Я смотрю на всё это и ловлю себя на странном ощущении. Как будто у меня внутри теперь есть два мира. Один — этот, настоящий, с маршрутами, задачами и целью. Другой — тот, ночной, оглушительный, пахнущий табаком и кожей, с поцелуями, громким смехом и словами, от которых у меня подкашивались колени.
Такси замедляется.
— Вам сюда?
— Да, — киваю я, смотрю на невысокое здание с облупленным фасадом и вывеской "Бутик-отель". На фото он казался романтичнее.
Ну да ладно.
Выхожу, забираю чемодан, поднимаюсь по лестнице и вбиваю код от двери.
Москва гудит где-то снаружи, а я захожу внутрь, в новое утро своей странной новой жизни.
Ключ от комнаты лежит в конверте с моей фамилией, аккуратно вложенный в ячейку на стойке самозаселения. Всё по инструкции: прошла по коду, ввела цифры, поднялась на третий этаж. Мини-отель с претензией на уют — старые дощатые полы, стены в «лофтовом» кирпиче и запах кофе с ванилью в коридоре. На сайте он казался милым. В реальности — тесноватый, шумный и чуть-чуть пахнет сыростью. Но это только на первое время, дальше сниму квартиру.
Комната — крошечная. Узкая кровать, тумбочка, зеркало, миниатюрный столик с дешёвой лампой. Чемодан встаёт поперёк входа и уже мешает. Но это неважно. Сейчас — нет.
Я бросаюсь к кровати, падаю лицом вниз и издаю глухой стон.
— Боже, Эмма. Что ты натворила…
Прохладная простынь впитывает остатки моего ужаса. Тело ломит от недосыпа, но разум не даёт отключиться. Вместо сна — кадры. Его руки. Его глаза. Его губы. Его голос: "Ты теперь моя жена."
Я переворачиваюсь на спину, уставившись в потолок.
Хорошо. Спокойно. Главное, не паниковать! Уверена, эта проблема решаема.
Моё лицо искажает гримаса. Я даже не знаю где он живет. Я хватаю телефон, захожу, лихорадочно листаю — фото с вечеринки, пара селфи с девчонками, размытые кадры ночного города, его лицо в полутьме, поцелуй...
И всё. Никаких номеров. Никаких зацепок. Только дикий вечер, похмелье и очень, очень настоящий брак.
Первым делом начинаю поиски в интернете. Ищу его по имени и фамилии, пролистываю миллион страниц, но своего новоиспеченного мужа не узнаю ни на одной из аккаунтов. Я попробовала «Бойцов Александр», «Бойцов Саша», и даже «Бойцов Саня». Тишина, глухой интернетный вакуум. Ни фото, ни совпадений, ни упоминаний в местных новостях. Я щёлкаю по вкладкам, обновляю, снова ищу. Ноль. Как будто его и не было.
А может и правда не было, а? Может, приснилось? Может, алкоголь был паленым? Вот только свежий сиреневый штамп в моем паспорте говорит об обратном.
Телефон звонит.
Я смотрю на экран: Милка
Юрист, подруга, зануда, вечно всё знает. А ещё — единственный человек, которому я могу это рассказать, не опасаясь, что она вызовет психиатрическую бригаду.
— Алло, — говорю я, устало.
— Ну что, прилетела? Как там? Ты где? Ты жива вообще? Мы чуть с ума не сошли! Трубку почему не брала?
— Прилетела. Жива. Лучше бы была не жива. Я случайно замуж вышла…
Пауза. Длинная. Пугающе тихая.
— Что?
— Я сама не поняла, как это вышло. Мы пошли гулять, немного друг другом увлеклись, потом он сказал, что женится на мне, потащил в ЗАГС, а его тётка там работает… в общем, всё было быстро.
— О, Господи! А как же Митя? Это ты назло что ли? Или была настолько пьяная?
— Конечно, пьяная! В стельку! Только давай без нотаций! Делать-то теперь что?
— Свидетельство о браке где?
— Не знаю… Не помню, — начинаю бормотать, а потом вспоминаю, как мой случайный муж складывает вчетверо цветную бумажку и засовывает ее в задний карман джинс, а потом мы опять целуемся, — У него.
— Кто он?
— Саня…
— Эм. Это же шутка? — Милка в ужасе.
— Я не шучу, — я падаю обратно на кровать, — Как мне все отменить или развестись по-быстрому?
— Отменить— уже никак. Чтобы подать на развод, тебе нужно восстановить свидетельство. По месту его выдачи, то есть дома. Получишь дубликат и тут же подашь на развод…
— Вот черт… — я обреченно мотаю головой.
— Будет проще, если это сделает сам Саня и потом отправит тебе свидетельство о разводе. Ты с ним не связывалась?
— Мы не обменялись номерами. Я… забыла.
Молчание.
— Ладно, — вздыхает Милка. — Дыши. Придёшь в себя — будем разбираться. Главное, не впадай в панику.
— Я не в панике, — лгу я. — Я просто в легком ступоре.
— Как только прилетишь домой, мы все исправим!
— Спасибо, Мил, — я тяжело вздыхаю, — Ты права, не надо нервничать. Делов на пару дней. Как только буду в городе, сразу этим займусь.