Развод. У мужа вторая семья
Ирина Ярова
Глава 1
Утро началось как обычно — с тишины. Анна открыла глаза и первое, что увидела — пустую половину кровати. Смятая подушка, прохладная простыня. Михаил снова уехал на рассвете, оставив записку на кухонном столе. Она могла поспорить на что угодно — там будет что-то вроде: «Срочно вызвали в Питер. Вернусь через три дня. Не скучай. М.» Двенадцать лет брака, а записки становятся всё короче.
Анна потянулась и встала с кровати. В огромной квартире в центре Москвы её шаги отдавались гулким эхом. Слишком много пространства для одной женщины. Слишком много пустоты и нет детского смеха.
Она поймала своё отражение в зеркале ванной комнаты. Рыжие волосы — настоящее буйство красок, словно осенний лес — спадали на плечи непослушными волнами. Огромные зелёные глаза, которые когда-то сводили Михаила с ума, сейчас смотрели устало. Тридцать пять лет — возраст, когда красота женщины достигает своего совершенства, но Анна чувствовала лишь пустоту внутри, которую никакая красота не могла заполнить.
— Привет, красотка, — прошептала она своему отражению с горькой усмешкой. — Готова к ещё одному чертовски одинокому дню?
В издательстве её ждала рукопись нового автора, три совещания и обед с главным редактором. Обычный понедельник. Предсказуемый, как и вся её жизнь.
— Соколова, ты сегодня просто сияешь! — Марина, её коллега, положила на стол стаканчик кофе. — Новый крем для лица?
Анна подняла взгляд от рукописи и улыбнулась. Улыбка единственное её оружие. Никто не должен видеть трещины под безупречным фасадом. Никто и никогда.
— Просто выспалась, — она сделала глоток кофе. — Михаил снова в командировке, весь диван в моём распоряжении.
— Везёт тебе, — вздохнула Марина, поправляя очки. — Мой храпит как трактор, а твой — красавчик-архитектор, постоянно в разъездах. Идеальный муж!
Анна молча улыбнулась. Если бы Марина знала, сколько ночей она провела без сна, прислушиваясь к звуку входной двери, которая так и не открылась. Если бы знала, как она проверяет карманы его пиджаков, ища доказательства его измен. Если бы знала, что в их спальне уже полгода холоднее, чем на Северном полюсе.
— Кстати, — Марина наклонилась ближе, понизив голос, — к нам пришёл новый арт-директор. Такой мужчина! Даже тебе понравится.
— Мне хватает одного мужчины в жизни, — автоматически ответила Анна.
— Ну-ну, — Марина подмигнула. — Зайди в конференц-зал к двум часам. Он будет представлять новую концепцию оформления серии детективов.
В тесном конференц-зале было душно. Анна заняла место у окна, раскрыв блокнот. Арт-директор, о котором говорила Марина, стоял у экрана, настраивая проектор. Высокий, широкоплечий, с уверенными движениями человека, привыкшего быть в центре внимания.
— Денис Черных, — представил его главный редактор. — Теперь отвечает за визуальную составляющую всех наших изданий.
Денис обвёл взглядом присутствующих и на мгновение задержался на Анне. Она почувствовала, как что-то внутри дрогнуло — то ли от неловкости, то ли от неожиданного интереса.
Презентация прошла как в тумане. Анна делала заметки машинально, не вникая в слова. Почему-то она не могла перестать думать о том, что на руке Дениса не было обручального кольца.
После совещания он подошёл к ней первым.
— Вы работаете над серией коротких романов, верно? — спросил он, улыбаясь одними глазами.
— Да, это моя работа, — ответила Анна, удивляясь тому, как спокойно звучит её голос.
— У меня есть несколько идей. Может, обсудим за кофе?
В другой жизни она бы сразу отказалась. В той жизни, где они с Михаилом были действительно счастливы. Но сейчас…
— Конечно, — сказала она. — Только не в нашей столовой. Там ужасный кофе.
Телефон зазвонил, когда Анна выходила из издательства. На экране высветилось имя мужа.
— Привет, — голос Михаила звучал устало. — Как день?
— Обычно, — ответила она, пытаясь игнорировать то, как сердце предательски ускорило ритм от звука его голоса. — Твоя записка была очень информативной. Как Питер?
— Дождливо. Встреча затянулась, придётся остаться ещё на пару дней.
Анна закрыла глаза. Конечно, ещё на пару дней. Как всегда!
— Я встретился с инвестором, — продолжал Михаил. — Проект многообещающий. Если всё сложится, мы сможем купить тот дом за городом, о котором ты так долго мечтала.
Дом за городом. Ещё одна золотая клетка, ещё больше пустых комнат, в которых она будет сидеть одна.
— Звучит здорово, — соврала она.
— Ты в порядке? — в его голосе мелькнуло что-то похожее на беспокойство. — Голос странный.
— Просто устала, — она сжала переносицу. — И начинается мигрень.
— Тебе нужно меньше работать, — в голосе Михаила появились командные нотки, которые она так ненавидела. — Я же говорил, что ты можешь оставить издательство. Моих доходов хватит на нас обоих.
И сидеть дома, ожидая мужа из бесконечных командировок? Благодарю покорно.
— Я люблю свою работу, — напомнила она. — И у меня много планов. Ты же знаешь, что я мечтаю написать что-то свое.
Повисла пауза.
— Ладно, мне пора, — сказал он наконец. — Заказчик ждёт. Люблю тебя.
Он повесил трубку прежде, чем она успела ответить. Впрочем, что она могла сказать? Что тоже любит его? Это было бы правдой. Частичной правдой. Она любила того Михаила, с которым познакомилась двенадцать лет назад — страстного, внимательного, с горящими глазами. Того, кто клялся, что никогда не предаст. Того, кто обещал ей весь мир.
Но того Михаила больше не существовало. Вместо него появился успешный архитектор Соколов — харизматичный, уверенный в себе, знающий себе цену. И, возможно, делящий постель с кем-то ещё.
Анна вздохнула и отправила сообщение: «Береги себя».
Потом, помедлив, добавила: «Люблю тебя».
Квартира встретила её тишиной. Анна бросила сумку на диван и направилась прямо к бару. Налив себе бокал вина, она подошла к панорамному окну. Москва лежала у её ног — яркая, шумная, живая. А она стояла здесь, в просторной квартире, и чувствовала себя мертвой внутри.
Телефон завибрировал. Ей пришло сообщение от незнакомого номера: «Спасибо за интересную беседу. Надеюсь, завтра продолжим. Денис».
Она должна была удивиться, что он узнал её номер. Должна была проигнорировать сообщение. Вместо этого она почувствовала, как губы растягиваются в легкой улыбке. Как будто небольшая искра жизни зажглась в ее чёрствой душе.
— Наверное я схожу с ума, — прошептала она себе, но пальцы уже набирали ответ.
В спальне, на прикроватной тумбочке, стояла их свадебная фотография. Молодые, счастливые, влюблённые. Идеальная пара. Анна отвернулась от снимка и сделала глоток вина.
Правда заключалась в том, что они никогда не были идеальными. И, скорее всего, никогда не будут.
Под утро ей приснился ребёнок — маленький мальчик со светлыми волосами и глазами Михаила. Он смеялся и протягивал к ней руки, но как только она пыталась взять его на руки, он растворялся в воздухе. Исчезал словно пена морская в солнечных лучах.