Он посмотрел на меня долгим взглядом, в котором смешались удивление, интерес и что-то еще, чего я не смогла прочитать. Может быть, уважение.
— Как хотите, — сказал он. — До понедельника. И... — он сделал паузу, — принесите идеи по поводу этих туфель. У нас есть бюджет на маркетинг. Может, запустим линию женской обуви. Шучу. Идите.
Я вышла из кабинета, прошла через приемную под любопытным взглядом секретарши, нажала кнопку лифта. И только когда двери лифта закрылись, отделяя меня от этого храма успеха и амбиций, я позволила себе выдохнуть. Полной грудью. Я прислонилась к холодной зеркальной стене и закрыла глаза.
Я сделала это. Я — Анна Соболева, домохозяйка, мать двоих детей, брошенная жена с заблокированной картой — только что прошла собеседование у самого страшного человека в городе и получила работу мечты. Я вспомнила, как Денис говорил: «Твоя математика никому не нужна». Вспомнила, как он смеялся над моими амбициями.
Я открыла глаза и посмотрела на свое отражение в зеркальной стене лифта. Красная помада, решительный взгляд, туфли, которые я не сниму.
— Ну что, Денис, — сказала я своему отражению, и губы сами сложились в улыбку. — Держись. Твоя тихая домохозяйка вышла на охоту. И она вооружена не только математикой, но и очень злым языком.
Глава 3. Артём. Гранат и кокос
Она вышла.
Я слышал, как стук ее каблуков — этих дурацких лодочек, которые она так отчаянно защищала — затих в коридоре. Секунда — и лифт «динькнул», отрезая ее от моего кабинета, от моей жизни, от моего, как выразилась ее подруга, «гадюшника».
Я остался один.
В кабинете вдруг стало слишком тихо. Кондиционер гудел ровно, монотонно, нагнетая в стерильный воздух стерильный холод. Три монитора тускло светились рабочими таблицами, ожидая моего возвращения в реальность. Стакан с ручками — моя маленькая слабость, единственное, что нарушало минимализм кабинета — стоял на прежнем месте. Все было, как всегда. Но что-то изменилось.
Я не мог понять, что именно.
Я сидел неподвижно, глядя на закрытую дверь, и чувствовал странное, давно забытое ощущение. Будто в моей отлаженной, выверенной до миллиметра жизни кто-то дернул за ниточку, и вся конструкция издала едва слышный, но отчетливый скрип. Не опасный. Нет. Скорее... интересный.
«Гранат», — сказала она. — «Твердый снаружи, но если расколоть, внутри много полезного».
Я усмехнулся собственным мыслям. Гранат. Кокос. Эта женщина, которая пришла на собеседование в туфлях, купленных на последние стипендиальные, и с глазами затравленного, но несгибаемого зверька, посмела меня классифицировать. И не побоялась сказать это в лицо. Таксиста цитировала. Про меня — Ковалева, перед которым трепещут топ-менеджеры и инвесторы — цитировала какого-то таксиста.
Смешно. И одновременно — нет.
Я встал из-за стола, чувствуя привычную, ноющую боль в правом бедре — старый перелом, который до сих пор напоминал о себе, когда я сидел неподвижно дольше часа. Сделал несколько шагов к окну, стараясь не хромать слишком заметно. В кабинете я мог позволить себе расслабиться, но привычка контролировать каждое движение въелась в подкорку.
Панорамное окно открывало вид, который я не уставал рассматривать даже спустя три года. Москва-река изгибалась внизу, как гигантская змея, несущая свои черные воды к центру. Башни «Москва-Сити» отражались в ее поверхности, создавая иллюзию двойного города — одного реального, другого перевернутого, уходящего вглубь. Небо было серым, каким оно бывает в Москве ранней весной, когда кажется, что солнце уже не прорвется сквозь эту ватную пелену.
Я смотрел на реку и думал о ней.
Об Анне Соболевой.
Женщине, которая за шесть минут сделала то, что мои аналитики не могли сделать месяц. И не просто сделала — она увидела ошибку. Не нашла, перебирая варианты, а именно увидела, как видят решение гении. Мгновенно, целостно, без итераций. Я таких людей встречал дважды в жизни. Оба были мужчинами, оба — сломленными системой, выжатыми, как лимоны, и работали теперь на полставки в каких-то заштатных НИИ, потому что их гений никому не был нужен.
А она — женщина, мать двоих детей, брошенная, судя по всему, мужем, который считал, что ее «математика никому не нужна» — она сохранила этот дар. Отточила его. Упаковала в ту самую дерзость, с которой называла меня гранатом.
«Я вообще смелая», — сказала она.
Я повернулся спиной к окну и прислонился к стеклу. Холод проник сквозь пиджак, и это было приятно. Остужало.
Смелая. Да. Но за этой смелостью я успел разглядеть другое. Усталость. Глубокую, въевшуюся в поры, выжженную в уголках глаз. И злость. Ту самую, правильную злость, которая превращает кисейных барышень в воительниц. Она пришла на собеседование, как на дуэль. Не просить — требовать. Не умолять — доказывать.