— Добрый день, Марк Денисович, — Галина оторвала взгляд от монитора. — Мы работаем, идет все по плану.
— Вы?
— Простите, — стушевалась коллега моей любимой женщины. — Инга уехала, но скоро вернется…
В голосе девушки явственно звучали извиняющиеся нотки, словно я поймал ее за чем–то неприличным.
— Что случилось? Где Луговая?
— Ей недавно позвонили из дома. Соседка с нижнего этажа. Сказала, что в квартире Инги прорвало трубу, и она ее заливает. Марк Борисович, Инга Олеговна скоро вернется, вы не переживайте.
Не переживайте? Не получалось. Тяжелая тревога, ожидание чего–то непоправимого тяжелым комом ворочалось в груди. Кивнув Галине, я вышел из кабинета и набрал номер Инги. Тишина. Вызов шел, но звонок оставался без ответа. Что случилось? Неужели там и в самом деле потоп? Я вернулся к себе, но мысли то и дело ускользали в сторону. Пять минут, десять. Номер из списка избранных, зеленая кнопка, гудки. Тишина.
— Светлана, вызовите машину, я должен уехать.
— Но как же так, Марк Денисович? У вас через двадцать минут переговоры с «Альтаиром», а потом совещание с финдиректором!
— Переговоры проведет Звягинцев. Предупреди его об этом, а совещание перенеси на завтрашнее утро.
Кир Звягинцев — мой заместитель, мужик грамотный и цепкий. Отличный адвокат с хорошей предпринимательской жилкой, который прорабатывал документы по сделке с «Альтаиром».
— Но…
— Все, Светлана. Мне нужно идти.
Что может внезапно сорвать человека с места? Провидение? Предвидение? Интуиция? Я понимал одно: оставаться на месте нельзя, нужно ехать, бежать. Найти Ингу. Ее молчание напрягало, пугало, гнало меня из офиса на улицу.
От башни «Око» до ее дома всего двадцать минут езды. Притормозив у подъезда, я огляделся: знакомой машины во дворе не было видно. Странно. Поднялся на четвертый этаж, пытаясь держать под контролем беснующееся сердце, которое заходилось в тревожном: — Беда!
На звонок никто не ответил, за старой деревянной дверью, которую я мог вышибить ударом плеча, было тихо. Я спустился этажом ниже и нажал кнопку звонка.
— Что вам угодно, молодой человек? — благообразная старушка, похожая на миссис Марпл, поправила очки в тонкой оправе и внимательно осмотрела меня снизу доверху.
Задавать вопросы было бессмысленно: очевидно, что в квартире Луговой не было никого прорыва трубы, и квартира соседки не страдала от потопа, но я решил уточнить.
— Добрый день. Подскажите, пожалуйста, к вам Инга Луговая сегодня не заходила? Она живет над вами.
— Нет, не заходила, — пожилая женщина смотрела на меня с подозрением, щуря яркие синие глаза. — А должна была?
— Понятно. Спасибо… Извините за беспокойство.
Я вышел из дома и направился к машине. Ситуация запутывалась все больше. Где Инга? Очередной звонок снова остался без ответа.
— Ворон, есть работа. Ты можешь посмотреть одну машину по камерам? — Тимур Воронов — начальник службы безопасности. Еще один человек, которому я доверял прикрывать свою спину. — Серебристая Сузуки Витара выехала с парковки «Око» часа два назад. Найди, где она сейчас.
— Номер машины, Марк? — я слышал, как начбез защелкал по клавишам компьютера. — Хотя уже не надо. Я нашел. Сейчас отследим маршрут. Позже наберу.
Тимур отбил звонок, а я сел в машину и завел двигатель. Как бы там ни было, до дома Инга не доехала, но собиралась именно сюда. Что могло случиться? Поломка? Внезапно изменила маршрут?
Ворон молчал, пока я был в пути, поднимался в офис.
— Марк Денисович! — Галина практически бежала в мою сторону, размахивая телефоном. Бледная, взъерошенная, с распахнутыми от страха глазами. — Марк Денисович, это Инга! Вернее…
В эту же секунду ожил мой айфон.
— Ворон, я перезвоню, — обрубил звонок и схватил аппарат Галины. — Инга, ты где? Что случилось?
— Кем вы приходитесь Инге Олеговне Луговой? — сухо поинтересовался незнакомый мужской голос.
Ответ родился сам собой. Времени на размышление не потребовалось.
— Муж.
— Ваша жена попала в аварию. Сейчас она в третьей городской на Новикова.
Инга! Перед глазами плескалась красная пелена, сердце громыхало в горле, телефон норовил выскользнуть из онемевших пальцев. Мерзкий колючий страх пробежал по позвоночнику, толченым стеклом просочился в кровь, вскрывая вены и артерии острыми гранями, превращая внутренности в фарш.
— Что с ней, доктор?
— Легкое сотрясение мозга, ссадины, ушибы. Жить будет. Вы можете приехать, к ней пускают.
Голос врача — холодный и равнодушный, звучал словно с другой планеты. Он говорил об Инге, о моей Инге!