Чувствовала я, чувствовала, что что-то тут не то! И даже пробовала как-то с сыном поговорить. А он…
— Мам, я ее люблю, понимаешь? Мне с ней очень хорошо. Да, я понимаю, что она не идеальная, но я ведь у тебя тоже не подарок?
Не подарок… Как раз очень даже подарок! Для таких, как Оля!
— Мам… Знаешь, а я даже рада. Эта Оля…
Смотрю на дочь, вижу, как она гримасничает. Правда, верит, что это ее брат загулял? Интересно, и кто это сказал? Отец?
— Вредная она, противная. Вечно мне какие-то советы давала, знаешь, такие…
— Какие?
— Ну… Мол, с такой внешностью, как у тебя, я бы себе какого-нибудь миллионера подцепила, а ты с однокурсниками гуляешь.
Дочка у нас с Андреем на самом деле красавица, яркая, с ладной фигуркой, умненькая, поступила на бюджет. И советы, которые давала ей невеста сына, меня, конечно, напрягают.
— Мам, Дёмка, конечно, не прав, если он изменил, но, может, оно и к лучшему? Вы же еще не сильно на свадьбу потратились?
— Дарин, а кто тебе сказал, что это Дем изменил?
Дочь смотрит на меня, глазами хлопая.
— Ну… Я у нее статусы увидела. Везде. Пыталась написать ей — она не отвечает, Демид тоже молчит, вот, папа сейчас сказал… А что?
Папа…
Чувствую, как опять предательски сжимается сердце. Что ему стоит соврать? Чтобы себя выгородить? Ему теперь, конечно, надо придерживаться этой версии. И Ольге тоже.
Может… Может, мне самой с ней поговорить?
Интересно, что она скажет? Да, я целовалась с вашим мужем?
Бред. Конечно, будет отпираться до последнего.
Или… Не будет? Может быть, ей как раз выгодно рассказать правду?
Закрываю глаза, хочется зарыться головой в песок.
Почему я? Почему опять вот так? Чем я заслужила измену, если это измена? Я недостаточно хороша? Молода?
Да, знаете ли… Конечно, есть разница, сорок пять и двадцать пять. Колоссальная разница, и я это понимаю. Но почему же так больно?
— Мам, это Оля, да? Оля ему изменила? Вот же сука… Я ее…
— Дарин, не надо, не вмешивайся ты, хорошо? Руки не пачкай. Пусть… пусть сами разберутся.
— Мам, я не буду, конечно, просто… Ой…
— Что?
Поднимаю голову, чтобы посмотреть на дочь. Она смотрит в телефон так, словно увидела там что-то ужасное. У меня всё внутри холодеет. Не хочу, чтобы она узнала. Не хочу, и всё.
— Мам, тут… Нет, не смотри, мам, просто бред, просто эта Оля…
— Покажи! — протягиваю руку, требуя, чтобы дочь дала мне телефон, но она упрямится.
— Не надо, мам, она просто… просто злая, завистливая гадина. Она не стоит того, чтобы ты из-за нее переживала, и…
Тут сигналы подает уже мой телефон, и я быстро хватаю его, надеясь, что, может быть, сын прислал сообщение.
Но это не сын. Это… она.
Глава 4
Смотрю и глазам своим не верю. Вот вроде всё черным по белому, а мой мозг буквально не способен воспринимать очевидное.
В сообщении от Ольги фотография. Она в ресторане, за столиком, на нем живописно расставлена еда, рядом стоит бокал, но главное не это. Оформление стола лишь антураж, как рамка для картины.
А главное — это белая, холеная ручка моей будущей невестки, с красивым маникюром. Рука покоится на столе, и внимание привлекает браслет. Тоненькая золотая змейка обвивает изящное запястье.
Два изумрудных глазка коварно поблескивают.
Дорогая вещица. И картинка красивая. Выложишь в соцсети — и сразу станет ясно, что ты ведешь богемную жизнь, знаешь себе цену и позволяешь мужчинам вкладываться в себя.
Именно мужчинам.
Уверенные в себе, самодостаточные женщины не хвастаются подобными подарками, купленными на свои же деньги, заработанными своим же трудом.
А вот если ты заслужила, что тебя обеспечивают, одаривают подарками, то как не похвастаться тем, что ты выиграла в вечной негласной гонке между женщинами?
Чем же хвастается Лялечка? Зачем мне прислала это фото?
Господи, да это же любимый ресторан моего мужа. Я сразу не поняла, а потом глаза зацепились за знакомый интерьер. Что за показуха?
Я не понимаю решительно ничего. Что за цирк устроила Ольга?
Что она хочет сказать?
И чему так ужаснулась дочь? Что она ей прислала?
Я, кажется, отупела. Смотрю и не могу понять.
— Мам…
— Что?
— Ты… Ты не переживай, сядь, может, воды?
— Так, Дарин, не мельтеши, дай прочитать, она мне еще что-то написала…
Читаю… Строчки перед глазами плывут. Читаю еще раз.
И кровь в жилах стынет.
“Ваш сын оказался предателем, зато есть другие мужчины, которые достойны меня”.