– Да.
Нет! Ничего не хорошо. Я тут медленно распадаюсь и умираю.
Мне всегда казалось невозможным так сильно влюбиться, чтобы умирать от предательства. Чтобы будто кислоту глотать без остановки.
Но…
Вот она я.
Влюбилась с первого взгляда.
И теперь спустя восемь лет захлёбываюсь болью. Принимаю её, впускаю внутрь. Никак не могу помешать.
Я умываюсь ледяной водой. Пока кожа немеет, а пальцы не начинают краснеть от холода.
Бумажными полотенцами вытираю лицо. Избавляюсь от остатков макияжа, не рискуя смотреть на себя в зеркало.
Мне кажется…
Я состарилась. На десяток лет за одно мгновение. Опустошена. Раздавлена.
Кое-как выбираюсь из уборной. Мне нужно с мужем поговорить. С родителями. Разобраться с гостями, которые приехали отпраздновать мой день рождения.
А единственное желание – исчезнуть.
Где там торт со свечами? Я загадаю. Загадаю исчезнуть и не переживать этот кошмар.
В коридоре меня поджидают целая делегация. Мои родители, Витя, свекровь. Все обеспокоенно смотрят.
– Полиночка, – свекровь начинает улыбаться. – А не беременна ли ты часом? Ох. Пополнение в семье будет!
– Ага, – рвано выдыхаю, смотря на мужа. – Будет. Да, Вить?
– Пойдём-ка.
Муж перехватывает меня, тянет на выход балкон. Я поддаюсь. Не могу сопротивляться. Не соображаю даже.
Реакции заторможены, нервы отказывают. Я в прострации.
Лишь краем глаза отмечаю, что с моими малышками всё хорошо. Они играются, смеются.
С этим Назаром играют.
Боже.
– Послушай меня, Поль, – муж прижимает меня к периллам. – Посмотри на меня. Всё не так, как тебе кажется.
– А как? У тебя есть сын, – хриплю, прижимая ладонь к груди. – Сын… Сколько ему?
– Семь с хвостиком.
– Ох.
Я прикрываю глаза. Будто разом собираю себя по кусочкам. Оживаю от одного простого ответа.
Семь с хвостиком. Плюс беременность. Это больше восьми получается правильно? Это не измена.
Ложь о ребёнке столько лет…
Но не измена. С этим можно работать. Я могу…
Медленно открываю глаза. Встречаюсь с серьёзным взглядом мужа. Изучаю ожесточённые черты лица, серьёзный взгляд.
И решаюсь на самый главный вопрос.
– Ему семь, – мой голос тихий и сломленный. – Мы вместе восемь. И это… Случилось до нашей встречи?
– Полюш, послушай…
– Я не хочу ничего слушать. Просто ответь.
– Это сложно.
И это лучшее доказательство. Что ответ мне не понравится. Муж начинает что-то объяснять, но я перебиваю:
– До или после меня, Вить?!
– После! – рявкает в ответ. – Да, это мой сын от любовницы. Довольна? Ты это хотела услышать? Мой сын, который теперь будет жить с нами.
Сквозь прикрытую дверь я слышу звонок телефона. Будильник звенит. К сожалению, не для того, чтобы вытянуть меня из кошмара.
Лишь напоминание…
– С днём рождения, – выдаёт муж.
– С днём… Иди ты к черту! Проваливай!
Я взрываюсь. Отталкиваю Витю, отскакиваю к краю балкона, чтобы он не прикасался ко мне больше.
Кожа пульсирует в местах, где муж держал меня. Словно ожогами покрывается.
– Ты рехнулся? – шиплю. – Шёл за цветами и головой ударился, Вить? Или праздновать начал заранее? Всё, белочка?
– Нет нужды язвить, – муж запускает пятерню в тёмные волосы. – Я понимаю, что это сложно осознать…
– Сложно?! Сложно, ублюдок?! Сложно в детских задачах разобраться. А вот это – всё просто. Ты пошёл. Трахнул какую-то девку. Лгал мне восемь лет. А теперь – притащил в дом её отпрыска.
– Не стоит так о Назаре. Он ни в чём не виноват.
– Он – да. А я? Я в чём виновата, что ты такое вытворяешь?! Жить с нами? Нет, милый, с тобой. Хоть с тобой, хоть с левой тёткой – мне плевать. Но не с нами.