— Но… — я хватаю воздух ртом. — Мы не живём вместе. Мы вообще... Это была ошибка. Это не… Я даже не знаю, где он!
— К сожалению, с этим я не могу вам помочь, — спокойно говорит она. — Закон есть закон.
Я выхожу на улицу, сажусь на ближайшую лавочку и просто сижу. Минуту. Две. Десять.
Потом разблокирую телефон и вбиваю номер.
— Милка?
— Эмма… Неожиданно… Сколько лет, сколько зим.
— Я в жопе, Мил, — сразу начинаю без глупых прелюдий, — Я в городе. Прилетела наконец-то уладить вопрос с разводом. Мне нужен этот идиот Саня. Срочно. Ты помнишь его? Или есть идеи, где его искать?
— Ох… — тяжело вздыхает Мила, — Я боюсь, это тебе не понравится… Ты же про Саню Бойцова, я же не путаю?
Я моргаю. Она права, мне уже не нравится ее заговорщический тон.
— Да, Бойцов А.А. Только не говори, что теперь это местный батюшка и по закону божьему никакой развод он мне не даст!
— Да нет… не батюшка, — Милка вздыхает еще раз, — Бандос он, местный авторитет.
Тут я смеюсь — нервно, громко, на выдохе.
— Что? Ты серьёзно? Это же не девяностые, Мил. Разве они не вымерли и все еще существуют? Сто лет таких не видела, особенно у нас, в Москве. Максимум — бывший фитнес-тренер, который считает себя инвестором.
— Ну, в Москве, может, и не существуют. А у нас всё по-прежнему. Понятия, движ, крыши, свои районы, свои люди. И Саня — один из тех, кто тут рулит.
— Ты мне еще скажи, что у него пистолет в бардачке и джип на номерах «АУЕ»
— Типа того. Только не джип, а черная «бэха », и не в бардачке, а за поясом.
Я прикрываю глаза рукой.
— Ну охренеть теперь! Я вышла замуж за местного бандита!
— Ты не просто вышла. Ты теперь, считай, мадам Бойцова.
— Спасибо, Мила. Очень утешила. А как мне его теперь найти? Мадам Бойцова в панике!
— Ну… я знаю. Пройдись вечером по городу, мне кажется он сразу сам найдется. А ты где?
— В каком-то убогом отеле. У меня всего пару дней для того, чтобы убить этот вопрос.
— Если твой муж согласен разводиться.. А не захочет убить тебя, за то, что ты тогда слиняла не попрощавшись.
Милка хихикает.
А я уже не смеюсь.
— Слушай, а давай ты со мной? — вдруг говорю. — Мы очень давно не виделись. Заодно и поддержишь меня морально. Вдруг он меня в багажник закинет, а ты свидетельницей станешь.
— Я бы с радостью… — Милка вздыхает. — Но у меня тут ад. У старшего понос, у младшего ветрянка, муж с температурой и характером тёщи.
— Прекрасно…
— Но ты можешь заехать ко мне! Хоть посидим, поболтаем, я чайник поставлю.
— Пожалуй, в другой раз! — отвечаю бегло и мое лицо перекашивает от ужаса.
Я слышу, как она смеётся в трубку. Весело, звонко, как раньше. И становится немного теплее. Но только немного.
— А Лиска? — спрашиваю, цепляясь за последнюю соломинку.
— У неё младший только родился, ещё грудничок. Она вся в молоке и пюре. У неё вообще трое! Думаю, тоже пас.
— Ну замечательно, — бормочу я. — Обложили меня материнством. Все, кроме меня, устроили уютный ад. А я одна, как дура, ищу бандита, чтобы развестись.
— Ну ты ж сама хотела быть особенной, — говорит Мила с усмешкой. — Вот и будь!
Я отключаюсь, глядя на тихую, неторопливую улицу, которая будто замерла и не дышит. С этим всё-таки надо как-то разобраться.
К вечеру я всё-таки решаюсь выйти. Надеваю самое скромное из дорогого — длинное кашемировое пальто, каблуки и минимум косметики. Волосы собираю в низкий хвост. Ничего вызывающего — сегодня я дипломат, а не звезда. Настоящая леди. Мне нужно уговорить человека. Мужчину. Мужчину с уголовным шлейфом.
Обаяние или деньги, — думаю я, глядя в зеркало. Лучше оба. В идеале — быстро, мирно и с улыбкой.
На улице — мартовская слякоть, которую я помню с детства. Всё серое, плоское, промозглое. Люди те же. Машины те же. Даже аптека на углу с тем же выцветшим крестом. Тут не просто ничего не изменилось — тут будто и времени не прошло.
От этой мысли тянет под ложечкой. Я не скучала по этому городу. Никогда. Но теперь он будто смотрит на меня и тихо говорит: Ага, вернулась, красавица?
Я иду медленно, каблуки стучат по асфальту, и я чувствую себя глупо. Потому что не знаю, куда иду. Бродить по городу в поисках собственного мужа — звучит как дешевая комедия. Но мне не смешно.
Первым делом заглядываю в один из ресторанчиков в центре. Он когда-то считался «приличным местом» — с кожаными диванами, кальянами и охраной на входе. Я представляю, как в таких заведениях сидят криминальные авторитеты: расправляют плечи, обсуждают «вопросы», пьют виски и щёлкают пальцами, чтобы официантки метались.