бекон, а Элла любит только выпечку.
Моя жена также использует неароматизированный стиральный порошок. Что-то насчет того, что химикаты убивают клетки нашего мозга. Проводя краем ладони под носом, фыркая, я думаю о кокаине, который я употреблял, и обо всех клетках мозга, которые я потерял.
Но потом я осматриваю комнату.
Прозрачные занавески не загораживают солнце, проникающее через окно справа от меня.
Бледные деревянные полы. Маленький комод у стены напротив меня.
Белые простыни.
Мы с Сид ненавидим белые простыни. Кровь слишком легко пачкает.
Я бросаю взгляд на закрытую белую дверь, слышу что-то за ней. Люди разговаривают. Жарится бекон.
Проходит секунда, затем мой пульс учащается, когда я вижу свой черный рюкзак у двери, на нем лежит бандана скелета.
Блядь.
Джули. Финн. Офелия.
Они все в этом чертовом доме.
Я помню поездку из Александрии, Северная Каролина, в Кислотный город, Вирджиния. Офелия облокотилась на консоль M5 и...
Бляддддь.
Я зарываю голову в руки, локти на коленях, когда понимаю, что я в трусах-боксерах, без рубашки.