Вернувшись в номер, сразу валюсь в кровать. Еще долго психую и ворочаюсь, никак не могу уснуть. За день я сделала одну единственную полезную вещь— восстановила свидетельство о браке и заплатила штраф за то, что вовремя не сменила фамилию. Взяла все таки. Пьяная дура!
Не хочет решать вопрос по-человечески, придется раскошелиться. Завтра же пойду к адвокату, напишу на него доверенность, поручу заниматься этим вопросом и уеду. Пусть высылает мне готовое свидетельство о разводе. А Артему придется наболтать, что хочу устроить свадьбу осенью или зимой, чтобы быть не как все. Уверенная в успехе своей идеи, все таки засыпаю.
Утром я просыпаюсь рано, слишком рано для того, чтобы выспаться, но слишком поздно, чтобы попытаться заснуть. Город за окном будто притаился— такой же серый и знакомый, как в моих воспоминаниях. Семь лет — довольно приличный срок. И всё равно здесь ничего не изменилось.
Я собираюсь тщательно. Волосы в лёгкие локоны, лёгкий тон, немного хайлайтера, много туши, блеск на губы. Надеваю пальто, узкие джинсы, белые кроссовки и кучу бижутерии — «случайный лук», который на деле продуман до мелочей.
Плетусь в кафе, в трех домах от моей гостиницы. Здесь пахнет подгоревшим тостом и старым ковролином. Но я всё равно заказываю блинчики с вареньем и чай с лимоном.
Когда заказ приносят, скрупулезно расставляю приборы, поправляю салфетку, выдвигаю чашку под правильным углом, снимаю на телефон. Несколько кадров сверху, пара сбоку, делаю селфи с надкушенным блинчиком, прищурившись, как будто всё это спонтанно и по-домашнему. Открываю Инстаграм, выкладываю. Надо не забывать, что я все еще на работе и моим подписчикам интересно, как начинается мой день.
Завтрак от любимой мамы.
Сердечко. И смайлик с блином. Пусть думают, что я дома, на кухне у мамы, с видом на сад. А не в облезлом кафе в городе, откуда мечтала уехать навсегда.
Пока жую, наблюдаю за людьми. Кто-то заходит взять кофе с собой, кто-то сидит, листает новости. Один школьник на выходе задерживается, рассматривает меня, но тут же уводит взгляд, как будто боится ошибиться. Приятно. Немного странно, что здесь меня не узнают так, как в Москве. Возможно, стесняются подходить, или не пользуются интернетом. Или просто… меня здесь не знают. И это почему-то жалит сильнее, чем я ожидала.
После завтрака я вызываю такси и еду в центр — в ту самую юридическую контору, которую нашла пока ела блины. Я не хочу разбираться в этих бумагах, бегать по инстанциям, стоять в очередях. Я хочу, чтобы наш случайный брак просто исчез. Быстро, грамотно, без моего участия.
Контора в приличном для здешних мест бизнес-центре. Просторный кабинет, кожаные кресла, кофе из хорошей машины — меня встречает приятный, уверенный в себе мужчина лет сорока с лишним. Адвокат. У него умные глаза и слегка усталая улыбка, он держится деликатно, даже галантно.
Мы обсуждаем ситуацию. Я честно рассказываю, что произошло, не вдаваясь в романтические детали, конечно. Он задаёт пару уточняющих вопросов, кивает, говорит, что такие дела бывают, и он всё уладит. Он забирает мой дубликат и делает скан паспорта, потом берёт мой номер, обещает держать в курсе, и я подписываю договор об оказании услуг. Всё идеально.
Я выхожу на улицу с лёгкой улыбкой. Облегчение. Два квартала — и я свободна. Мысленно планирую, где бы выпить кофе и, может быть, пройтись по магазинам. Но телефон в кармане вибрирует.
— Да? — отвечаю, не глядя на номер.
— Эмма Бойцова? Это Игорь Викторович, адвокат. Вы только что у меня были…
— Вообще-то, Постовская… ну да ладно…
— Простите, но я не смогу взяться за ваше дело.
Я замираю.
— Что?
— Я... скажем так, у нас есть определённые внутренние ограничения. Не могу объяснять, но настоятельно рекомендую вам поискать другого специалиста. Простите за неудобства.
Связь обрывается.
Я стою посреди улицы, держа в руках папку с договором, и вдруг всё кажется каким-то глупым и сюрреалистичным.
Что, чёрт возьми, здесь происходит?
Я злюсь, мёрзну и яростно набираю в поиске: адвокат развод срочно. Городской суд — самое логичное место для охоты. Рядом сразу две конторы, обе с рейтингом выше четырёх. Пять минут на такси и я уже у первого здания.
Офис на втором этаже, поднимаюсь по крутой лестнице. Табличка «Право и порядок», стеклянная дверь. Захожу внутрь — рецепции нет, но из дальней комнаты выходит молодая секретарша в очках. Вижу по глазам: узнала.