Мне становится мерзко. В кого он превратился?
Я отшатываюсь, но натыкаюсь на стену. Друзья мужа ерзают на своих местах.
-- Диман, может, хватит... -- начинает Саня.
-- Заткнись! -- рявкает Дима. Он не отрывает взгляда от меня, -- Моя жена будет мне указывать?
Его ладонь впивается мне в плечо, прижимая к стене.
Я вскрикиваю. Но больше от неожиданности.
Дима так сильно держит, что мне становится больно. Я вижу, как его зрачки расширяются от алкоголя и злости. Он в гневе. И мне становится страшно. И я не знаю, помогут ли мне его друзья или будут дальше сидеть и наблюдать шоу.
От его рук потом останутся синяки.
-- Отпусти, -- шепчу я Диме.
-- Диман... -- это уже Леня говорит.
Сцепив зубы, Дима толкает меня за дверь. Я прижимаю ладонь к плечу. Оно болит. Как будто он продолжает держатьь.
-- Иди спать, хватит позориться, -- рявкает он и захлопывает дверь за моей спиной. -- Наливай! – говорит он друзьям.
Но я слышу, как отодвигаются стулья.
-- Ладно, Диман. В другой раз продолжим. Правда, уже пора закругляться, -- слышу голос Сани.
-- Ага, меня такая же фурия дома ждет.
Я сижу в спальне на кровати. Не могу заставить себя лечь. Не нахожу себе места. Знаю, что Дима скоро явится и продолжит.
Друзья мужа уходят, хлопает входная дверь.
Дверь спальни распахивается, ударяясь об стену. Дима заходит и видит меня.
-- Ну и шоу ты устроила! -- смотрит на меня злым взглядом. -- Теперь они думают, что я тебя бью.
-- А разве нет? -- вырывается у меня.
-- Прекрати! Было пару раз!
Мне остается только хмыкнуть. Потому что это было далеко не пару раз.
В стену стучат. От нашего крика проснулись соседи.
Мне становится стыдно и неудобно, что им приходится слушать наши скандалы, что они в курсе того, что происходит у нас в семье.
Но потом меня охватывает сильнейшая злость на то, что, когда последний раз несколько недель назад мы ругались с Димой, и он ударил меня, от соседей не было никакой помощи. Все, что они могли -- это также, как сейчас, стучать в стену и просить прекратить этот шум среди ночи и не мешать спать.
Как будто я специально это устроила и не даю им спать.
Мне бы кто дал спокойно выспаться.
За последние полгода я забыла, что такое спокойный сон.
Сначала Дима приходил в кровать и ругался, шипел на несправедливость жизни и мира. Потом, когда я просила, чтобы не мешал спать, он злился и уходил в кухню. А утром я просыпалась от стойкого запаха перегара, а в комнате находила опустевшую бутылку из-под спиртного.
Он злился и на меня. За то, что у меня на работе все было гладко? и мне предлагали вести крупные дизайнерские проекты.
Но очень быстро поняв, что Диму это злит, я перестала ему рассказывать об этом. А Виктора, своего начальника попросила, чтобы давал мне только местные проекты, и не отправлял в командировки.
Я просто не представляла, чем это могло обернуться дома. Каким очередным скандалом.
Дима расхаживает по спальне и шипит что-то матерное сквозь зубы. Потом плюхается на кровать, не раздеваясь.
Меня трясет, я дрожу, но не от холода. Через несколько минут, которые кажутся вечностью, слышу, как муж начинает храпеть.
В голове шепчет тихий голос сознания:
«Что будет дальше? Что Дима сделает в следующий раз?»
Пусть Дима и рядом, но, когда он спит, на малую долю я чувствую облегчение и спокойствие. Теперь он проспит до утра. А после он может и не вспомнить вообще, что было.
«Господи, когда же уже это закончится?»
Я беру подушку и иду в другую комнату на диван. Я ложусь и сворачиваюсь калачиком. Поджимаю ноги.
Но лежу без сна и смотрю в темный потолок. Слез нет. Только бессилие что-то переменить. Я пытаюсь придумать решение, но не нахожу его. Я не знаю, как все исправить.
Из-за стенки доносится Димино матерное бормотание. Он во сне продолжает ругаться. То ли со мной, то ли с друзьями, то ли с бывшим начальником, из-за которого, как Дима считает, он лишился работы.
Приходите в мое сообщество в ВК, ссылку ищите в профиле в разделе "Обо мне".
*****************
РАЗВОД. НАС ОБМАНУЛИ
* развод * интриги и тайны * предательство * сложные отношения *
* встреча через время * беременность * измена * общий ребенок *
— Мам, а почему папа целовался с другой тетей? — спрашивает по телефону мой семилетний сын.
— Что? — хрипло переспрашиваю я.