Мне кажется…
Я состарилась. На десяток лет за одно мгновение. Опустошена. Раздавлена.
Кое-как выбираюсь из уборной. Мне нужно с мужем поговорить. С родителями. Разобраться с гостями, которые приехали отпраздновать мой день рождения.
А единственное желание — исчезнуть.
Где там торт со свечами? Я загадаю. Загадаю исчезнуть и не переживать этот кошмар.
В коридоре меня поджидают целая делегация. Мои родители, Витя, свекровь. Все обеспокоенно смотрят.
— Полиночка, — свекровь начинает улыбаться. — А не беременна ли ты часом? Ох. Пополнение в семье будет!
— Ага, — рвано выдыхаю, смотря на мужа. — Будет. Да, Вить?
— Пойдём-ка.
Муж перехватывает меня, тянет на выход балкон. Я поддаюсь. Не могу сопротивляться. Не соображаю даже.
Реакции заторможены, нервы отказывают. Я в прострации.
Лишь краем глаза отмечаю, что с моими малышками всё хорошо. Они играются, смеются.
С этим Назаром играют.
Боже.
— Послушай меня, Поль, — муж прижимает меня к периллам. — Посмотри на меня. Всё не так, как тебе кажется.
— А как? У тебя есть сын, — хриплю, прижимая ладонь к груди. — Сын… Сколько ему?
— Семь с хвостиком.
— Ох.
Я прикрываю глаза. Будто разом собираю себя по кусочкам. Оживаю от одного простого ответа.
Семь с хвостиком. Плюс беременность. Это больше восьми получается правильно? Это не измена.
Ложь о ребёнке столько лет…
Но не измена. С этим можно работать. Я могу…
Медленно открываю глаза. Встречаюсь с серьёзным взглядом мужа. Изучаю ожесточённые черты лица, серьёзный взгляд.
И решаюсь на самый главный вопрос.
— Ему семь, — мой голос тихий и сломленный. — Мы вместе восемь. И это… Случилось до нашей встречи?
— Полюш, послушай…
— Я не хочу ничего слушать. Просто ответь.
— Это сложно.
И это лучшее доказательство. Что ответ мне не понравится. Муж начинает что-то объяснять, но я перебиваю:
— До или после меня, Вить?!
— После! — рявкает в ответ. — Да, это мой сын от любовницы. Довольна? Ты это хотела услышать? Мой сын, который теперь будет жить с нами.
Сквозь прикрытую дверь я слышу звонок телефона. Будильник звенит. К сожалению, не для того, чтобы вытянуть меня из кошмара.
Лишь напоминание…
— С днём рождения, — выдаёт муж.
— С днём… Иди ты к черту! Проваливай!
Я взрываюсь. Отталкиваю Витю, отскакиваю к краю балкона, чтобы он не прикасался ко мне больше.
Кожа пульсирует в местах, где муж держал меня. Словно ожогами покрывается.
— Ты рехнулся? — шиплю. — Шёл за цветами и головой ударился, Вить? Или праздновать начал заранее? Всё, белочка?
— Нет нужды язвить, — муж запускает пятерню в тёмные волосы. — Я понимаю, что это сложно осознать…
— Сложно?! Сложно, ублюдок?! Сложно в детских задачах разобраться. А вот это — всё просто. Ты пошёл. Трахнул какую-то девку. Лгал мне восемь лет. А теперь — притащил в дом её отпрыска.
— Не стоит так о Назаре. Он ни в чём не виноват.
— Он — да. А я? Я в чём виновата, что ты такое вытворяешь?! Жить с нами? Нет, милый, с тобой. Хоть с тобой, хоть с левой тёткой — мне плевать. Но не с нами.
Это в голове не укладывается. Сюрприз, милая, вот мой сын. Холь, лелей, относись как к своему.
Меня разрывает от праведного гнева. Кровь бурлит внутри, требует хоть что-то сделать. Мне хочется разворотить тут всё.
Вита удивлённо наблюдает за мной. Да. Обычно я тихая и неконфликтная. Впервые меня накрывает такой яростью, что на глаза белая пелена падает.
Ничего не соображаю.
— Выслушай меня, — сдержанно просит муж. — Поговори со мной нормально.
— Не трогай меня! — отшатываюсь. — Не смей меня касаться после других.
— Это было вечность назад. И с тех пор я тебя касался не раз, не так ли? Ты не возражала.
— Потому что я не знала. Боже.
Я борюсь с желанием снова сбежать в уборную. Меня выворачивает от мысли, как всё это было.
Столько лет лжи. Он приходил домой после другой. Душ принимал? Или сразу ко мне в постель?
Целовал после другой?
Сексом занимался?
Хочется содрать кожу с себя. Избавиться от всех фантомных отпечатков, которые на мне остались.
— Она не любовница, — вдруг заявляет Витя.
— А кто? Законная жена? — скалюсь.
— Нет. Мы тогда не были с тобой женаты, Поль.
— Не были? А, ну тогда всё нормально тогда. За измену это не считается. Ладно, всё решили.
— Ладно?
Медленно переспрашивает Витя. Его взгляд врезается в моё лицо, не отпускает. Муж изучает меня, пытается спрогнозировать реакцию.
Сюрприз, любимый, я сама не знаю, что будет дальше.